4th-blog

Technophobe et fier de l'être ?

2012-01-16T18:01:00.000+01:00

Vous aussi, vous connaissez quelqu'un qui ne peut pas s'empêcher de sortir son vieux Nokia quand on lui parle de smartphones et qui dit : "Moi, tant qu'on peut téléphoner avec..." ?

C'est souvent cette personne qui refuse de créer un compte Facebook, qui regardait de haut les gens qui utilisaient MSN au collège et qui écrit les mots sans abbréviation dans les textos, oui, comme si connaître les codes de la vie moderne c'était forcément MAL.

Ca ne paraîtrait pas choquant si on parlait de personnes de la génération précédente, enfin de vieux, quoi ! Mais ici, il s'agit de jeunes, souvent diplomés, cosmopolites, intelligents, cultivés, mais qui se font une fierté de leur ignorance face aux nouvelles technologies. "Haha ! Je ne sais même pas comment mettre une pièce-jointe dans un email !"

Pourquoi une telle technophobie ? Ca a peut-être à voir avec un refus de se conformer à la société de consommation, ou un rejet de la superficialité des échanges sur support numérique. Dans les deux cas, cette attitude me semble bizarrement conservatrice pour ces jeunes gens que j'aurais plutôt imaginés de gauche. Mais il faut reconnaître que la plupart de ceux que je connais sont étudiants en section littéraire - je peux donc comprendre leur sensibilité à la cause de la préservation de la langue française.

Ces timides du clavier ayant pourtant pour la plupart effectué des études supérieures, on pourrait imaginer que se vanter d'un manque de connaissances irait à l'encontre de leurs valeurs. Ne sont-ils pas les premiers à critiquer l'obscurantisme et l'ignorance ?

Mais justement, on peut peut-être voir la glorification du techno-novice comme un mécanisme de défense. Plutôt que de laisser les autres pointer du doigt ces lacunes indignes d'un bac+3,4,5... ils prennent les devants et s'accablent d'un indécrottable manque de savoir-faire. Un moyen de prouver que non, ils ne savent pas tout ? Car il faut quand même laisser à la plèbe quelques privilèges, dont celui de maîtriser les smartphones, les réseaux sociaux et le langage texto. Ouf ! L'égo est sauf.

Votre mission si vous l'acceptez : trouver un lien entre cette photo et ce post.

Sur un autre air

2012-01-11T17:40:00.003+01:00

De retour à Bath, je respire. Ca y est, je ne reverrai plus le RER pour un bon moment, je ne marcherai plus dans les rues hostiles et polluées de la capitale, j'ai une excuse en béton pour ne plus me frotter à l'administration de la fac (et m'y piquer par la même occasion).

La secrétaire avait l'air gentille mais un peu perdue. En fait, il manque ma note dans mon relevé, ce qui me plombe ma moyenne et ce qui explique pourquoi je n'ai pas pu récupérer mon diplome de M1. J'ai croisé deux ou trois profs de l'année dernière, dont une qui nous faisait très peur. Je me suis dit que j'étais contente de ne plus être à cette fac.

Je n'ai pas encore repris le vélo, pour l'instant je trouve des excuses. Mais je devrais m'y remettre. Et à la danse aussi. Je me sens infiniment plus saine ici qu'en France. La preuve c'est que lundi soir après être rentrée du boulot à pieds, j'avais des courbatures aux jambes tellement j'avais perdu l'habitude de marcher. Il faut dire que pour les fêtes, je ne me suis pas énormément bougé, sauf pour cette séance épique de Just Dance au nouvel an. C'était plutot métro-choco-dodo.

Mais je dois aussi avouer que je bois plus d'alcool ici, avec toutes ces petites soirées entre collègues au pub et c'est tellement moins cher ! C'est pas plus mal en fait...

Bon bref, il faut vous le dire combien de fois ? J'habite à Bath et j'aime ça !

La maison de mes parents c'est ma maison

2012-01-02T22:43:00.003+01:00

Au moment des fêtes, ça fait toujours bizarre de retourner chez ses parents, de se réinstaller dans sa vieille chambre, comme si on n'en était jamais parti. Rien ne change. A chaque fois, c'est comme faire un voyage dans le passé.
Tout est là, conservé, intact. Les moindres détails. Le bazar qui se réinstalle instantanément dès que je pose mes valises, le micro-climat dans ma chambre, l'odeur bizarre dans la douche, les bonnes vieilles manies agaçantes des parents. Je m'assois à la table du dîner et c'est exactement pareil qu'avant.

Ça me fait une sensation bizarre, de revenir là. Même pour deux semaines. Je ne suis pas une invitée, pas une touriste. Je suis chez moi, mais... Pour quoi faire ? Je ne sais pas si je dois appeler les gens que j'avais envie de voir parce que j'ai l'impression que ça ne servira à rien. Je serai partie d'ici une semaine. Je ne suis pas sûre de savoir quoi leur dire. Par où commencer. Comment rattraper quatre mois sans vraiment donner de nouvelles ?

J'aimerais avoir le temps de m'asseoir avec chacun, prendre le temps de poser des questions, d'écouter... Mais une semaine, ça ne suffit pas. Je me sens dépassée par la situation, empêchée par la logistique. Quel gâchis... J'ai l'impression de tout faire à l'envers, de vouloir être là où je ne suis pas. C'est ce bon vieux sentiment familier d'être "à la maison" chez papa-maman.

Bonne année 2012 !

Demain, je rentre...?

2011-12-26T00:10:00.001+01:00

Demain je rentre à la maison... ou plutot, non, en France. Je ne suis pas sure de savoir vraiment ou est ma maison maintenant. Mais en rentrant à Bath après avoir passé le week-end chez les parents de Robbie, j'étais soulagée de retrouver cette petite ville familière, propre, jolie, calme. Oui, peut-être que c'est devenu "chez moi" et que quand je repartirai de France, je dirai que je "rentre" et pas que je "repars".

Let's make it in 2012

2011-12-20T21:14:00.004+01:00

C'est une fin d'année 2011 prometteuse. J'ai plein d'idées pour l'année prochaine, de projets, de souhaits. Toujours pas de résolutions. Non, je ne me considère pas parfaite, et c'est une raison de plus pour ne pas en rajouter niveau auto-critique. C'est bien meilleur pour l'ego de se dire que les autres n'ont qu'à m'accepter comme je suis. En attendant, j'espère aussi que ce que j'accomplirai en 2012 fera de moi une meilleure personne.

En ce qui concerne les études, il me faut encore 1 an à l'université pour obtenir le niveau bac + 5 et le plus dur était de choisir quelle direction j'allais prendre. Je me sens d'attaque pour un Master 2 Communication et Technologies Numériques. Et le plus intéressant, c'est qu'il ne sera pas enseigné à Paris, ni même dans la région parisienne, mais à Nimes ! Une autre planète, quoi. Voilà qui comble mon besoin de nouveauté. Je vais devoir convaincre mes chers parents.

J'ai aussi trouvé une bonne raison (ou excuse) pour acheter un iPad : je veux faire de la musique assistée par ordinateur ! J'ai vu quelques vidéos d'applications dédiées à la musique et je rêve maintenant de jouer avec les fonctionnalités d'un gadget comme celui-là. Le champ des possibles parait immense. Fini la basse-guitare-batterie. C'est beau la technologie.

En 2012, je danserai dans une compagnie. J'ai repris la danse contemporaine ici à Bath dans un groupe d'adultes et ma prof, Kara, m'a proposé de danser avec elle et une de ses amies, Shelley. Notre première répétition commence demain. Pour préparer le terrain, Shelley m'a livré les clés de leur réflexion artistique en me citant des noms d'artistes-femmes françaises à l'oreille, dans un pub bondé. "Look them up!" m'a-t-elle dit. C'est ce que j'ai fait et j'ai encore plus envie de découvrir la chorégraphie maintenant.

Et bien sur, j'espère comme d'habitude avoir mon lot de bons concerts, sur scène ou dans la fosse, visiter un nouveau pays (je pressens l'Autriche), vivre des choses inoubliables, en découvrir de nouvelles, grandir, profiter de la vie !

So I'm not coming home for Christmas

2011-12-14T20:18:00.000+01:00

Première neige à Bath. La température chute, je ne retire plus mon manteau en entrant dans l'appartement. Mais non, je ne rentrerai pas en France pour Noël.

D'accord, c'est une fête que l'on devrait passer chez soi, avec ses proches. Mais je me sens ici chez moi, malgré le froid qui pénètre par les fenêtres mal isolées et qui rend le chauffage inefficace. C'est mon premier Noël sans mes parents et il fallait bien que ça arrive un jour. J'ose casser la routine, même pour cette fête sacrée.

Ne montez pas sur vos grands chevaux, je prends quand même l'avion pour Paris le 26 décembre. Je verrai ma famille, mais seulement après Noël. Je n'allais quand même pas leur faire ça, vu comme cette année 2011 a été chargée émotionnellement, je n'allais pas les laisser tomber complètement.

J'aime bien rentrer en France pour seulement quelques jours, j'ai l'impression d'être très demandée.

J'appréhende un peu aussi. Il faut que je réfléchisse à quelques phrases qui résument mon séjour à Bath et que je vais pouvoir répéter à tous les gens qui me demandent : "Alors, c'est comment Bath ?" Pas facile. Tellement de choses se sont passées, j'ai rencontré tellement de nouvelles personnes... Je n'arriverai jamais à faire justice à tout ça.

La neige n'a pas tenu mais il fait bien froid et venteux. Avec les collègues, on a bon espoir qu'il neige à la rentrée et que les cours soient annulés ! On verra bien...

Grapes of Wrath

2011-12-04T11:44:00.001+01:00

Je lisais cet article sur un blog et je me suis dit qu'il existait bien d'autres filles qui trouvent que c'est chiant de lire des blogs sur la couleur des jeans qu'il faudra porter cet hiver, qui n'en ont rien à faire des posts sur les gateaux et les make-up tutorials. Tout ce qu'on veut, c'est un bon vieux blog ou on raconte sa vie, en donnant bien plus de détails que la décence ne le permet tout en restant plus ou moins anonyme. Vous vous souvenez du skyblog Toucher Terre ? C'est là que tout a commencé pour moi.

Un de ces blogs ou on se dit "C'est exactement ce que je pense !" et ou on se rend compte qu'on est à peu près toutes dans la même galère. Les mêmes soucis, parfois en pire, qui nous rassurent un peu parce qu'on n'est pas toutes seules. Comme lire le journal intime de Georgia Nicolson. Donc grâce à ce post, je suis tombée sur d'autres bloggeuses qui avaient aussi des problèmes d'argent, des histoires de coeur (quoique je suis épargnée de ce coté-là, merci), des coups de gueule, des moments d'ennui.

Ca me fait un peu le même effet que de lire un bon bouquin. En général, j'aime qu'un roman me parle de ma vie, du présent, de mes sentiments. En fait je ne cherche pas le dépaysement quand je choisis un livre, je veux juste qu'il m'aide à décrypter le monde actuel. Si c'est votre cas lisez Les Raisins de la colère de Steinbeck et comme moi, vous vous direz "Mais oui ! C'est exactement ce qui est en train de se passer !" bien que le livre ait été écrit dans les années 30...

Et d'ailleurs, pourquoi je ne tombe que sur des blogs de fille ? C'est le coté journal intime peut-être ? C'est culturellement inacceptable pour un homme de tenir un blog ? Et même pour une fille, non ? Ca se dit pas, qu'on a un blog. Quoique, les blogs étant de moins en moins personnels et de plus en plus un moyen de se faire valoir, c'est socialement plus acceptable tant qu'on ne parle pas trop de soi. Mais il y a toujours cet air de gêne mutuelle quand une personne de la vraie vie me dit qu'elle a lu mon blog. Oui, c'est fait pour être lu, mais est-ce qu'on doit en parler IRL ? Est-ce qu'on peut casser la suspension of disbelief ? Rompre le pacte de lecture ? Démolir le quatrième mur ?

Bref, on en revient à un des leitmotive des blogs à l'ancienne que j'aime, c'est à dire parler de son blog sur son blog.

(Bref. On ne peut plus dire bref sans penser à la série.)

In My Stomach

2011-11-28T21:34:00.001+01:00

We went to a Chinese restaurant on Saturday, on St James Parade. It looked quite authentic from the outside. I don't know if this is a good sign but there were only Chinese people in there. We hadn't had Chinese in a long time so we decided to try that one out.

I felt like having one of those nice noodle soups that make you feel like you are eating something very exotic. But as I often do, I ended up ordering the pineapple chicken rice. But I did try some new things, such as this shredded seaweed.

They were dry and a bit crunchy, which reminded me a bit of how it feels to accidentally tread on dried out seaweed on the beach (I try to avoid that because it gives me the creeps, even worse on wet seaweed). But the taste was surprising and quite interesting: very salty but the powder on top was sweet.

We also tried a pork pastry (I wonder if it's really Chinese, because the English love their meat in pastry). This one was very sweet, almost like a desert. It was even more special because it was piping hot like it had just come out of the oven.

They were playing Chinese pop music in the background. I wish there were more restaurants where they play traditional Chinese music, not stupid love songs. Love songs are really cheesy in any language. But I imagine it's like wondering why they don't play more accordion in French restaurants. Because that's just annoying for the staff. So here's my pineapple chicken.

And Robbie had some chicken and fish rice. In my opinion, the dishes looked underwhelming for the price we were paying. More than 6 pounds for a plate that we could probably make more appetizing ourselves. And the pineapple tasted all watery. I've had cheaper Chinese meals in France that were more tasty. I would say the food doesn't match the place. But the price does.

And here is a nice take on the all too common Iced Tea.

It's actually milky tea that's been cooled down and served with ice!

I've got this thing: every time I go to a Chinese restaurant, I get worried that I might do something rude in the Chinese culture. Who knows? Maybe putting the napkin on your knees is frowned upon or some other random thing is in fact an insult for Chinese people. So I'm always a little bit on the edge when I eat in Chinese restaurants. Is it just me?

I don't think I'll go back there. I expected something a little more refined for the price we payed. But the service was friendly and the place neither too busy or too empty.

Money Talks

2011-11-22T21:39:00.001+01:00

So, who said working at a university meant big money? I did.

Last year, as I was trying to find out which university would be the best between London, St Andrews and Bath, I started wondering about wages. I got in touch with the French lectrice in St Andrews who told me she was paid 1,200 pounds a month. So it became a little clearer that I actually wanted to do the job, so that I could get paid and finally afford a night-out at the restaurant or cinema from time to time. Yes, this is a good enough reason to leave my country.

But as I started the job here, I found out that my salary was little more than what I was paid as a language assistant 3 years ago, i.e. less than 1,000 pounds a month. I thought I would complain less about money, working in a higher education institution. I thought I was somehow part of the elite. I thought I could afford to save a bit towards a new electric guitar. Of course, I was wrong.

It's the same worries at the end of the month. How will I survive with 5 pounds left on my account for two weeks? If you want that job, you'd better like pasta.

The thing is, I get tricked every time. Every beginning of the month, I start acting like I had plenty of money. 400 pounds to spend after the rent is paid. Surely I can afford going out and buying a book or a CD from time to time? The truth is, you can't. Yes, you can survive with that money, but only if you live like a monk on a poverty vow.

Of course, I have no regrets. Living in Bath is still one of the best ideas I've had in my life. And I feel like I have no right to complain because I live in quite a nice flat, not too far from town, and I actually have a job. There's still something wrong with the fact that all of us lecteurs and lectrices end up depressed and anxious at the end of the month because we've already borrowed from our parents last time and we can't reasonably ask each other for loans. All we can do is moan about it over a fancy overpriced salad from the cafeteria at lunch.

Being a lectrice is fun!

2011-11-18T18:55:00.001+01:00

Cette semaine au boulot, c'était assez vivant. J'ai fait deux choses qui sortent de l'ordinaire, du quotidien plan-plan "vocabulaire-texte-questions".

Jeudi, l'une des profs du Master Interprétation a organisé un faux procès dans le labo équipé de cabines et de micros. Quelques étudiants s'étaient portés volontaires pour jouer le jury, les témoins et les avocats, tandis que la lectrice d'espagnol jouait le rôle de la prévenue. Des étudiants d'espagnol devaient traduire en simultané ce que le juge et les avocats disaient pour que la lectrice comprenne et devaient ensuite repasser les réponses en anglais, soit en chuchottant à l'oreille de la lectrice, soit depuis la cabine. Mon rôle à moi était d'écouter les interprètes vers le français qui étaient censés tout me traduire.

Imaginez l'effort intellectuel que ça demande pour ces pauvres interprètes qui doivent souvent traduire à la fois les questions et les réponses de l'avocat et des témoins, surtout quand l'avocat parle à toute vitesse et tellement fort qu'on ne s'entend plus penser. Mais un certain nombre d'étudiants s'en est bien sorti et a réussi à ne pas se laisser dépasser par les évènements. Quoi qu'il en soit, la plupart est ressorti de ce procès avec les joues rouges et un bon mal de crâne.

Et, deuxième fait marquant de la semaine, nous avons organisé un club de conversation avec l'autre lectrice de français, pour permettre aux étudiants de tous les niveaux et tous les diplomes de pratiquer un peu plus, s'ils le souhaitent. Le club a eu pas mal de succès. Surtout auprès de ceux qui étudient déjà le français à vrai dire. Mais il y a eu 3 ou 4 étudiants qui ne faisaient pas partie du département des langues et relations internationales. L'ambiance était bon enfant et la conversation était vivante, grâce à une activité piquée à la prof qui a fait notre formation la première semaine à Bath.

J'avais distribué un bout de papier à chaque personne qui disait quelque chose comme :

Trouvez quelqu'un qui :

- n'aime pas les animaux

- est né en hiver

- est déjà passé à la télé

Chacun devait donc aller vers une personne et lui poser des questions sur elle. Je suis tombée sur le dragueur de service qui m'a posé des questions pendant les 3/4 du temps et qui trouvait toujours de nouveaux sujets à aborder. Mais je voyais que les autres étaient aussi en pleine discussion en français alors j'a laissé faire. Youhou !

Et puis pour finir on a parlé de la nouvelle campagne de pub Benetton.

Semaine plutôt marrante. Je suis une prof qui déchire quand même, non ? Tous les profs ne font pas autant d'efforts pour rendre leur matière plus vivante...

Devon and Cornwall

2011-11-09T14:45:00.001+01:00

J'ai toujours rêvé d'organiser un road trip. J'imagine toujours les grandes étendues américaines et la route qui se déroule jusqu'à l'horizon. J'ai du regarder trop de films et de fonds d'écrans d'ordinateurs.

L'occasion de réaliser ce rêve complètement cliché s'est présentée le week-end dernier, date à laquelle nous avions décidé de partir en Cornouailles. En fait, "organiser" est un bien grand mot. J'ai acheté un guide sur le sud-ouest de l'Angleterre il y a quelques semaines et on a émis l'hypothèse de visiter le château de Tintagel. Ca allait donc être notre point de chute. Restait à savoir quel chemin emprunter.

Le destin a fait que la veille de notre départ, le plus grand accident routier depuis des décennies a eu lieu sur l'autoroute M5 qui traverse justement la Cornouailles et le Devon pour rejoindre le Somerset, là ou Bath se situe. Pas d'autre choix que de rallonger notre itinéraire et de passer par la côte qui longe le Bristol Channel puis l'océan Atlantique.

Premier arrêt, après avoir traversé les collines qui entourent la ville de Bath et qui lui ont valu sa protection par l'UNESCO, Minehead, petite ville modeste qui nous fait penser à la Normandie. La plage n'est pas très jolie mais c'est calme et propre. On aurait pu trouver pire comme endroit pour déjeuner.

Nous poursuivons notre chemin, Robbie au volant, moi la caméra à la main mais incapable de prendre une photo qui rende justice aux paysages mystérieux et nouveaux que l'on découvre. Je passe mon temps à comparer les paysages à d'autres pays, à d'autre voyages. Ce moment-ci me fait penser à Madagascar avec ses vastes étendues de rouge et de vert. Nous entrons dans le parc national d'Exmoor.

Après un arrêt pour admirer la bruyère et avaler notre première bouchée de clotted cream cornouaillaise et une grosse part de bakewell tart (pâte sablée, confiture et glaçage blanc et noir), nous arrivons à Tintagel alors que la nuit tombe. Le village est fier de nous accueillir sur le lieu de naissance du roi Arthur, même si ce n'est qu'une légende. On fait demi-tour sur le parking de King Arthur, devant l'arcade King Arthur et après être passé devant plusieurs magasinsde souvenirs et de magie nommés d'après les légendes arthuriennes, nous arrivons à notre Bed&Breakfast avec vue sur la mer.

Le propriétaire très accueillant nous explique que le soir même, pour la traditionnelle fête de la Bonfire Night, un festival des lanternes est organisé dans le village voisin. Après un thé qui semble avoir pris l'odeur de vieux qui se dégage du mobilier de la chambre, nous sortons dans la nuit déjà noire à la recherche de la procession de lanternes. Nous arrivons en queue de peloton et il ne reste que deux ou trois familles avec des enfants portant leurs bougies qui s'éteignent au moindre souffle de vent. Aucun éclairage public. C'est la lumière de la lune qui éclaire notre chemin jusqu'au pub qui organise le feu d'artifice que tout le monde est venu voir.

Nous sommes trop vieux ou trop jeunes pour apprécier l'ambiance familiale et nous passons le temps en allumant des bougies à étincelles qui ne nous amusent plus et à errer entre les feux de joie installés au-dessus de la rivière. Alors que nous mourrons presque d'ennui, quelqu'un propose d'aller chercher des hamburgers et du vin chaud à la buvette. Ca valait le coup de faire la queue au son de l'album entier de KT Tunstall. Les burgers sont saignants et le vin est chaud. C'est enfin l'heure du feu d'artifice.
Après les 'oh' et les 'ah', tout le monde rentre au chaud. Il est 21 heures, on se met au lit.
Le lendemain matin, nous avons droit au petit-déjeuner anglais avec Weetabix, toasts, jus d'orange, thé, saucisse, haricots blancs et oeuf poché. Ca vaut ses 2.50£ et on pardonne au propriétaire du Castle View ses goûts kitsch en matière de décoration. Nous sommes prêts à visiter Tintagel.
Pour se rendre à ce qu'il reste du château, et qui sombrera bientôt dans l'océan, nous passons par le chemin sur la côte. Nous avons de la chance, ciel bleu un 6 novembre en Cornouailles. Le chemin nous emmène parmi un groupe de poneys cornouaillais et nous dévoile des paysages dignes des cartes postales vendues dans le village, en moins jaunis.

Il faut crapahuter un peu pour atteindre le bas des escaliers qui mène aux ruines. Mais notre attention est détournée par une grotte dont l'entrée est sur la plage en face du château.

Robbie est d'humeur exploratrice et décide de sortir la torche de son sac pour explorer l'intérieur. Je le suis en espérant qu'on ne trouve rien de mort.

L'intérieur de la caverne est mystérieux et calme. Il trouve une autre chambre dans un coin et se demande si c'est de l'eau ou du sable dans ce trou. Splash ! Son pied trempé nous prouve que c'était bien de l'eau, invisible parce que tellement calme.

Il faut s'acquitter du tarif d'entrée de 5 livres pour les étudiants pour pouvoir accéder à la presqu'ile. Nous grimpons finalement les marches escarpées des ruines. Je ne suis jamais allée au Macchu Picchu mais j'ai l'impression d'être dans une version miniature.

Après la visite des ruines, nous décidons de faire une pause au Beach Café qui vend des pasties faits maison. Ce sont des pâtisseries salées ou sucrées en forme de demi lune, remplies de pommes de terres, de viande hachée et de fromage le plus souvent. Celui que je prends a un goût de tartiflette et me rappelle encore plus les Alpes avec ce temps froid et sec et ce ruisseau qui court au bord du chemin.

Nous visitons l'inévitable boutique souvenir puis décidons de reprendre la route. Il est trop tard pour atteindre Penzance et le Mont St Michel anglais, tout au bout de la Cornouaille. Nous décidons d'aller jusqu'à Newquay qui semble être une ville sympathique et jolie, d'après le guide.

Nous nous retrouvons dans une ville colonisée par les surfeurs. Des boutiques de vêtements et équipement de surf partout, des écoles de surf, des salons de tatouage et piercing, plus de skateurs que de voitures, des Bed&Breakfast et auberges de jeunesse qui portent le nom de "Surf Lodge". Mais la mer est plate et la ville est morte. Nous dormons au Reef Surf Lodge pour 15£ la nuit, qui diffuse en permanence du Jack Johnson dans les couloirs et passe des vidéos de glisse sur des écrans plats incrustés dans le mur. Tu parles d'un cliché.

Aucun d'entre nous n'est un surfeur, nous cherchons une issue en allant manger au Central pub, en ville. La soirée se termine en confidences sur les lits superposés et j'ai l'impression d'être en voyage de classe en troisième.

Dernier jour, nous prenons la route pour St Austell afin de visiter l'Eden Project. Construit dans une ancienne carrière, ce lieu fait pousser des plantes du monde entier et a recréé un climat tropical sous l'une de ses biosphères, ainsi qu'un climat méditerranéen sous l'autre.

Ce n'était peut-être pas la meilleure idée d'y aller en novembre. La plupart des pancartes que nous lisons concernent des fleurs qui n'ont pas encore éclos. Mais notre entrée à 15.50£ est valable un an. Il faudra y retourner en été.

Et pour les amateurs de sentations fortes, la serre tropicale est dominée par un observatoire à plusieurs mètres de hauteur auquel on accède par un escalier qui tremble sous les pas des touristes. Certains n'ont pas été jusqu'au bout...

L'aventure continue pour le retour : je prends le volant. Moi qui voulait un road trip, je me retrouve aux commandes de la machine. C'est come réapprendre à conduire. La priorité est à gauche, le clignotant est à droite, les vitesses sont à gauche... Mais une fois sur l'autoroute, tout est plus simple, il suffit de se rappeler qu'il faut dépasser par la droite ! Mais après deux heures de conduite je sature et Robbie a trop peur pour me laisser finir.

Nous rentrons finalement sains et sauf mais épuisés physiquement et nerveusement de ce week-end et surtout ruinés. Ce n'était pas vraiment le road trip que j'imaginais, celui où l'on prend le temps de se perdre et où le prix du carburant n'est pas prohibitif. Manque de temps et aussi d'argent. Je doute que mon rêve de road trip se réalise un jour...

C'est samedi, les zombies sont de sortie !

2011-11-02T18:28:00.004+01:00

Il y a quelque chose de gênant à voir le centre ville grouiller de monde le samedi après-midi, et pas seulement si on est agoraphobe.

David Farren, Old Bond Street, Bath

Bien sûr, les foules sont anxiogènes et personne n'aime piétiner derrière une famille de classe moyenne qui fait du lèche-vitrine alors qu'on aimerait être n'importe où sauf dans cette rue piétonne bruyante et sans âme. Mais pourquoi se sent-on si mal dans ces moments-là ?

Je commence à croire que ça a quelque chose à voir avec le regard vide des badauds de tous âges. Les magasins ont beau redoubler d'inventivité pour illuminer leurs devantures, surtout en période pré-festive, poster des hommes sandwiches dans des costumes de plus en plus farfelus à tous les coins de rue, rien n'y fait, le passant reste impassible.

Blasés, bien sûr. Immunisés, même. On leur tease les fêtes de fin d'année depuis le mois d'août. Face à la surenchère de lumières et de points d'exclamation, le shoppeur du samedi après-midi a développé la capacité de ne plus fixer son regard. Jetez un coup d'oeil autour de vous la prochaine fois et vous verrez que les gens semblent se laisser porter par la foule, sans but précis, sans ligne de mire. De simples moutons, alors ?

A force de nous asséner que le pouvoir d'achat devrait être la priorité du gouvernement, on commencerait à croire que consommer est la seule façon d'être heureux. Et qui dirait non à de nouveaux vêtements, un bon paquet de gateaux ou un nouveau bouquin ? Certainement pas moi. Et puis de toute façon, qu'est-ce qu'on peut faire d'autre ?

La ville semble avoir été conçue pour que le centre névralgique soit le quartier du shopping, son noyau se situant quelque part entre l'Apple Store, Urban Outfitters et Topshop. Même la configuration des collines autour de Bath donne l'impression que si l'on se laissait rouler sur le dos de n'importe laquelle, on atterrirait forcément près d'une boutique sympa. L'un des points importants de la ville, après l'abbaye, quand on regarde le centre du haut d'Alexandra Park, c'est le grand écran vidéo sur la devanture de Hollister, un autre genre de temple.

Il est peut-être snob de ma part de me moquer de ces pauvres gens qui se tuent à la tâche la semaine et ont à peine assez à dépenser pour prendre le bus jusqu'à Bath et se faire un petit plaisir dans un des nombreux magasins à disposition. Mais il ne me semble pas tout à fait normal de me sentir moi-même obligée de dépenser dès que je sors de la maison, d'autant que ma paye est loin d'être astronomique.

Finalement, quitte à choisir, vaut-il mieux rester chez soi à regarder des vidéos des "indignés" ou sortir et financer les 1% plus riches de la planète ?

It's all downhill from there

2011-10-12T19:30:00.000+02:00

J'ai acheté un vélo d'occase. Vous me verrez peut-être dévaler les collines de Bath, ma veste volant au vent telle une cap de héros qui va sauver la planète. Depuis que je suis cycliste, j'ai l'impression de faire partie d'une secte.

Dans le petit garage qui vend et répare les vélos, une charte est affichée au mur et vend les mérites de la vie de cycliste. C'est économique, bon pour la santé et l'environnement, c'est faire partie d'une communauté qui s'échange les bons plans vélo, comme les routes à emprunter ou l'équipement à acheter. On peut même porter un petit bracelet avec le nom du magasin et le numéro de téléphone comme signe de reconnaissance entre geeks de la bicyclette.

C'est vrai que croiser un collègue à pédales qui peine à monter la côte qui mène à l'université, qui plus est sous la bruine, ça crée des liens. Moi, pour l'instant, je n'ai pas mes galons de vraie warrior du vélo parce que je n'ai pas encore réussi à grimper là-haut sans descendre de mon vélo. C'est un peu la honte, mais sur la moitié du trajet, je ne suis pas sur ma monture mais à côté en train de la pousser et de souffler fort et de suer dans mon t-shirt pour l'effort.

C'est aussi à ça que l'on reconnait les vrais : le t-shirt de rechange, le déo et la banane (pour l'énergie !) dans le sac. Du coup, mon t-shirt propre sent la banane et ma banane a un goût de déo, mais l'essentiel c'est que je suis préparée.

Maintenant, je rentre à l'appart crevée mais détendue après avoir descendu en 5 minutes la côte que j'escalade en 15 à l'aller. Et ça fait vraiment du bien de quitter le boulot et de laisser tous ses soucis derrière soi, en ne se concentrant que sur ses freins pour ne pas mourir au prochain virage. Il faudra que je pense à acheter un casque.

Stupid Indie Kid 2

2011-10-10T21:50:00.004+02:00

Mardi dernier je suis allée au concert de Fink sur la péniche Thekla à Bristol. C'était la grande classe pour tous les stupid indie kids (enfin les couples d'une trentaine d'années) qui étaient venus ce soir là puisque l'une des chansons de Fink sur son dernier album Perfect Darkness parle de Bristol. C'est apparemment là qu'il a grandi, été à l'école, fait du skateboard, etc.

C'était la première fois que je visitais Bristol. Enfin, c'était une petite partie de la ville, sûrement la moins personnelle avec ses grands bâtiments carrés remplis de restaurants et de bars sans âme qui s'animent seulement le week-end au rythme du binge drinking cher aux Angliches. On aurait pu être dans le quartier rénové de Birmingham ou Liverpool. J'ai ressenti le sentiment bizarre de pouvoir me retrouver dans une de ses villes au détour d'une rue.

Mais il faut avouer que la péniche avait du charme. Une fois à l'intérieur, la salle de concert prolongée par un bar semblait beaucoup plus grande que ce qu'on pouvait imaginer de l'extérieur, et on oublie simplement qu'on est sur un bateau.

Sur scène, le matériel du groupe était déjà prêt ainsi que les effets scéniques : une forêt de lampes de bureau articulées et trois toiles qui allaient recevoir les images diffusées par un rétroprojecteur. Vue étrange, des chaises étaient disposées au pied de la scène. A l'inverse des concerts que j'ai l'habitude de voir, les gens assis seraient donc plus proches du groupe que les autres. Configuration appropriée pour un concert intimiste censé nous en mettre plein les yeux.

Le groupe est arrivé, même pas en retard, après une première partie d'une fille tellement folk qu'elle n'était pas du genre à mettre un costume de scène mais qui savait vraiment jouer de la gratte et chanter aussi aigu que M. Carey. Fin a pris sa place, son profil se dessinait à contrejour des lumières en fond de scène, et puis le voyage a commencé, rythmé par les coups lancinants de grosse caisse, comme un cœur qui résonnait dans nos poitrines.

Finalement, la combinaison son-vidéo était assez superficielle et venait souvent renforcer les chansons les plus récentes qui à mon goût manquaient de l'émotion des premiers albums. L'aspect premier degré des images pourra en exaspérer certains (wow, une maison qui brûle pour Fear Is Like Fire???). Le jeu de lumière, lui, semblait plus efficace car plus subtil.

J'avoue avoir versé ma larmichette sur Berlin Sunrise (wow, un lever de soleil???), mais je crois que c'est parce que j'ai mal entendu les paroles "And remember those whose lover's arms are closed"... C'est tellement cliché, de pleurer à un concert de folk-blues... Tellement pas indie !

En vrai, être prof...

2011-10-05T20:09:00.003+02:00

Cette semaine, j'ai rencontré mes premiers étudiants. Moi qui pensais être la lectrice cool qui s'assoit dans un coin et les écoute discuter en français, tout faux.

Alors que quand j'étais à la fac, les "cours" donnés par les lecteurs n'étaient pas vraiment structurés (dans mon souvenir en tous cas), les leçons que je propose s'apparentent plutôt aux cours de primaire où il faut sans cesse faire en sorte que personne ne s'ennuie.

Et c'est crevant d'être sur le devant de la scène, d'expliquer, de s'assurer que tout le monde a compris, d'articuler, de faire les gestes qui aident à la compréhension. Mais le sentiment d'avoir accompli quelque chose est quand même vachement sympa, quand la discussion décolle et que tout le monde se précipite dans ses cahiers pour noter une nouvelle expression. Le must, c'est lorsque les gentils étudiants disent merci en sortant de la classe.

Ce semestre, j'ai des étudiants du cursus études européennes de niveau licence, des première année en école de management, mais aussi des quatrième année parcours Ingénierie et français. Et sans doute mon cours préféré : l'interprétation dans les services publics, où je joue le rôle d'une personne francophone confrontée à des problèmes de types divers (médicaux, légaux, d'immigration...). Je vais pouvoir apprendre quelques techniques et affiner mon vocabulaire, même en français. Je me rends compte que l'interprétariat reste une voie qui m'attire toujours énormément, même après avoir échoué au concours de l'ESIT.

Mais tout ça, c'est du boulot. J'essaie de rester au courant de ce qui se passe en France, pour pouvoir parler des derniers sujets d'actualité. La semaine prochaine, on parlera des primaires socialistes et de Facebook, par exemple. Et il faut que je prépare mes petits rôles que l'on joue en classe d'interprétation consécutive. Aujourd'hui, j'étais une étudiante dépressive. Demain je serai une mère de famille impliquée dans un vol à l'étalage.

En parlant de rôle, je dois me mettre dans la peau d'une prof et j'ai révisé ma garde-robe en conséquence. C'est assez embarrassant de se faire prendre pour une élève devant la porte d'une classe et qu'on vous demande si la prof est sympa...

Donc petit détour par le centre commercial de Bath qui ne manque pas de magasins de fringues et investissement dans des vêtements "professionnels". Lol. Ma collègue Eva a quelques réserves sur la jupe que j'aie choisie. Disons qu'il faudra que je porte une veste par-dessus.

L'étudiant nouveau est arrivé

2011-09-30T21:01:00.000+02:00

Depuis samedi, tout porte à croire que la population de Bath a doublé, voire triplé. Et l'âge moyen a du se stabiliser autour de 20 ans. Les "freshers" sont arrivés !

Non, je ne parle pas du temps qu'il fait. C'est le nom qu'on donne ici aux étudiants de première année qui s'installent pour une période de 3 ou 4 ans au moins afin d'effectuer leur Bachelor's Degree à Bath, élue université de l'année 2011-2012 par le Sunday Times.

J'ai la chance de me retrouver dans cette ville, dans cette université, pile au moment où mon lieu de travail reçoit cette distinction. Et j'ai bien l'intention d'en profiter ! Enfin, si je peux, parce que pour le moment je passe mon temps enfermée dans le bureau à préparer les programmes et à choisir les sujets qu'on abordera en cours de conversation (puisque c'est mon job, justement).

Car pour l'instant, les cours n'ont pas commencé. Les étudiants sont encore détendus mais passent pas mal de temps sur le campus à s'inscrire dans leurs cours respectifs, à découvrir leurs profs et leurs camarades et surtout à profiter de l'ambiance festive de la "freshers week". Les anglais ont clairement une conception différente de la nôtre en ce qui concerne la semaine de la rentrée.

Nous, Français, on traîne les pieds à l'idée de devoir retrouver les locaux tristes et les profs traumatisants qui ne nous laissent pas choisir nos cours et nous inscrivent de force dans des options sous prétexte qu'il faut que les étudiants de l'année suivante doivent pouvoir avoir le choix. Oui, c'est du vécu.

Eux, Angliches, font tout leur possible pour rendre l'université accueillante et vivante (peut-être même un peu trop) en organisant des ateliers trampoline, hockey, maquillage et jonglage sur le parvis. À midi, l'épicerie asiatique localisée sur le campus organise une distribution d'échantillons gratuits. Les différents départements offrent des buffets de sandwiches et boissons variés aux nouveaux élèves.

Mais je dois dire qu'au niveau de l'administration, les choses ne sont pas si différentes. Le système informatique est mieux doté à Bath qu'à Paris 3 mais les problèmes de photocopieuse, d'emploi du temps et de salles introuvables sont plus ou moins les mêmes.

La vraie vie du campus commence à partir de lundi et avec elle les VRAIS cours avec les VRAIS élèves qui ont un peu peur de toi. En attendant, je n'ai pas fini de m'occuper de mon syllabus. Je vous laisse !

L'université en Angleterre

2011-09-20T20:38:00.001+02:00

Ça ne ressemble en rien à ma première expérience de l'Angleterre, c'est même tout le contraire. Je ne suis plus seule, la ville est belle, je n'ai plus de problèmes d'argent, je n'ai pas à marcher 15 minutes pour trouver le premier magasin où faire mes courses. C'est presque trop facile. A vrai dire, à la minute où je suis entrée dans l'appartement pour la première fois, je me suis sentie chez moi.

La vie ici est tout aussi chère qu'à Stevenage. Ce qui veut dire que les fins des premiers mois risquent d'être un peu difficiles, surtout si je "socialise" tous les week-ends avec les collègues. A vrai dire, il y a trop de tentations à Bath. Des boutiques super, des bars sympas, des restaus miam, des films géniaux (Jane Eyre, wow), des cours de danse contemporaine... Tout ça a un coût. En une semaine, le prix des bus qui m'emmènent à l'université a déjà augmenté de 15 pence, passant de 1,95 livres l'aller-retour à 2,10. Je commence à me dire qu'il va falloir que je me mette au vélo.

Le vrai travail n'a pas encore commencé et les cours ne commencent que le 3 octobre, mais je suis censée être en pleine préparation. Ce soir j'ai la flemme. Je suis à court d'idées. D'après ce que nous ont dit les professeurs de l'université d'ici, les étudiants ont l'habitude d'être maternés et suivis de près par leurs tuteurs et professeurs. Finalement les leçons au niveau licence ressemblent pas mal aux leçons de collège auxquelles j'avais pu assister à Barnwell School. Beaucoup de jeux, d'interactivité, d'images, de jeux de rôle. Du coup, beaucoup plus de responsabilités pour le professeur qui doit s'assurer non seulement que ce qu'il fait est instructif mais aussi que c'est "amusant".

J'ai la chance de travailler à l'université de l'année 2011-2012 quand même, d'après le classement du Sunday Times ! Pourtant, on sent que l'atmosphère n'est pas tout-à-fait à la fête quand les professeurs parlent des coupes budgétaires qui sont sur le point de se faire sentir, du système scolaire primaire et secondaire qui est en train d'être chamboulé, des étudiants qui arriveront l'année prochaine et qui auront payé 9000 livres et s'attendront à ce que le personnel universitaire leur livre une éducation à la carte.

En attendant, on ferme les yeux et on croise les doigts pour que les nouveaux de cette année soient sympa.

Au revoir, Paris

2011-09-11T22:59:00.000+02:00

Hanging out with the socialites, pretending to be sober in a half-professional half-casual environment but gulping down demis like fruit juice, as usual making better conversation in tipsy English than in sober French. Last drinks with freshly ex-colleagues. Last night in Paris. Proper night out, it's been a long time. Not realizing what's happening.

Sunny morning, slowly rush to get things done, fish a box full of kitchen stuff out of the garden shed. I had no idea what I was doing. Load the car, praying for not forgetting anything instead of actually checking for missing stuff. I didn't have to pack my suitcase, I just needed to stuff it up with the rest of my clothes. Praying for trolleys at the ferry terminal.

The adventure starts when we're on the other side of the Pont de Tancarville, when you notice people have a different accent and talk about Paris like it's a different country. It's already started when I step in the terminal that is stuck in the seventies. The shuttle to the boat has also been spared by modernity. We step out, but we're on board.

"We" is that French girl hoping she can make up for 8 years of not giving a shit about speaking English, and myself. I feel old. Old enough to give advice to a newbie and give my two cents about what it's like to be French in England.

Since the beginning of summer, I feel like my life has been upgraded. Cool job in hip Paris, in the Inrocks Lab long list, getting a cabin with a shower on the ferry and access to the premium lounge, and a gorgeous flat in Bath. Is life really starting or is it a parenthesis?

Waking up to a place that has become home overnight. Feeling like I'm leaving soon. But this is where I live.

Bath, here I come!

2011-08-25T14:56:00.002+02:00

Regardons un peu dans le rétro. Ce blog est né d'un désir d'évasion. Il a été nourri par les rêves d'un ailleurs, inspiré par les voyages des autres, coloré par d'autres horizons. Quoi de plus normal que de reprendre la route aujourd'hui ?

Ca y est, je repars. Je retourne m'installer en Angleterre. La toute première fois que ça m'est arrivée, j'étais anxieuse et excitée. Je partais pour un monde que je ne connaissais qu'à travers l'imagination. Cette fois-ci, je sais un peu mieux ce qui m'attend. Mais en même temps, je me lance dans un univers tout-à-fait différent. Finie la banlieue nord de Londres, que ce soit du côté campagne (Ayot St Lawrence où j'étais au pair) ou du côté ville dortoir (Stevenage, où j'étais assistante de français) . Je m'installe dans la petite ville touristique de Bath.

Les Français me rient déjà au visage quand je leur dévoile le nom de ma destination. Prononciation saugrenue. Ca a de quoi m'agacer. La plupart ignore l'excellente réputation qui précède cette ville. Toutes les personnes qui m'ont parlé de cette ville, sans exception, m'en ont fait l'éloge. Je viens d'y passer le week-end et je comprends pourquoi tout le monde adore Bath.

Cette fois-ci, je n'appréhende pas autant le changement. A vrai dire, si je pouvais, je partirai sur le champ. J'idéalise sûrement la vie que j'aurai là-bas, sans doute parce que le soleil brillait sur la ville quand je l'ai visitée pour la première fois et parce que je la voyais à travers les yeux d'une touriste, qui plus est amoureuse.

Beaucoup de nouveauté pour cette rentrée, donc. Mais j'ai l'impression d'être blasée. Je suis extrêmement contente de partir mais je ne m'en soucie pas énormément. J'ai l'impression que tout va se goupiller automatiquement. Certes, j'ai quand même fait quelques démarches administratives pour préparer mon départ, mais je n'en fais pas une montagne, contrairement à la première fois où je quittais la France.

J'ai le sentiment que tout ira bien.

Almost There

2011-08-14T13:42:00.003+02:00

Stupid Indie Kid

2011-08-14T12:59:00.003+02:00

I'm one of them, okay? Fille à lunettes pas coiffée qui parle franglais et qui porte des T-shirts de groupes obscurs. Why, it's called Perfect Darkness.

Ca a été la bonne surprise du début du week-end, parce que je croyais que ce colis n'arriverait jamais. J'explique.

Ce CD est le dernier album de Fink, que j'ai acheté avec deux places pour un concert de la tournée Perfect Darkness qui s'annonce épique (voir ici), un T-shirt et des paroles manuscrites et dédicacées. Le moins qu'on puisse dire, c'est que l'équipe marketing sait ce qu'elle fait. Et puis l'album n'est pas trop mal. Efficace. Quelques paroles dignes de faire office de statut sur Facebook pendant quelques heures. Mais tout ça aurait pu partir en fumée.

La semaine dernière, il n'a pas pu vous échapper que des émeutes ont eu lieu à Londres. De nombreux incendies ont émaillé la ville. Et c'est avec horreur que j'ai appris que l'un d'eux avait réduit en cendre le stock entier de CDs de labels indépendants entreposé dans le nord de Londres. Fink travaille avec Ninja Tunes. Tout a disparu.

Mais comme par magie, celui-ci a échappé aux flammes. Il n'empêche que c'est un coup dur pour les labels indépendants qui évidemment ne roulent pas sur l'or. Les stupid indie kids ont déjà commencé à se mobiliser pour sauver leur cathédrale (virtuelle) des flammes et encouragent tous leurs camarades à commander des albums de musique digitale afin de renflouer les caisses et de remplacer les stocks physiques dans les plus brefs délais.

C'est ce que j'aime chez eux : l'esprit de solidarité, la débrouillardise et la créativité pour se sortir de l'adversité. Ils ont déjà créé un compte Twitter qui fait passer les bonnes idées pour sauver les labels en danger : @_label_love_ sous le signe de ralliement #labellove

Si vous voulez les soutenir, faites passer ce hashtag et faites une bonne action en achetant un album digital. Are you stupid, or what?

Pitchfork liste les labels indé affectés par l'incendie de l'entrepôt d'Enfield

Mais c'est quoi ce temps ?

2011-08-05T19:52:00.004+02:00

Comme par hasard, quand je décide de me la jouer été il pleut des cordes et je passe la journée à éternuer et me moucher. Quelle classe...

Et le contraste entre ce matin pluvieux comme un 3 septembre pour accompagner les idées noires de la rentrée, mais en sortant du boulot cet après-midi on est de nouveau au beau milieu de l'été ?Comment fait-on pour s'habiller dans ces conditions ? Je veux voir votre responsable !

Demain je fais semblant d'être en été

2011-08-03T23:31:00.004+02:00

Je l'ai voulu, c'est mon choix : je bosse tout l'été à Paris. Certes, près du canal. Mais c'est pas des vacances. On pourrait pas faire un peu semblant, pour s'y croire un peu ?

J'avais prévu de me la jouer touriste en prenant des clichés de Paris et ses endroits charmants qui fleurent bon l'été. Mais en fait j'ai pas le temps. Et j'ai la flemme.

A l'heure où les aoûtiens parisiens remontent les bas de pantalons, retirent leurs chaussures et débouchent une bouteille de pinard en regardant le ciel se refléter dans l'eau, moi je n'ai qu'une envie... C'est de rentrer dans ma banlieue pour mettre les pieds sous la table et comater devant la télé.

Moi qui en ai voulu à tous mes amis entrés dans la vie active avant moi de ne jamais vouloir sortir après le boulot, je comprends leur douleur maintenant.

Mais comment tenir tout l'été à cette cadence ? Il va falloir ruser.

Et si on pouvait être en vacances au boulot ? Se préparer le matin comme si on allait à la plage ou au marché provençal ? Après tout, ça peut booster l'humeur et ça ne fait de mal à personne.

Alors demain, ce sera panoplie monoï, maillot de bain, petite robe. Et pour les activités ? Déjeuner en terrasse, écriture de cartes postales (on est dans une ville touristique quand même !), recherche de souvenirs... Y a plus qu'à caler tout ça à l'heure de la pause déjeuner.

Pas juste

2011-08-02T21:56:00.002+02:00

On peut accueillir une 'Soirée de Poche' de la Blogothèque... seulement si notre salon fait plus de 30 mètres carré et qu'on habite à Paris ou très proche banlieue. T'façon y en a que pour les riches.

The Color Of [Paris]

2011-07-28T15:22:00.003+02:00

Je ne suis pas à Paris aujourd'hui, mais au cas où j'aurais oublié à quoi ça ressemble, cette image me le rappelle. Je la trouve plutôt fidèle à l'idée que je me fais de la capitale. Les couleurs me rappellent celles d'une peinture de Monet.

Si vous aussi, vous voulez savoir de quelle couleur est [n'importe quel mot], allez sur le site http://www.thecolorof.com/#find. A partir d'images extraites de Flickr, vous pourrez voir la toile apparaître sous vos yeux ébahis (ou pas). Vous pouvez par exemple taper le mot qui décrit votre humeur du moment et perdre 5 minutes de plus au boulot de façon originale.

Mine de rien, ce site a un effet relaxant. Comme regarder la pluie tomber par exemple.

Lost [Somewhere Only We Know]

2011-07-24T14:27:00.003+02:00

Retour à la civilisation après un séjour de deux semaines pour le moins étrange dans un coin paumé du 78 à m'occuper de gosses qui rêvent en rock. Je me suis retrouvée catapultée dans ce microcosme où soudain j'étais devenue anim de colo et prof de chant, dans le cadre incongru d'un internat. School rocks!

Partagée entre l'esprit rock'n'roll et la discipline nécessaire à l'apprentissage de la musique, j'avais pour mission d'aider ces gosses à vivre leur passion à fond. Et eux m'ont appris des choses sur l'espèce humaine. J'en garderai un bon souvenir même si on a eu droit à environ 50 crises d'adolescence en même temps. A 14-17 ans, défier l'autorité, c'est le quotidien de certains. Ce qui explique pourquoi il y a eu des moments difficiles. Mais pas que. Les concerts des jeunes étaient là pour nous prouver que ça valait le coup de les pousser.

Je serai heureuse d'entendre parler d'eux dans quelques années, de voir qu'ils auront continué la musique, qu'ils auront formé des groupes ou seront eux aussi devenus anims de colo rock. Ce fut intense.

Lost in Paris #3

2011-07-09T15:52:00.002+02:00

Up here // Down there

Lost in Paris #2

2011-07-01T16:44:00.002+02:00

Oui, je sais, pas très original... Une photographe de plus sur le canal ! Rien que tout à l'heure, j'ai vu deux filles poser devant un mur street art et un type qui faisait semblant de marcher le long du canal. Mais c'est quand même sympa de faire partie de cette faune.

Lost in Paris #1

2011-06-30T17:13:00.003+02:00

Introducing... le Canal St Martin.

Lost in Paris Teaser

2011-06-29T22:29:00.003+02:00

Puisque je vais passer tout l'été à Paris, j'aimerais en profiter pour traîner dans les environs du Canal St Martin, où je travaille. C'est un quartier que je ne connais pas encore très bien mais qui a une atmosphère très détendue et chic à la fois.

Voilà ce que j'ai décidé de faire : prendre une photo par jour qui traduise les sentiments du moment, photo qui sera prise à Paris, donc, et qui traduira cette ambiance bobo estivale. Bon, une photo par jour, c'est une moyenne on va dire.

Bon été sur les quais !

On parie que tu danses?

2011-05-24T21:45:00.002+02:00

Voici une track hyper efficace pour vous faire bouger à coup sûr.
Entendu sur Nova et retrouvé puis mis en boucle sur mon pc. Aucune idée de qui sont les Superhuman Happiness mais ce qui est sûr c'est qu'il font de la bonne musique! Et puis au passage il paraît qu'ils ont joué avec les Foals, Passion Pit et Holly Miranda. Que demande le peuple ?

Sahr vs Superhuman Happiness - Gravity

Moment Folk : Seven Swans Reimagined

2011-05-21T11:00:00.001+02:00

Seven Swans Reimagined by On Joyful Wings

The French and the Wedding

2011-04-27T21:30:00.007+02:00

If you haven't heard about the royal wedding that's going to take place next Friday, that's probably because you don't live in the UK. Or in France.

Unless you are completely deprived from human contact and have no access to the news whatsoever, you'll be hard put to miss the event. It's just all over the place. This week so far, there has not been a single TV-news show with no mention of *french accent* "Prince William et Kate Middleton's" wedding. They've even put a countdown at the top left of the screen on one of our public channels. Not that there is nothing else to talk about. The arab revolutions are still on, we have French hostages scattered in the world, Fukushima's smoke is still hanging in the air, but that is the thing. We need to think of something else, something cheerful, a happy ceremony. So, few things would be better than a young nice couple getting married to uplift the mood (although the prospect of our expectant Première Dame comes close).

Friday's wedding is also an occasion for journalists to bring something exotic to the daily mix of news. The wedding is not just the occasion to remind the French that the UK still is a monarchy with colourful characters that reminds us of our idea of a traditional family. It is also a reminder of how the British are close and yet different in their culture. We might be separated merely by a narrow length of sea, still, sometimes it feels like oceans divide us. While our looks are turned towards Westminster, we might as well look around at some of the quirks of the English way of life.

If you ask a French person what they find the most bizarre about the English, chances are their first answer will be 'the food'. The second would be 'their eccentricity'. That's mostly what fills pages of magazines I've come across for the last two days. We like to look at the crazy marketing that goes on around Wills and Kate as if we wouldn't do exactly the same things if we had an event that could be so powerful in uniting our nation (I'm thinking of the '98 football world cup for example). It seems that we try to convince ourselves that the British are not quite right in the mind for still having a queen and everything, but that makes them all the more endearing to us.

The cover of the free weekly A Nous Paris, with the title "Some more wedding?" The issue features a shopping section with a mix of wedding-related and union jack-branded items.

In the latest French Elle, a nice article by the staple funny columnist Alix Girod de l'Ain (and she can be tough) on the future bride and groom: "Not so tame: Who is the real Kate Middleton?"

In today's Figaro (conservative newspaper, one of the most read papers in France), in collaboration with The Times, the guide to the wedding. Note that last week's Figaro Magazine was entitled 'So British!' (in English dans le texte) with a picture of the couple waving on the cover. Inside, a cultural guide on London and the secrets of the royal lovestory (not so secret when you've read all the other magazines' stories).

And many more magazines and newspapers, from the most obvious OK! equivalents to the least, with the magazine Lire (the French Books), doing a report on authors who wrote about London. The point is that most stories are written without the intention to harm. Quite the contrary. Unlike what can happen in the UK (see the cover of the NME for example), we hardly see the event as political. There are no talks of putting an end to the monarchy or complaining about the indecency of the royal expenses in a context of austerity. To us, it's just another couple of celebs getting married, although it's okay to watch because they are not trash. Yet?

I love England

2011-04-24T19:16:00.000+02:00

Je viens de passer a peu pres une semaine en Angleterre chez mon petit Robbie et je dois avouer que le pays m'avait manqué. Lui, forcément, et puis aussi tous les petits trucs so british que je ne retrouve que chez lui. Liste a l'appui :

Acheter le Guardian 1£ et lire le journal en anglais. Je ne comprends pas tout, surtout quand ca part dans des allusions culturelles avec du vocabulaire regional, mais apres j'ai l'impression d'etre imprégnée de britishness. J'aime bien feuilleter les magazines de sa mere aussi et lire les inévitables real life stories, ou témoignages. C'est marrant comme les journalistes de magazines ont des tics de langagee, comme ajouter des onomatopées a tout bout de champ et utiliser le pronom you a outrance 'Happier, younger, slimmer YOU!'

Visiter le magasin du coin pour m'emerveiller devant la variété des produits. J'aime particulierement trainer du coté des patisseries. Elles ressemblent vraiment a des gateaux qu'on imagine en reve, des trucs avec du glacage coloré, des decorations chimiques qui donnent le diabete a la deuxieme bouchée, du sucre, du sucre, du sucre ! Je comprends pourquoi Robbie a un air decu quand il voit ce qu'on mange en France, nous qui avons une reputation de chefs... By the way, j'ai acheté du lemon cheesecake a ramener en France et des petits papiers a cupcakes colorés. Je n'ai jamais fait de cupcakes mais qui sait. Un jour peut-etre.

Quand je vois ce que sa famille a dans son frigo, je me dis qu'on a beaucoup a apprendre, notamment au rayon plats tout prets. Nous, forcement on pense a un truc dans du carton, qui ressemble a du carton et qui a un gout de carton (enfin c'est le genre de plats que ma mere achete quand elle n'a pas envie de cuisiner, c'est-a-dire... tout le temps). De ce coté-ci de la manche, manger un plat a faire rechauffer au micro-ondes n'est pas tabou, et encore mieux, les marques rivalisent d'ingeniosite pour rendre ces plats attractifs. Par exemple, j'ai essayé un panini Zugo's a metre au micro-ondes pendant 2 minutes et auquel il suffit d'ajouter une sauce. Eh, bien c'etait un des meilleurs paninis que j'ai mangé ! Je dois dire que ce n'est probablement pas le genre de bouffe que pourrait se payer un étudiant. J'imagine qu'il vaut dans les 4£ et que seuls les gens riches et pressés peuvent se le permettre, mais je ne crois pas qu'on ait ce genre de produit en France.

Regarder la télé en anglais. Si je pouvais je le ferais tous les jours... D'ailleurs je harcele ma famille pour mettre tous les films en anglais sur la TNT, mais a mon grand regret ce n'est pas toujours possible. Donc chez Robbie, je profite. En plus ils ont des séries super en Angleterre. La derniere fois que je suis venue j'ai regardé Misfits avant tout le monde (meme si j'ai trouvé que les personnages étaient caricaturaux et que je ne suis pas branchée science fiction), un mini-série de la BBC sur une jeune sourde qui était le seul témoin d'un meurtre, et ce matin on a regardé un dessin animé completement barré qui s'appelle Adventure Time, Glee et Modern Family. Je ne suis pas fan de séries, au sens ou je ne les suis pas regulierement, mais quand je tombe dessus, j'aime bien regarder un ou deux épisodes.

Les jardins anglais... Ombragés, frais, un peu sauvages, colorés... Je suis une vraie grand-mere, mais j'adore faire le tour du jardin de la mere de Robbie et regarder les plantes pousser. Elle a des fleurs roses qui ressemblent a des coeurs. Hihihi... Ils ont aussi une mare avec des poissons et des grenouilles dedans. Je ne sais pas si c'est particulierement british, but I like it.

Je me suis aussi rendu compte d'un truc : les British n'ont pas de boite au lettre techniquement, right ? En fait c'est juste une fente dans la porte d'entrée par laquelle le postman fait passer les lettres, et donc elles finissent sur le paillasson. Eh bien, cette pseudo boite au lettre peut etre utilisée a d'autres fins. Elle peut par exemple servir a attirer l'attention, parce que la fente est recouverte par une petite porte en métal qu'il faut soulever et quand elle retombe elle fait un bruit qui généralement résonne dans tout le hall d'entrée : Ping ! On peut aussi essayer de crier a travers ce trou dans la porte, bien que la position a adopter doit etre assez inconfortable, vu que la fente est au niveau des tibias. Et bien sur on peut regarder a travers, et si on peut y jeter un oeil, on peut également introduire dans la maison toutes sortes d'objets plus ou moins mal intentionnés. C'est meme surprenant que cette nation de paranos n'ait pas pensé que les boites au lettres dans les portes d'entrée sont de taille parfaite pour glisser une grenade dans une maison. Moi, je dis ca, je dis rien.

On the run up to THE wedding

2011-04-24T18:07:00.007+02:00

Veuillez excuser le manque d'accents et les éventuelles fautes de frappe, je tape sur un ordi british! Et c'est l'occasion de prendre le pouls de la nation avant l'evenement royal du siecle, le mariage de Will et Kate ! Alors ? Bien sur, c'est un element marketing imparable.

Tous les magasins sont décorés de Union Flags pour rappeler aux gens qu'il va falloir feter ca et donc acheter la biere et les chips pour les fetes de quartier qui bloqueront des centaines de routes a travers le pays. Il y a ceux qui le jouent a fond et on prevu d'aller a Londres pour la procession. Ceux qui profiteront du jour férié exceptionnel pour inviter des amis et mettre la retransmission de la cérémonie en direct sur Sky News comme bruit de fond. Ceux qui disent qu'il n'en ont rien a faire et qui finiront par regarder un bout parce que c'est quand meme pas tous les jours que la nation est unie autour d'un évenement heureux. Ceux qui organiseront une contre-fete, une occasion de montrer son soutien pour la cause republicaine, fete qu'il sera forcement difficile de distinguer de celles qui sont en faveur de la famille royale.

L'humeur est au beau fixe, comme le temps, et ici tout ce a quoi les Anglais pensent, c'est ce qu'ils vont porter vendredi prochain.

Un article du Guardian sur le marketing autour du mariage princier.

Mot du web: "Lame"

2011-04-16T17:05:00.004+02:00

C'est un phénomène qui arrive souvent sur le net. On tombe sur un service gratuit et innovant, on apprivoise son interface, on l'utilise régulièrement et on en parle autour de soi, et puis PAF! Il se fait racheter par une entreprise qui impose une barrière tarifaire ou transforme le service en un moyen de se faire du fric. Du coup, ce petit site qu'on aimait, cette application sympa deviennent tout simplement "lame", mot anglais signifiant "nul" en langage familier.

Le concept de "lame", c'est en gros quelque chose de sympa qui se transforme en quelque chose de pourri. Exemple : il y a quelques mois j'ai commencé à utiliser un logiciel appelé Smart.fm sur internet qui me permettait de réviser des expressions en allemand. Leur méthode était de créer un quiz avec les expressions que je devais retenir, puis de sauvegarder mes progrès et de me faire réviser les mots qui n'étaient pas bien rentrés grâce à des images, des sons et des exercices d'écriture. C'était vraiment une méthode géniale et très efficace. Je comptais dessus pour que mon copain apprenne enfin quelques mots de français.

Eh, bien vous vous en doutez, à peine trois mois plus tard, le service était racheté par une saleté d'entreprise qui veut se faire du fric au lieu de permettre l'avancée de la connaissance. Service payant, donc. Un message d'accueil annonce que le site va changer de mains et que les données des utilisateurs vont être sauvegardées pour les encourager à suivre la transition et à s'inscrire sur le site payant. Et le contenu ajouté gratuitement par les personnes désireuses d'aider le partage de connaissances ? Sera-t-il rémunéré, lui ? Permettez-moi d'en douter. Voilà donc un pur exemple de "lame".

Je mettrais dans la même catégorie le site du journal The Times qui, sur une idée risquée de Rupert Murdoch, est maintenant uniquement accessible sur abonnement. En gros, tout ce qui touche à ce magnat des médias est "lame"...

Fan de Sufjan ?

2011-03-01T21:49:00.003+01:00

Oui, j'aime sa musique... mais surtout avant qu'il ne retourne à l'électro fofolle de ses débuts. Si j'en suis venue à Sufjan Stevens, c'est avant tout à cause de sa chanson "Concerning the UFO sighting..." qui ouvre l'album Illinois. C'est son piano délicat et la voix toute simple qui m'ont séduite. Ses morceaux pour orchestre pop me manquent.

Oui, je m'étais promis d'aller le voir en live, absolument... Mais c'était avant que je me rende compte que Sufjan Stevens est une star très demandée, d'où un prix du ticket qui atteint les 40 euros et qui au bout de deux jours à peine est complet. Est-ce que je suis déçue que ma démarche d'achat de place n'ait pas abouti ? Un peu, mais j'aurais préféré le voir défendre Illinois déguisé en oiseau ou en cheer leader que son dernier album The Age of Adz, que je n'ai même pas vaguement écouté. Enfin si, mais je ne m'en souviens pas.

Peut-être un manque de concentration de ma part, d'ailleurs je suis la première à dire que les meilleurs albums sont souvent ceux qui ne nous plaisent pas à la première écoute. Mais j'ai une trop bonne image de l'album qui précède et je crois que je n'ai pas envie d'être déçue. Je sais que ce n'est pas le Sufjan que j'aurais potentiellement pu voir sur scène si j'avais réussi à trouver une place. Tant pis, donc.

Ma B.A. pour commencer 2011

2011-02-02T14:01:00.002+01:00

Je n'ai souhaité la bonne année à personne en particulier, et il est officiellement trop tard pour le faire, un 2 février. Je n'ai pas pris de bonnes résolutions non plus, pour éviter l'inévitable déception de ne pas les tenir. Mais j'ai quand même fait quelque chose de bien au mois de janvier : je me suis inscrite sur Donnons.org.

Au début je n'attendais pas grand chose de ce site. Je me disais que mes annonces pour me débarrasser de magazines et de CDs passeraient inaperçues dans l'immensité de la page, mais à peine quelques heures après la validation de mes annonces j'avais déjà reçu 5 messages de personnes intéressées. Il n'y avait plus qu'à fixer un rendez-vous et en moins d'une semaine, me voilà délestée de ces machins qui prenaient la poussière et qui vivent maintenant une nouvelle vie avec d'autres utilisateurs. On m'a même donné une petite bougie parfumée en échange de mes CDs.

J'ai l'impression d'avoir amélioré mon karma. C'est incroyable comme c'est facile et agréable, de donner. Et pourtant, les personnes que j'ai rencontrées avaient l'air presque surprises que je sois là, que ça se passe vraiment, que le donneur n'attende rien en retour... On n'a pas l'habitude de recevoir des choses gratuitement, ou d'en donner, de main à main, avec un regard et un sourire. Je dois avoir l'air de divaguer, mais je vous promets que c'est une expérience à vivre.

Ca y est, je me sens devenir un peu plus altermondialiste. Je n'ai pas encore les dreadlocks qui me poussent et je ne manie pas les bolas en feu, mais j'ai des idées de consommation alternative qui me trottent dans la tête. Pourquoi suivre le chemin tracé par le marketing et les grandes marques quand on peut se débrouiller entre petites gens, à base de troc, d'échange, d'arrangements et de dons ? Toute cette organisation se développe grâce à internet et facilite la rencontre de personnes différentes. Qui a dit que les nouvelles technologies éloignaient les individus ?

We love Bordeaux

2011-01-12T22:22:00.002+01:00

J'ai toujours pensé que les trains et la musique sont deux choses qui vont particulièrement bien ensemble. Par exemple, j'adore regarder le paysage défiler en écoutant une musique planante. L'effet n'est pas le même que dans l'avion parce qu'on a vraiment l'impression de voir le temps passer et tout prend un côté nostalgique : les arbres, les maisons, les champs...

C'est donc avec le plus grand plaisir que j'ai participé à un live acoustique dans l'iDTGV entre Paris et Bordeaux avec Bradford Musical. Ce fut une expérience particulièrement amusante de se trouver nez à nez avec des voyageurs qui n'étaient là que pour boire un café et qui sont tombés sur nous, une bande de saltimbanques avec un clavier à piles, deux guitares, une boîte en carton et un shaker.

Pour la petite histoire, le live acoustique nous a servi de billet pour le passage jusqu'à Bordeaux où nous avions un concert le soir même au bar à concerts El Chicho, très sympathique d'ailleurs (essayez leur Chili con carne!). Et rebelote le lendemain avec un public différent mais les mêmes chansons, dans le train Bordeaux-Paris.

Je pourrais faire ça toute ma vie...

Spoof culture taking over the Internet

2010-12-15T17:53:00.001+01:00

I've just read this article:
Anti-business protests: Koch-ups and conspiracies | The Economist
WikiLeakers are not the only online worry for companies—they also need to beware tech-savvy hoaxers

Recently, I've worked on the Tory digital strategy during the last campaign to the general election in the UK and I have seen how easily the official conservative message has been challenged through spoofs, mash-ups and viral videos. The Internet seems to be the one place where democracy is truly participative, in the sense that anyone can have their say and be broadcast at the same scale as the political elite. Of course, the level of political relevancy of such spoofs is sometimes questionable, but the act of speaking out itself can be saluted as a step to challenge those in power.

With the Cablegate affair of the past weeks, however, it seems that such an open democracy as it exists on the Internet could be counter-productive. While revealing things that were not supposed to come to light, Wikileaks and the quality papers who published these stories around the world might hinder the functioning of politics up there, in the high spheres, by letting people down here eavesdrop on them. Are secrecy and exclusiveness necessary to democracy? Or to take the other side of the problem: will exposing the dirty laundry of politicians force them to change the way in which they do politics? It has been said that the Cablegate was the 9/11 of international relations. Does that mean that there will be a war on Internet terror? Let's say that this time, the people who are worrying are probably not the most innocent ones.

If there is a war, it has already started, and it's a guerrilla fomented by hackers who have the touch of underground superheros. No superpower, just computer skills, imagination and a leaning towards anarchy. They hack into Twitter accounts or simply create bogus ones, buy domain names and establish fake official pages to broadcast their own conception of some big companies' philosophy, they photoshop the last campaign poster to shame the incumbent government, or maybe just for fun.

In short, this is the new generation of political activists, the new Robin Hoods or perhaps the new shoe-bombers, depending from where you stand.

Quelque chose ne tourne pas rond chez Legs

2010-11-29T22:27:00.006+01:00

Décidément, il y a un truc qui cloche chez ce trio qui a rempli la salle du Pop In ce mercredi 24 novembre.

D'abord, ils ne sont que trois. Cette formation qu'on attend rock nous surprend en sonnant davantage pop, menée par la voix d'un certain Rémi qui sait visiblement chanter et écrire des chansons en anglais, et ce dans un accent correct. Mais le grand bonhomme a décidé de jouer de la guitare à l'envers (les cordes graves sont les plus éloignées sur le manche de son instrument).

Il parle d'amour tandis que son bassiste, un jeune garçon hypnotique, semble hurler à la lune, emporté par la musique.

De l'autre côté, Eric tape sur une valise avec le kick d'une grosse caisse. D'une main, il maltraite une autre valise pleine de cymbales, les faisant tinter avec sa baguette ou s'agrippant aux côtés du récipient qui menace de dégringoler de son promontoire. De l'autre, il tapote une caisse claire recouverte par le pull noir de quelqu'un.

Et pourtant, ce mélange de bric et de broc est fermement tenu par le songwriting de Rémi, qui choisit de faire de ses chansons des objets assez amicaux mais jamais faciles. Il suffit de tendre l'oreille et de se laisser prendre au jeu. Ca marche, si l'on en croit les filles du Pop In qui commencent à osciller dans les coins et les garçons qui se tiennent debout, légèrement penchés vers l'avant pour ne pas manquer un moment crucial de la progression d'accords étranges sur le manche de la Gretsch.

Quelque chose ne va pas chez Legs, et c'est tant mieux.

http://www.myspace.com/pairoflegs

J'aime plus Paris

2010-10-28T21:59:00.001+02:00

Après un séjour dans le sud de la France et un été sans mettre les pieds dans la capitale, je suis en train de remettre en question l'hégémonie parisienne.

Je me suis réinscrite à la fac d'anglais et le moment fatidique de la reprise des cours est finalement arrivé. C'est reparti pour les trajets en transport en commun qui nous réservent leur lot de surprises, les trains annulés, retardés, les alertes à la bombe, quand ce n'est pas moi qui ai tout simplement oublié d'enclencher mon réveil et qui me redresse en sursaut dans mon lit à 9 heures 15 alors que j'ai cours avec ma directrice de mémoire à 9 heures 30. Le retour à la réalité est bien difficile.

Une semaine plus tôt, j'étais près d'Aix-en-Provence, sur un quai de gare, OK, mais qui était délicieusement vide, propre, moderne, et remplie de l'odeur des pins que le vent léger nous apportait. J'allais visiter les environs, grimper dans les montagnes, sentir le soleil sur ma peau, descendre dans les calanques pour tremper mes pieds dans l'eau bleue et froide. Et puis il a fallu rentrer.

A peine un pied à Paris et je comprenais ma douleur : à Gare de Lyon, la gare entière est bourrée de monde, je suis entourée d'un nuage de fumée de cigarette (alors qu'il me semble que c'est interdit de fumer dans les gares...), ça change de l'odeur des pins. Tout est gris, sale et puant. Malgré le soleil qui tape sur le parvis, rien à faire, c'est décidé, je n'aime plus Paris.

Qui a dit que c'était bien, comme ville ? Sûrement ces magazines qui parlent de mode, de culture, de sorties, de people, qui me font croire qu'il y a tout ce qui faut là-bas pour être heureux. Mais je n'y crois plus. Il m'a fallu du temps pour m'en rendre compte, mais je ne suis pas parisienne. Je n'en ai pas les moyens. Je suis une banlieusarde qui lit le magazine Elle en s'imaginant quelques minutes qu'elle pourra s'acheter toutes ces fringues dictées par la tendance et aller à ces fêtes qui commencent ou finissent au milieu de la nuit, quand il n'y a plus de RER pour rentrer au bercail.

Il y a de cela trois mois, je ne jurais que par Paris et je rêvais d'y habiter avec mon amoureux. Mais voilà, je n'en ai ni les moyens, ni l'envie. Je suis étudiante en faculté littéraire. J'ai la chance d'avoir le choix d'habiter chez mes parents qui subviennent à tous mes besoins et je n'ai pas envie de prendre un job en parallèle de mes études, parce que j'ai envie d'avoir mon diplôme (eh oui, ceux qui ont une activité rémunérée en même temps que leurs études réussissent moins bien), et de toute façon, qui embaucherait une fille dont le seul atout est de parler anglais ?

Voilà, l'ambiance est morose, c'est la crise, je change d'idéal, je revois mes ambitions. Mais peut-être que je suis comme une athée, une personne qui ne croit plus en Paris, ville des Dieux, et qui n'a qu'une envie perverse et inconsciente, c'est qu'on lui prouve le contraire. Peut-être que j'attends juste que quelqu'un me convainque que Paris vaut la peine d'être vécue...

Télérama Wizzz : M. Wizzz - photo, video, ecriture, arts_plastiques, scene

2010-09-03T21:59:00.001+02:00

Télérama Wizzz : M. Wizzz - photo, video, ecriture, arts_plastiques, scene: "
Apparition de Bradford Musical sur le blog du Wizzz Télérama, une petite interview livrée par notre cher frontman.

My YouToube à moi

2010-08-26T19:56:00.010+02:00

Nous sommes tous des habitués de YouTube. Avouez que lorsque vous surfez sur internet, il y a un fort pourcentage de chances que vous atterrissiez sur la fameuse page de partage de vidéos. Et peut-être faites vous partie de ceux qui sont à la recherche de la dernière vidéo amusante, de ce moment hilarant d'une émission dont tout le monde parle déjà sur son statut Facebook et qui fait l'objet de 158 groupes depuis sa diffusion la veille. Ou alors faites vous partie de ces gens qui utilisent la plateforme comme si ce n'était guère plus qu'un jukebox avec des images ? Quoi qu'il en soit, la majorité des utilisateurs du site sont des spectateurs, des consommateurs de vidéo, aux goûts plus ou moins raffinés, aux visites plus ou moins fréquentes mais toujours renouvelées. Mais il faut bien qu'il y ait des posteurs, des gens qui mettent ces vidéos à disposition ? Eh bien, oui ! Venez faire un tour du côté obsur, ou plutôt à l'envers du décor.

Ils existent, ces ''uploaders''. Ce sont des personnes en chair et en os qui se servent effectivement du bouton jaune auquel les autres n'ont pas prêté beaucoup d'attention, sur lequel on peut lire « Charger une vidéo ». Ce sont ces YouTubers qui se sont créé un compte pas seulement pour laisser des commentaires du type « LOL » et « First comment!!! », mais pour partager des vidéos de qualité variable, en détenant ou pas les droits de diffusion.

Intéressons-nous maintenant à un type d'abonné YouTube un peu plus évolué : je veux parler de la pléthore de (pseudo-)artistes qui créent du contenu dans le seul but d'être publié aux yeux de tous, et par le plus grand nombre si possible. Vous ne les avez peut-être pas croisés, mais ils sont bien là, dans le flot d'information que constitue le phénomène YouTube, surfant sur la vague du quart d'heure disponible de célébrité théorisé par Andy Warhol. Parce que si l'expérience YouTube peut être distrayante voire hilarante, elle ne devient exhaltante que lorsque l'on prend le risque de donner de sa personne, d'apparaître physiquement à l'écran plutôt que de rester caché derrière. Ces YouTubers qui mettent beaucoup d'eux-mêmes dans leurs vidéos, même si c'est en jouant un rôle (vous voyez le mec de la vidéo « Leave Britney Alone »?), ça force le respect, même si le talent n'est pas toujours au rendez-vous. Et pour vous prouver ce que j'avance, je vous propose un petit florilège de mes YouTubers préférés.

Je traîne souvent sur YouTube à la recherche d'authentiques anglophones, si possible britanniques, et si possible jeunes, parce que BBC Radio 4, ça va 5 minutes... C'est comme ça que je suis tombée sur un type de vidéo bien précis : le VLOG ou vidéo-blog. Ça peut paraître incongru, mais le but est de se filmer face caméra en train de raconter un truc sur soi, n'importe quoi.

Grâce à ce système devenu très populaire dans les pays anglophones, il y a des types dans le monde dont le job est de poster des vidéos sur YouTube, leur popularité leur permettant de ne plus faire que ça. En Grande-Bretagne, le plus célèbre s'appelle Charlie McDonnell. Je le regarde de temps en temps parler de sa vie (chiante depuis qu'il est YouTuber professionnel, on s'en doute), relever des challenges stupides comme se peindre tout le corps en violet ou se teindre les cheveux en rouge, ou faire une performance de l'une de ses chansons inspirées par la série Doctor Who.

Dans le genre face caméra, je trouve quand même plus intéressant et gratifiant de regarder une des vidéos d'Anthony Fantano, auto-proclamé "Internet's busiest music nerd", qui fait des revues de disques et de singles parus récemment, souvent indépendants, de style rock, électro, ou expérimental.

Et puis de temps en temps, on tombe sur une jolie chose. C'est ce qui arrive quand Schreber poste un clip vidéo, magnifique et inquiétant, mettant en scène des jouets et objets dans la nature, animés par la magie du stop-motion. C'est d'ailleurs un peu grâce à lui que j'ai découvert le groupe danois Efterklang.

Les relations sont importantes sur YouTube. Ici comme sur la plupart des sites internet 2.0 on a droit à des recommandations par algorithmes, ou simplement par bouche à oreille. J'ai découvert un comédien YouTube par le biais d'un autre YouTuber qui en parlait dans un vlog. Ses vidéos sont toujours de qualité, ce qui n'est pas si courant sur le site, et il est assez amusant dans le genre geek américain.

Au final, tous les exemples cités sont en anglais, d'abord parce que c'est une des raisons pour lesquelles je les regarde, pour améliorer mon anglais, et puis surtout parce que cette langue est sur-représentée sur YouTube, où tout le monde est réduit à utiliser la langue universelle pour faciliter la communication. YouTube c'est un peu un de mes idéaux devenu réalité : permettre à des gens du bout du monde de communiquer, élargir sa tribu par delà les frontières.

Garlic Bread

2010-08-02T22:40:00.004+02:00

Ça sonne comme un met emprunté aux italiens, mais je l'ai découvert en Angleterre et je ne l'ai pas encore rencontré en France : le garlic bread.

On peut le trouver sous différentes formes.

Au supermarché, au rayon boulangerie, emballé dans du plastique pour que le pain reste bien humide et que l'odeur d'ail n'envahisse pas tout le rayon. Ca ressemble assez à de la pâte à pizza épaisse, en forme de rectangle, à mettre au four et à manger chaud et légèrement croustillant.

Au pub ou au restaurant, on le trouve plutôt sous forme de baguette prédécoupée, comme sur la photo.
Quoi qu'il en soit, je trouve que l'odeur de pain chaud et d'ail est irrésistible, et c'est une des choses qui me convainc de ne pas dire trop de mal de la cuisine anglaise.

Un dimanche matin à la fac

2010-07-05T23:08:00.003+02:00

C'était une journée idéale, ensoleillée, le début du mois de juillet, la chaleur encore supportable. Une journée parfaite, un dimanche dont on a envie de profiter. Sauf si on doit passer un examen oral à la fac.

C'était mon cas. Cette belle matinée du 4 juillet, je l'ai commencée en me réveillant d'une nuit agitée au cours de laquelle je n'ai pas trouvé beaucoup de sommeil. J'ai eu beau me coucher relativement tôt - pour un samedi soir - c'est-à-dire vers une heure, je n'ai pas cessé de me tourner et me retourner en pensant à des choses inutiles, à ressasser des mots de vocabulaires qui apparaissaient dans mon esprit sans raison. Plus les heures de la nuit avançaient, plus je désespérais de voir s'amoindrir la possibilité de dormir assez longtemps pour être en forme face aux trois membres du jury. Finalement, alors que mes pensées devenaient de moins en moins cohérentes, je me suis endormie avec soulagement.

A 7 heures, les premières notes de mon réveil ont retenti. J'avais déjà un pied hors du lit et un seul but en tête : ne pas être en retard. Tout petit-déjeuner, douche, j'enfile les vêtements que j'avais prévus de porter depuis 5 jours. A 8 heures, j'étais déjà sur l'A6 vers Paris.

L'examen avait lieu dans les bureaux de l'ESIT- Ecole Supérieure d'Interprètes et de Traducteurs, au sein des locaux de Paris-Dauphine. Un dimanche parfait, décidément, puisque j'ai trouvé une place de stationnement juste en face de la fac. Celle-ci était encore fermée quand j'ai approché le monsieur assis près des marches. C'est lui qui avait les listes et qui m'a laissée entrer. Je devais être la première parce que les lumière se sont allumées sur mon passage. Il n'était que 8 heures 30, et le premier passage était programmé une heure plus tard.

En fait, tous les candidats avaient été convoqués à la même heure par erreur. Mais heureusement, je n'ai pas eu à attendre longtemps : j'étais la deuxième à passer.

Pour ce qui est de l'examen en lui-même, je me suis retrouvée en face d'un jury souriant, dont un interprète anglophone assez jeune, qui portait des lunettes et une barbe. Il a beaucoup hoché la tête quand j'ai résumé et traduit le petit discours délivré par l'interprète francophone. Elle a parlé du fleuve du Mékong et de son assèchement catastrophique. Ensuite il a beaucoup hésité avant de me poser sa première question sur un détail du discours ("Eum... Euhhh... Eum..."). J'ai sû y répondre. Ouf !

Ce que je redoutais particulièrement était la traduction de l'allemand vers le français. Mais j'ai été soulagé d'entendre l'accent de l'interprète germanophone, très compréhensible. J'ai eu un peu plus de mal à réfléchir et à écouter en même temps. J'étais moins sûre en résumant son discours en français, j'ai même fait des fautes de français que la francophone a relevées. Mais je les ai rectifiées dès qu'elle les a soulignées. Elle m'a ensuite posé des questions de vocabulaire et de culture générale sur les allocations Hartz IV en Allemagne et le rôle de la commission européenne. Et c'était déjà fini. "Nous allons délibérer et vous aurez les résultats le 12 juillet." D'ici là, je ne me fais pas tellement de souci. Parce que ça ne sert à rien et parce que ça s'est plutôt bien passé. Si ça marche, ça marche. Je ne pense pas à "sinon..."

Snapshot n°1

2010-06-15T22:58:00.002+02:00

Je suis assise dans ma chambre, mon ordinateur portable sur les genoux, la fenêtre ouverte qui laisse passer la rumeur de la nuit, presque d'été. Mon ordinateur est branché à ma chaîne hi-fi avec un câble auxiliaire non fiable. Dès que je tire trop sur le fil, le son émis n'est plus qu'un grésillement épais. En dehors de ça, j'écoute une playlist apparemment élaborée par les membres de We Have Band, un podcast trouvé sur un site qui s'appelle http://www.butwehavemusic.com/

Quand je lève les yeux de l'écran, je vois la porte de ma salle de bain, décorée par quelques silhouettes d'oiseaux en vol découpées dans du papier bleu ciel. Sur le mur d'à côté, j'ai affiché un plan de Paris distribué dans les aéroports de Roissy et Orly. Pour pouvoir me repérer. Sur le mur perpendiculaire il y a un miroir trop petit pour se voir en entier. En-dessous, il y a une table sur laquelle j'entasse tous mes vêtements pas encore trop sales pour être portés à nouveau, mais pas propre non plus, que je laisse là parce que je n'aime pas porter la même tenue deux jours de suite. D'habitude, elle est donc pleine de fringues dont j'oublie l'existence, mais j'ai fait le ménage récemment en prévision de l'arrivée de Robbie. Il n'y a plus qu'un sac à main vide et mes bottes que j'ai posées là pour libérer de l'espace au sol. Mais je vais devoir les déplacer parce que c'est là que Robbie met sa valise. Son énorme valise.

Même s'il ne vient que pour une semaine, il emporte toujours des tonnes de trucs avec lui. Il a peur de s'ennuyer. C'est surtout parce qu'il vient à des moments où je suis en période de cours et il doit parfois rester des journées entières tout seul, dans ma chambre. Il n'en sort que pour les repas, parce qu'il n'est pas à l'aise avec ma mère qui ne parle pas très bien anglais et lui qui ne parle pas français. Quand je rentre des cours, il est penché sur le bureau, sur son ordi ou en train de peindre des figurines Warhammer. On appelle ça un geek. C'est frustrant de savoir qu'il est là et que je ne peux même pas vraiment en profiter.

Cette fois-ci je suis en vacances, je vais donc pouvoir être avec lui 24 heures sur 24. C'est notre dynamique. Plus d'un mois sans se voir, puis une période plus courte où on se ne quitte pas d'une semelle, et séparation de nouveau, au revoir à l'aéroport et retour chez soi en solo.

Le revoir à l'aéroport sortant de son avion, ça me fait toujours un choc. Je ne le reconnais pas. C'est le seul moment où je le vois de loin. J'ai tellement l'habitude de le voir tout près de moi. A son arrivée à l'aéroport, je le vois comme les autres le voient, sans doute. Grand, maladroit, un côté gamin ou chien fou. Et puis on se rapproche, et c'est lui. Son odeur, sa douceur, sa texture, son goût. Et c'est mon Robbie.

Il vient parce que je lui ai demandé. Je voulais qu'il soit là pour la fête de la musique. Il m'a manqué ces derniers jours. J'ai besoin de lui, ça se confirme toujours. Quand je suis heureuse, quand je suis triste, il faudrait qu'il soit là pour le partager.

Il repart déjà le lendemain de la fête de la musique. Pour l'anniversaire de sa maman. Et moi j'ai un examen à passer le 4 juillet à 9h30, sauf que c'est un dimanche. Ce sera sûrement l'examen le plus étrange de toute ma petite vie. Un examen que j'appréhende mais que j'ai envie de vivre. Pour l'instant je ne le prends pas trop au sérieux. Je vais devoir résumer et traduire en français ou en anglais quelques courts discours délivrés en anglais ou allemand. Pour me préparer je lis des articles en français, anglais et allemand, je regarde des émissions de télé en allemand et j'écoute la radio anglaise. Je me demande si c'est suffisant. Je n'ai pas vraiment idée de ce que je suis en train de faire. Mais c'est pas grave. J'ai pris l'habitude de faire les choses à moitié.

Insomniaque

2010-05-29T00:23:00.003+02:00

Non, j'arrive pas à dormir. Tout ça à cause de ces gens que je n'arrive pas à joindre. Ni maintenant, ni jamais, ni jamais plus.

Pas la première fois que ça m'arrive, cette angoisse de ne pas être à la hauteur de ce monde, d'avoir sans cesse quelque chose à prouver à tout le monde, n'importe qui. Me rendre compte que ça ne sert à rien, que c'est encore pire, que j'ai l'impression d'être une personne qui monte des coups pour se faire aimer des autres et qui finalement a l'air de se foutre de la gueule du monde. Marre de cette impression d'avoir à me battre pour une place dans la vie, d'avoir à me justifier pour ce que je fais, de croire que je dois forcément soigner l'égo des autres. C'est du travail, tout ça.

Mais c'est difficile de juste fermer les yeux et de m'écouter juste moi, d'arrêter de chercher l'approbation de gens qui n'en ont rien à faire, qui veulent juste eux aussi se sentir moins nuls.

Ces gens qui ne répondent plus, qui ne répondent pas, dont je crois avoir besoin pourtant, j'aimerais juste qu'ils puissent me pardonner d'être moi, d'être nulle aussi. Et pour moi, juste pouvoir être aussi indulgente avec moi-même que je ne le suis avec les autres.

Les voix

2010-04-22T22:14:00.003+02:00

Je crois que j'arrive à reconnaître Steve Carrell au son de sa voix. En l'entendant rire en se raclant la gorge à la phrase qu'il vient de prononcer, je l'imagine en train d'ouvrir ses yeux encore plus grand et de retrousser sa lèvre supérieure pour découvrir ses grandes dents blanches.

Depuis le collège, je m'intéresse au travail de doublage des films ou des séries. Moins pour le côté traduction que pour le côté acteur de la voix. Je regardais Charmed, Friends et Buffy et j'essayais de visualiser les acteurs français derrière le micro, ce qui faisait que c'était crédible, ce qui faisait que c'était nul. Aujourd'hui encore quand je regarde un film doublé, j'essaie parfois de lire sur les lèvres des acteurs anglophones pour deviner ce qu'ils disaient au départ, et comment il a fallu modifier le sens pour coller au mouvement des lèvres.

Il y a des voix qu'on reconnaît tout de suite, qui nous sont familières. En fait, il paraît qu'ils ne sont pas nombreux à faire ce métier, du coup on retrouve fréquemment les mêmes voix. Impossible de ne pas connaître la voix d'Emmanuel Curtil. On peut ignorer son nom, mais pas échapper à ses cordes vocales. Tout le monde a vu le Roi Lion et se souvient de la voix de Simba adulte. C'est lui. Qui ne connaît pas l'ancienne voix de Chandler dans Friends ? Ou si on va chercher plus loin : la voix de Zack dans Sauvés Par Le Gong ! Mais pas besoin d'aller chercher si loin, on entend sa voix dans des tas de publicités radios et télé : c'est la voix du chat blanc qui parle dans la pub télé Feu Vert.

Ce qui est étrange, c'est le décalage entre la voix et le physique. L'actrice qui s'occupait de doubler Sarah Michelle Gellar dans Buffy, et aussi dans les films qu'elle a tourné, ressemble plutôt à la Marraine la Fée dans Shrek 2, qu'elle double aussi. Il y a des voix dont je n'ai jamais vu le physique qui s'y rattache. Les gens qui parlent à la radio. Mais je construis vite des préjugés sur la façon dont ils parlent. Je méprise les animateurs qui ont un mauvais accent anglais. Peut-être que les animatrices de Fip sont habillées classe avec un petit accessoire excentrique.

On dirait bien que mon orientation professionnelle suit cet intérêt pour les voix. De bouche à oreille. Il y a un mode d'interprétation simultanée qui se fait en chuchotant la traduction à l'oreille. La voix est un outil de séduction, comment l'oublier ?

I'm...

2010-04-05T23:40:00.000+02:00

so full of myself!

A Cup of Tim

2010-03-18T23:02:00.001+01:00

A Cup of Tim

Un blog très sympa que je suis depuis assez longtemps : ce sont des dessins au feutre en réaction à un fait d'actualité, ou à ce qui se passe dans la vie de Tim. L'ambiance est à la fois nostalgique, ironique et surtout geek ! Un style très facile à aborder, plein de couleurs, des effets cinématiques avec des images qui pourtant ne bougent pas. Donc très fort !

22 minutes dans la peau d'une rock star

2010-01-24T21:55:00.003+01:00

Pour moins d'une demi-heure, j'ai eu l'impression de traverser le miroir en montant sur la scène du Gibus, jeudi dernier.

La journée s'annonçait rock'n'roll et elle a tenu ses promesses. Paradoxalement, tout a commencé pour moi par un examen partiel de linguistique comparée. Quelques questions sur les différences et similitudes entre l'anglais, l'allemand et le français, à rendre en 1h30. La seule différence, c'est que je suis venue en salle d'examen avec ma housse de guitare à l'épaule et que je me suis dépêchée de finir, pour pouvoir courir ensuite au métro et filer vers la station République, dès le dernier point posé sur ma copie. Pas le temps de relire.

J'émerge de dessous la terre au niveau de la place de la République, alors qu'une manifestation de la CGT se termine. Quelqu'un a passé une écharpe rouge autour du cou de la statue. Le temps est étrange et ça me réjouit. On se croirait à la fin d'une belle journée d'été, le soleil balaye les bâtiments à l'oblique et allonge les ombres. Je demande mon chemin à trois gendarmes qui discutent au coin d'une rue. "Juste en face !" J'y vais de ce pas.

La salle du Gibus se trouve rue du faubourg du temple, juste après le Théâtre du Temple, dans une espèce de halle qui aurait pu servir à abriter un marché. Une entrée sombre marquée de l'enseigne argentée du Gibus, sur la gauche. Je m'engouffre dans l'endroit qui semble désert. Au bout du couloir, j'interromps un groupe de 5 personnes du staff en pleine discussion. J'ai un peu peur qu'ils m'engueulent parce que je suis en retard de 15 minutes. Derrière le comptoir, un des types me demande de répéter le nom de mon groupe. 'Bradford Musical'. Il me répond 'Très bien, t'es la première.'

Pendant que le groupe précédent finit son sound check, on s'accorde pour faire le nôtre. J'entends la voix de la fille d'avant et je me dis que de toute façon on est là pour s'amuser.

On monte sur scène pour tester notre son. La grosse caisse fait un bruit énorme qui fait trembler la scène sous nos pieds. L'ingénieur son très sympa nous propose de jouer un de nos morceaux et de nous arrêter quand quelque chose ne va pas. On joue donc A Change Is Coming, la première chanson du set. Pendant ce temps, le groupe suivant commence à arriver, des gros mecs à cheveux longs qui n'ont pas l'air commode. Étrangement, quand le refrain arrive ils remuent la tête comme s'ils appréciaient le groove de la chanson. Un bon signe, sûrement.

L'ingé son nous laisse terminer la chanson. Tout à l'air en ordre. On peut donc remballer les instruments et revenir à la salle vers 20 heures, une heure avant notre passage.

De retour au complet devant la salle à l'heure dite, les premiers spectateurs arrivent. Dans ma poche, le ticket pour une consommation gratuite. A mon poignet, le bracelet qui montre que je fais partie d'un des groupes, davantage pour me rappeler à moi que je ne suis pas qu'une simple spectatrice ce soir. Ma famille et mes amis sont tous là, ou presque. C'est étrange de les voir là, de discuter avant le spectacle. Je commence à me dire qu'il faudrait qu'on descende se préparer.

Le groupe qui nous précède a déjà entamé son set. J'encourage les gens à descendre, pendant que je me rends dans le coin des artistes où tout le monde a entassé en piles distinctes le matériel qui appartient à chaque groupe. Dans la pénombre et sur fond du hard rock joué par le groupe qui défend sa place sur scène, chacun s'accorde, relit la liste de chansons, s'échauffe les poignets. L'atmosphère est étrange. J'ai l'impression d'être observée. En effet, au pied des trois marches qui mènent à notre coin, un groupe de spectateurs s'est posté et m'observe réviser le riff d'Alone que j'entends à peine dans ce bruit, les yeux fixés sur le mur en face de moi.

La set list dans ma poche de gauche, le médiator dans ma poche de droite, je crois que je suis prête. Je rejoins la cellule de crise formée par Gilles qui se tape sur les cuisses avec ses baguettes et Nicolas qui relit encore et encore la set list. Il a même pris quelques notes à la dernière répétition, qui était aussi plus ou moins sa première avec nous.

Dernière chanson de nos prédécesseurs, l'organisateur de la soirée se prépare avec son papier sur lequel il a noté quelques informations sur nous pour nous présenter. Le voilà qui s'élance. On le suit. Avant de monter les quelques marches, je lâche mes cheveux. Ça y est, je suis dans la peau du personnage.

Je me branche, pendant qu'il blablate sur nous, chauffe un peu le public, puis sur un signe de Pierre, la première chanson commence. Essayant de ne pas me dire que je suis devant une centaine de personnes qui m'attendent au tournant et qui se demandent bien ce que vaut cette fille en collants à paillettes à la guitare, je regarde mes mains se placer sans que je les commande, là où elles doivent être pour jouer cette chanson. Je n'ai plus aucun contrôle sur la situation. C'est trop pour moi. Je continue à voir mes mains qui bougent et en plus flou à l'arrière plan, des visages familiers. Ah, je devrais peut-être préciser que je n'ai pas réussi à mettre la main sur ma lentille de contact gauche. Je ne portais donc que celle de droite.

J'ai peu de souvenirs de mon passage sur scène pour être honnête. Je me souviens que je voyais les têtes bouger en rythme pendant la chanson DJs. Je me souviens d'avoir sauté en l'air à la fin de Wait et d'avoir entendu tout de suite après le rire inimitable de Baptiste dans le public. Et c'était déjà la fin de l'avant-dernière chanson. Et puis c'était déjà fini.

De retour dans le public pour recevoir les fleurs et les compliments (bon d'accord, pas les fleurs), j'étais redevenue une fille dans la foule. Même avec les collants toujours sur moi, je n'avais pas l'impression de briller plus que les autres. J'ai juste été dans la peau d'une rock star pendant 22 petites minutes.

Bonne année

2010-01-17T17:24:00.002+01:00

Nous voici donc en 2010. Plus qu'une année qui commence, c'est une nouvelle décennie qu'on entame. C'est le moment des bonnes résolutions. C'est aussi là qu'on regarde en arrière.

Les « noughties », première décennie dont je puisse me souvenir dans sa totalité.

Il y a 10 ans, j'en avais 12. J'étais probablement dans ma chambre en train d'écouter pour la millionième fois l'album en anglais de Lara Fabian, en écrivant dans mon journal intime que j'étais terrorisée à l'idée d'aller à mon cours de piano du vendredi soir. Je dis « ma » chambre, mais c'était aussi celle de ma soeur, forcément insupportable à cette époque plus qu'à aucune autre.

Et en effet, je n'avais accès qu'à un seul nouvel album tous les 6 mois. C'était à l'époque où on allait faire les courses à l'hypermarché avec Maman seulement pour pouvoir la laisser faire les achats et passer trois quarts d'heure au rayon des CD avec le gros casque sur les oreilles. Et dans les rares jours d'audace, on déposait discrètement l'album de notre choix parmi les tomates et les yaourts en espérant que personne ne le remarque et le dépose tout simplement sur le tapis avec les autres achats. C'était à l'époque où les CD valaient environ 100 francs, et étaient donc un luxe puisque leur montant s'écrivait en trois chiffres.

A cet âge là, on peut dire que j'étais plutôt mal dans ma peau. Ou sans doute juste mal-à-l'aise vis-à-vis de mon apparence. J'avais un physique de gamine et pourtant je me sentais mature et réfléchie, ce dont je me convainquait en écrivant dans trois journaux intimes différents, comme si j'étais bien trop spirituelle pour me contenter d'un seul.

Je prenais des cours de piano, pour ce que je savais être la dernière année. J'avais une pointe de crise d'adolescence qui commençait à se développer et je ne supportais plus de jouer d'un instrument qu'on m'avait forcé à choisir. C'était déjà une petite démission que d'être passée des cours au conservatoire au cours chez un prof qui me faisait jouer la musique de la série « La famille Adams ». Ce n'est pas que je n'aimais plus le piano, mais avoir chaque semaine des comptes à rendre à un professeur, sentir son regard qui juge le moindre mouvement, qui reconnaît la moindre hésitation, à un âge où le regard des autres est déjà pesant, c'était peut-être un peu trop.

A 12 ans, j'étais impatiente de passer en quatrième pour commencer à étudier l'Anglais en deuxième langue vivante. En attendant, je m'entraînais en écoutant Lara Fabian, qui me permit d'apprendre que le mot « sky » voulait dire ciel. Et je rêvais. Je disais le mot « sky » dans ma tête et je regardais le ciel, je regardais le « sky » et je disais ciel.

Il y a peu de choses dont je me souvienne de cette année précise, en dehors de cela. Je retrace souvent les années passées au fil des albums achetés, seulement ça devient plus flou lorsque l'ADSL et le téléchargement font leur apparition. Voilà quelque chose qui a beaucoup changé ma vie lors de la dernière décennie. Mais j'en ai déjà parlé dans un autre blog. Oui, tiens les blogs, encore une invention qui a rythmé mon adolescence. J'ai encore un souvenir cuisant de mon Skyblog dans lequel j'avais fait l'apologie d'Avril Lavigne au détriment d'Emma Daumas (qui soit dit en passant n'était qu'un copié-collé pour la France, honteux). Puis ça m'avait passé et j'avais annoncé la mort de la chanteuse canadienne pour symboliser mon passage à une autre idole. Il y avait eu aussi pas mal de scandales à cause des blogs au lycée, notamment un qui insultait des professeurs, pensant qu'ils n'y accéderaient jamais mais que tous les élèves iraient le lire.

De mon adolescence, je me souviens de la folie passagère qui m'avait poussé à acheter des chaussures de skate dans un magasin ridicule à Bastille, où les vendeurs tutoyaient tout le monde, même les parents fortunés des jeunes venus refaire leur garde-robe le temps d'une saison. Je n'avais même pas de skate.

Je me souviens de ce jour mémorable de terminale où j'ai dit à ma mère que je sècherai les cours pour aller voir un concert d'Avril Lavigne au Zénith. Le lycée lui avait téléphoné, constatant mon absence, et elle leur avait dit que j'étais malade.

Je me souviens d'avoir vécu les derniers instants du Discman, celui sur lequel on ne s'autorise que 15 chansons que l'on doit subir toute la journée, jusqu'à ce que les piles lachent. Et je me souviens de celui que j'écoutais dans ma chambre, un peu plus jeune, dans le noir, couchée sur le dos, attendant une larme qui ne voulait pas venir.

Je me souviens de Romuald, dont je n'étais pas sûre de bien connaître de visage et dont j'ai attendu pendant toute l'année de revoir dans la cour, pour me confirmer que ce n'était pas quelqu'un que je connaissais qui était mort.

Je me souviens de n'avoir pas cru ma petite soeur quand elle m'a annoncé un mardi soir que les dessins animés étaient remplacés par un reportage spécial, parce qu'un avion était rentré dans un gratte-ciel à New York.

Je me souviens de m'être vue grandir tout d'un coup, de ne plus trouver étrange que l'on me vouvoie dans les magasins de chaussures, de trouver le contraire étrange, de m'être fait appeler Madame pour la première fois, d'avoir failli perdre ma virginité à plusieurs reprises, d'avoir l'impression de mieux comprendre le monde soudain, de façon un peu douloureuse, de commencer à avoir une conscience précise des années qui passent après mon premier long séjour en Angleterre en juin 2007, de devenir celle que je n'osais pas rêver devenir.

Voilà 10 ans que j'ai attendu que les choses commencent à se concrétiser, d'avoir enfin une prise sur mon existence, et je constate aujourd'hui que j'y suis arrivée. Pour les 10 années à venir, je ne peux qu'espérer de mener mes projets à bien, ceux que j'ose un peu plus formuler et dans lesquels je m'engage lentement mais sûrement.
Et bonne année 2010 à vous !

Obsédée, moi ?

2009-12-10T22:17:00.004+01:00

Que se passe-t-il dans ma vie en ce moment ? Faites pas genre, vous êtes là pour le savoir, non ?

Il se passe que je bassine tout le monde avec mes histoires de groupe. Je ne parle que de ça, ça m'obsède, j'en rêve même. Je suis l'évolution sur Facebook et MySpace, dès que le nombre de fans sur Facebook augmente je regarde qui sont les derniers inscrits. Je suis en train de réfléchir à un moyen de nous promouvoir par YouTube, en envoyant des mails à des utilisateurs assez connus qui publient des vidéos régulièrement, pour parler de l'actualité ou de leur vie sur des vidéo-blogs. J'ai déjà contacté Nerimon et Italktosnakes. Bon, pas de réponse. Ils sont peut-être trop connus. Mais je suis sûre que ça peut marcher, si on développe l'arsenal adéquat ! Ca peut plaire, et on est bons ! Il faut provoquer ce déclic ! Alors, si quelqu'un a une idée de génie, je suis à l'écoute !

On the catwalk

2009-12-10T22:06:00.000+01:00

Le parc de la Villette la nuit.

Efterklang à la Maroquinerie

2009-11-10T22:56:00.005+01:00

La semaine dernière, j'ai assisté au concert d'un des meilleurs groupes que j'aie jamais connus, tant au niveau musical que visuel, à savoir Efterklang, groupe danois, peu connu à en juger par la petite salle de concert à moitié pleine. Et pourtant, ce groupe mériterait qu'on s'y intéresse.

Ce soir là, ils étaient précédés par deux groupes, eux-aussi de style électro-acoustique, qui m'ont fait réfléchir à la traduction de "première partie" en Anglais : "supporting act". Comme si c'était les petits groupes qui "soutenaient" les grands, comme si sans eux ça n'aurait pas été possible, ou en tous cas difficile. Mais dans ce cas, l'expression était tout-à-fait justifiée. Si ces deux premiers groupes n'avaient pas été si prodigieusement ennuyeux et rébarbatifs, je n'aurais pas tant apprécié l'inventivité et la vivacité du set des Efterklang.

Nous sommes arrivés dans la salle au sous-sol après un passage au bar, très sympathique, du rez-de-chaussée. En bas, l'ambiance était complètement différente, dans la pénombre, les gens étaient assis par terre, face à la scène, où une fille assise sur une chaise pliante, le dos courbé sur une guitare, poussait une plainte dans un micro, pendant que son acolyte, sans doute rendue obèse par l'effort, tapotait sur un Mac pour en sortir des sons ambiance film d'horreur à petit budget (booooonnnng, *choeur de femmes au synthé qui fait ahhhh*). C'était le silence complet dans le public, même pas deux qui se chuchottaient à l'oreille, ça me rappelait mes auditions de piano où personne ne bougeait jusqu'à la dernière résonnance de la note finale.

Pendant quelques minutes, les deux ont continué leur manège. La fille à la guitare et au chant usait et abusait de sa pédale pour créer des boucles de sons et en rajouter des couches, dans tous les sens du terme, pour étoffer sa musique et tenter de lui donner une profondeur qu'elle n'avait à mon avis pas. L'autre pianotait sur son clavier ou sur un synthé. Quand j'ai ouvert les yeux, c'était fini.

Puis, la deuxième première partie donc, est arrivée sur scène. C'était deux mecs qui trimballaient chacun une énorme valise remplie d'effets et de pédales qu'ils ont posé aux pieds de leur chaise (décidément, encore un truc assis), et une guitare. Je me suis dit que ça allait être intéressant de les voir utiliser tous leurs effets en direct. Au début, oui, un peu. Mais le principe était en fait le même que pour le premier groupe et le même pendant la demi-heure qu'a duré leur set, composé de deux moments musicaux, distingués par le silence qu'ils ont observés entre eux, mais pareils du tout au tout par ailleurs : on prend un instrument, on en joue pendant 8 mesures devant le micro, on le pose, on en prend un autre, on joue, on le repose, ainsi de suite, le tout jusqu'à obtenir un mur de son où plus rien n'est reconnaissable, à 120 décibels environ, puis retirer chaque son un à un avant que le tympan n'explose. Là, j'ai passé la moitié du temps avec les doigts dans les oreilles.

Quand ils sont enfin partis, la salle s'est rallumée et les gens se sont enfin levés et resserrés au milieu de la salle. Ce que j'aime à la Maroquinerie, c'est le côté "comme à la maison" de la salle. Ce sont donc les musiciens eux-mêmes qui installent leur instruments, puis qui reviennent sur scène avec d'autres vêtements comme s'ils étaient devenus quelqu'un d'autre, comme s'ils se déguisaient en entrant sur scène pour jouer, ou alors justement qu'ils retiraient leur déguisement, comme on veut. Je me suis amusée à compter le nombre d'hommes en chemise à carreaux dans le public : une quinzaine.

Le noir s'est fait et ces géants danois sont entrés en scène. La différence avec les autres groupes était flagrante : beaucoup plus d'instruments organiques sur scène, bien qu'une grosse console où trônait un autre ordinateur dont le logo brillait dans le noir occupait tout le fond de la scène, des micros hauts perchés dénotant la position debout, un vrai set de batterie et en plus deux fûts près du micro du chanteur, sur lesquels on reconnaissait le visuel géométrique et coloré typique du groupe dans la décoration à grands chevrons jaunes et verts. Le groupe a donc eu le grand mérite de combiner en live les instruments joués en direct et les sons électroniques produits par le geek à lunettes du fond. Ils ont sû injecter une grande énergie et beaucoup d'émotion, là où les autres se sont laissés prendre au piège des machines. Il y avait une belle cohésion entre les membres du groupe, qui riaient entre eux, charriait un peu la claviériste parce que c'était un de ses premiers concerts avec eux, et aussi beaucoup de communication avec le public.

Je suis tombée raide dingue du chanteur qui a un visage très expressif, une belle voix, et qui en plus a la classe de pouvoir jouer des percussions en chantant, sur des rythmes pas toujours évidents. Il circulait aussi sur le plateau pour donner un coup de cymbale bien senti sur la batterie à sa gauche, ou partageait ses percussions avec le violoniste qui venait taper de temps en temps. Les 6 musiciens sur scène était en effet tous multi-instrumentistes : on voyait le bassiste se mettre dos à la scène pour tapoter sur un petit clavier, le batteur se lever pour jouer de la trompette, le violoniste qui quand il ne chantait pas la bouche grande ouverte maniait le clavier comme les clochettes... Tout cela pour créer une musique subtile, nappée de petites mélodies au piano ou synthétiques, de rythmes entraînants, de chants en anglais à brailler si seulement on comprenait les paroles, égrenée de claquements de mains orchestrés par le chanteur qui nous fait même signe quand il faut s'arrêter histoire de ne pas se retrouver comme un con à claquer des mains dans le vide, de coups de grosse caisse partout où on ne s'y attend pas, qui forment un tout cohérent, rêveur, magique, peut-être un peu trop gentillet par moments, mais qui nous emporte toujours dans son enthousiasme.

A noter aussi l'utilisation de courts moments de silence au sein même d'une chanson pour créer le suspense. D'autant que ce silence était de qualité dans une salle peu remplie et entièrement dévouée à la musique du groupe : la fille d'à côté m'a regardé d'un mauvais oeil quand j'ai commencé à taper des mains alors qu'on ne nous l'avait pas demandé. Alors quand lors de l'un de ces silences, un projecteur s'est mis à clignoter en faisant un bruit de ferraille, tout le monde a pouffé de rire. Ces dans ces moments là qu'on mesure la complicité entre un groupe et son public, et c'est ça qui fait plaisir !

A 23 heures, nous sommes ressortis de la salle de concert en nous disant qu'on faisait maintenant partie des élus qui avaient assisté à un concert d'Efterklang, mais nous n'avons pas pu en parler plus, de peur de laisser la magie s'échapper trop vite par les mots.

Le site officiel d'Efterklang

Ca me bloque

2009-10-18T18:37:00.004+02:00

J'étais partie du principe que personne ne lisait mon blog et ça me donnait un sentiment de liberté, j'avais l'impression que tout m'était permis, que j'avais le droit de tout dire, comme quand on se livre à un inconnu, bien plus facilement qu'à un ami ou à un membre de sa famille. C'est comme s'il y avait quelqu'un qui lisait par dessus mon épaule au moment où j'écris. Comme mon père en ce moment même qui rentre dans ma chambre comme ça, en donnant un coup sur la porte, pour se dédouaner du fait qu'il est rentré sans que je l'y invite. Non, t'as pas frappé, et je t'ai pas dit d'entrer. Mais il est là, il passe, il ouvre des portes, range des trucs, traîne, relève quelques détails, qui sait ? Mais contrairement à ma chambre, le principe même du blog c'est d'être lu, non ? Oui, mais... Pas par tout le monde... Ou peut-être que si ? J'écris bien pour quelqu'un ?

J'ai envie de continuer ce blog, et pour que ce soit possible, je dois continuer à tout raconter. Vraiment tout. Enfin, tout ce qui me fait réagir, et ce sont souvent des choses qui blessent, ou des choses méchantes, ou des choses osées. Ben, voilà, j'ose.

Si je pars tout de suite dans cette logique, cette fois-ci, je l'ouvre non pas pour faire ma langue de vipère, mais pour faire un peu ma mijaurée... Ca va parler chiffon : j'ai trouvé un spécimen rare de mâle modeux, mais pas trop. Et dans la vraie vie ! Alors là, il y en a qui ne vont pas du tout suivre s'ils - oui bon, elles, ne sont pas des lectrices assidues de... Elle, justement. Les mecs, dans un idéal absolu, ils prendraient soin de leur apparence, comme les filles, mais pas plus. Ils auraient un style, une conscience de la coupe, des couleurs, et puis un mode de vie branché, ouvert, un peu rock and roll mais tout au fond un peu gendre idéal. Bon, vous voyez Johnny Depp?

Sauf que JD, c'est fini, il n'a plus d'actu, il est passé à la trappe... La relève, et si vous le savez topez-là, c'est Jamie Hince. Okay, ça ne vous dit rien, c'est normal. Peut-être si je vous dit que c'est le nouveau copain de Kate. Ben, Kate Moss, évidemment... Bon, ça ce précise là ? Et puis c'est aussi la moitié du duo The Kills, pour le coup bien rock.

Pour moi, c'est le mec qui a réussi le prodige de rester très masculin tout en portant des jeans slims, des bottes et des foulards. Ca vous dirait pas, vous, un mec à qui vous pourriez emprunter son écharpe d'artiste qui sent l'homme ou sa veste d'officier super classe qu'il porte avec nonchalance ? Ca sent le mec qui a investi dans quelques bonnes pièces pour sa garde robe et qui en pioche une ou deux tous les jours à assortir avec ses basiques. Effortless chic. Bon, donc, il y a Jamie Hince. Mais il y en a UN autre aussi, c'est le nouveau (actuel ?) batteur de notre groupe à nous, Bradford Musical (et par une pirouette littéraire, je vous annonce que le groupe n'est pas mort et qu'on a trouvé un batteur qui déchire).

Oui, un pour de vrai, comme dans les magazines, mais pour de vrai ! Avec la veste d'officier à boutons dorés, avec la chemise bûcheron, et le reste. Gilles, je suis fan de toi ! Et si j'étais horriblement calculatrice et superficielle, je dirais que c'est bon pour notre image de marque de vendre ce type comme le Jamie Hince français, comme on aime tant faire ces trucs là, "à la fwançaise"... que ça attirerait les modeuses (oui, je sais que ce n'est pas juste moi, j'ai une intuition.) Bref, ça ferait coup double, triple : un batteur stylé ET trop cool ET super bon. En vrai, hein (comme dit Diam's) c'est une trop bonne idée. Attends, je viens de me décrédibiliser en citant Diam's là.

Tout ça pour dire que y en a pas que dans Elle, des mecs à la page, ils existent aussi dans la vie de tous les jours. A moins que je ne vive plus dans cette vie là et que je soit passée de l'autre côté du miroir, c'est à voir !

Le voyage à Madagascar

2009-10-03T18:14:00.047+02:00

Tout voyageur part avec dans ses bagages des préconceptions sur le pays qu'il va visiter et sur la façon dont les choses vont se dérouler. L'expérience en elle-même a pour but de bouleverser ces idées, et les meilleurs voyages sont sans doute ceux qui ne ressemblent pas à ce qu'on avait prévu. Du moins les plus mémorables.

C'est un de ces voyages que je viens de vivre. J'étais partie en me disant que je serais une étrangère comme les autres sur cette terre inconnue, une vazaha. Madagscar s'est révélée bien plus familière que ce que je croyais. En cotoyant ces gens qui physiquement me ressemblaient, dont les coutumes, les valeurs ne m'étaient pas inconnues, je me suis rendu compte que j'avais bien plus de la culture malgache en moi que ce que je pensais. Je ne comprends ni ne parle le malgache, mais ses sonorités étaient loin de m'être inconnues, pour les avoir entendues toute ma vie lors des nombreuses réunions de famille du côté de mon père.

La cuisine malgache n'avait rien de surprenant : du riz comme féculent unique, à tous les repas, peu de légumes, de la viande en sauce, cette cuisine peu raffinée, pauvre en nutriments qui m'agaçait tant à la maison quand mon père était aux fourneaux. Mais ce voyage m'a fait comprendre à quel point le mode de vie de mon père est influencé par ses origines malgaches, encore une fois lors des repas par exemple, lorsqu'il se sert toujours la viande dans une assiette différente : c'est dans les petites gargottes au bord de la route dans lesquels nous avons aterri que j'ai vu que cette habitude était considérée comme la norme à Madagascar.

J'ai l'impression d'avoir appris des choses sur moi-même et sur notre famille grâce à ce voyage. Surtout sur mon père. Et aussi sur la culture malgache qui, que je le veuille ou non, fait partie de moi. Avec mon frère, nous nous amusions à relever les habitudes des malgaches qui semblaient se répéter partout où nous sommes passés, et auxquelles nous avons été confrontés grâce à de nombreuses heures passées dans les taxis-brousse. Leur façon de conduire, leur manie de klaxonner à tout va, leur tic de manipuler les billets, leurs goûts musicaux presque uniquement portés sur les chansons d'amour francophones et anglophones que l'on trouve si ringardes en occident et sur le folklore malgache, leur façon de siffler sans cesse même pour communiquer, le fait qu'ils balaient souvent, même la rue, même la terre, même le sable... Toutes ces petites choses que nous retrouvions plus ou moins dans le comportement de mon père, ces choses un peu étranges et énervantes sont celles qui finalement nous rappelaient notre quotidien français dans ce pays lointain.

Le dépaysement s'est surtout fait sentir quand il s'agissait du confort et de la modernité. On nous avait prévenu que la pauvreté était omniprésente. Nous n'avons été que très rarement vraiment choqués mais il est vrai que le niveau de vie est bien inférieur à la France. Certaines routes défoncées, les taxis vieux de plus de 20 ans, peu de voitures neuves en général, rarement de l'eau chaude même dans les bungalows de vacanciers, les toilettes à la Turque, l'eau non potable, les enfants qui marchent pieds nus dans la rue, leurs vêtements couleur poussière déchirés, les adultes aux sourires troués, l'odeur des gens qui m'est devenue si familière : un mélange de crasse, de sueur, d'excréments, et d'orange que l'on vend dans la rue. Mais comment peut-on se laver quand il n'y a pas l'eau courante chez soi ?

Il y a les gens très pauvres, que la classe moyenne moyenne malgache regarde parfois avec peur, dégoût ou pitié, et enfin les très riches comparés au reste, qui voyagent beaucoup en dehors de Madagascar, ne prennent jamais le taxi-brousse ou le taxi-be (moyen de transport urbain constitué de mini-vans japonais dans lesquels le moindre espace est optimisé), se font construire des maisons dans des domaines entourés de hauts-mur, protégés par des gardiens, qui ne semblent pas se soucier du reste. Je généralise bien sûr, qu'est-ce que j'en sais après moins d'un mois là-bas, mais je me sers de cette description subjective pour donner rapidement une image de la population malgache telle que je l'ai vue.

Cependant j'ai vu énormément de choses durant ce voyage, c'est pourquoi je vais maintenant passer au récit chronologique des évènements.

Nous sommes arrivés à Antananarivo, capitale de Madagascar, le 13 août à 9h30, après un voyage de 13 heures commencé la veille et une escale sur l'île malgache de Nosy Be. Les premières images que nous avons eue de Madagascar avaient quelque chose d'iréel, comme si nous étions en train de regarder un énième documentaire sur l'île, que mes parents ne manquaient jamais à la télé. Tout près de la piste de décollage, séparés de nous par le hublot de l'avion et un grillage, des enfants nous regardaient, ou plutôt regardaient l'avion près à repartir. Une fille portant un panier sur la tête, un garçon sur un vélo, et un zébu à leurs côtés. Un vrai cliché.

Nous avons été accueillis à l'aéroport par un ami de mon oncle et ma tante qui nous a fait passer rapidement au contrôle de la frontière. Après une attente parmi les voyageurs pour retrouver nos 11 bagages (!), nous nous sommes dirigés vers la sortie pour être réceptionnés par la famille qui devait nous héberger. Entre temps, une jeune fille souriante nous a distribué des cartes SIM Orange gratuites. Nous ne faisions que commencer à voir l'influence des compagnies de téléphone à Mada.

Lorsque Mamy, notre hôte, est venu à notre rencontre, je me suis souvenu que les malgaches n'étaient pas en général très grands.Nous nous sommes fait les bises habituelles, une petite fille est venue vers nous aussi dont je n'ai pas tout de suite saisi le nom, puis s'est présentée la grand-mère, la tante, une autre fille, plus âgée, un garçon à lunettes. Pressés hors du petit aéroport par des voyageurs nerveux, nous avons continué les présentations sur le parking.

Je n'ai pas compris que les types qui mettaient les bagages dans le coffre n'étaient même pas des amis de la famille mais des gens qui voulaient qu'on leur donne de l'argent en échange de leurs services. Ils se sont tournés vers mon frère la main tendue, le regard oppressant, mais tout ce qu'il avait à donner, c'était 50 centimes d'Euro. Ils sont partis vers une autre famille.

Ce jour là, nous avons fait connaissance avec la famille, dans leur maison éloignée du centre de la capitale, appris que les enfants avaient 3 ans de plus que ce que leur taille ne laissait croire, et que tout le monde était déjà très généreux et attentionné. Ils nous ont laissé nous reposer l'après-midi. Plus tard nous avons joué à un jeu de société qui faisait découvrir les différentes régions de Madagascar sur le toit terrasse. La nuit tombait vite, vers 6 heures et le vent se levait. Il a fallu commencer à s'adapter au rythme malgache, à la longue attente dans la nuit pour l'heure du repas, à la fatigue qui frappe à 20h30 et qui pousse à se coucher aussitôt.

Vendredi 14 août
Le lendemain, nous avons pris notre premier taxi-be pour aller au zoo de Tana. Ce fût un zoo assez petit, qui avait l'air de survivre grâce à diverses donations des Etats-Unis, de l'Allemagne et du Japon. Un zoo, de toute façon, c'est toujours triste. J'ai vu des animaux que l'on ne trouve qu'à Madagscar dont j'ai oublié le nom. Je me souviens surtout du petit fosah qui se léchait les pattes d'un air mesquin, tout seul dans une grande cage, à côté d'un tas de plumes bleu-gris. Et aussi de la fiente d'oiseau que j'ai reçue sur le bras en passant sous un grand arbre dont j'aurais dû me méfier parce que le sol autour du tronc était couvert de guano.

Nous sommes passés par notre tout premier magasin d'artisanat malgache pour acheter des chapeaux, et c'est ainsi que j'ai pû me familiariser avec la monnaie malgache : l'ariary (1€=2700ar). Nos chapeaux nous ont côuté 4000 ar. chacune, ce qui fût ma référence pour le reste du voyage. D'ailleurs ces chapeaux nous ont aussi encombré pendant tout le reste du voyage puisqu'on ne pouvait pas les plier, de peur de les abimer.

A midi, nous avons décidé de manger au restaurant du zoo, et c'est avec une légère paranoïa que nous avons choisi la viande de boeuf plutôt que celle de porc, avec notre riz. J'ai retrouvé le goût de la boisson « Bonbon Anglais » et goûté pour la première fois à la THB, Three Horses Beer, qui a presque un goût d'eau.

Samedi 15 août
C'est pratiquement au jour le jour que nous découvrions ce qui était au programme pour la journée. Mon père avait choisi ce jour pour aller voir le palais d'été d'Ambohimanga, un peu plus au nord de la capitale. Nous avons pris un taxi pour nous rendre sur l'une des nombreuses collines du paysage malgache des hauts-plateaux, pour découvrir ce palais construit au XIXème siècle dans un style colonial. Nous avons commencé à apprendre la généalogie des rois et reines de Madagascar, et à retenir leurs noms, en commençant par celui d'Andrianampoinimerina (on ne se moque pas!) qui fût le premier roi de l'ethnie Merina (également la nôtre) ayant cherché à unifier le pays. Nous avons profité d'une guide qui nous a expliqué les rituels de ce roi, notamment sa constante méfiance et sa peur d'être assassiné.

Sur le chemin du retour, nous avons traversé quelques grands villages séparés par des rizières dans lesquelles se reflétaient le ciel. C'est une des belles choses que l'on a vu là-bas.

Dimanche 16 août
Ce jour-là a été le seul où nous sommes allés à l'église, jour pour lequel on avait prévu de porter des vêtements élégants puisque les malgaches mettent vraiment en pratique le mot s'endimancher. Après une dispute entre Perrine et Papa sur sa robe qui traînait par terre, nous sommes partis en taxi Quatrelle pour les hauteurs de Tana, pour assister au culte dans l'église familiale de mon père : Ambohitantely.

Après un culte d'un ennui mortel, tout en malgache évidemment, et seulement un cantique que nous connaissions vaguement, nous nous sommes dirigés à pied vers le palais royal en travaux. Il nous était impossible d'y entrer mais un type nous a approché, d'abord en commençant à nous parler malgache, puis voyant nos têtes confuses, continuant en très bon Français, nous a expliqué que nous pouvions le voir en en faisant juste le tour. Nous pensions qu'il ne voulait que de l'argent et qu'il allait nous coller pendant toute notre visite, mais nous avons compris plus tard que c'était un vrai guide, malgré ses vêtements dépareillés et légèrement trop chauds comparés aux nôtres.

Nous l'avons donc suivi et grâce à lui, nous avons pû repérer divers éléments du paysage en contrebas, découvrir différentes espèces végétales aux abords du palais, connaître l'histoire de ce bâtiment brûlé en 1995 par on ne sait qui, et dont certains éléments ont pû être sauvés et transférés dans le palais du premier ministre, devenu musée, un peu plus bas. Florent a insisté pour visiter le musée, malgré un rendez-vous avec le frère d'une tante pour une distribution de médicaments. La visite du musée s'est avérée encore plus enrichissante, où nous avons pû replacer nos quelques connaissances de la royauté malgache et voir les quelques insignes de la royauté restants comme un trône, un sceptre, une couronne, du mobilier royal...

Après cette visite, le guide nous aproposé de faire le tour de Madagascar en 5 minutes et nous a emmené dans la cour du bâtiment. Là il y avait des briques alignées de la forme de l'île et 5 différentes sortes de cases construites pour montrer la diversité des habitations humaines. Certaines étaient faites de briques rouges recouvertes de crépit, d'autres tressées de palme, d'autres sur pilotis... C'était donc l'occasion pour nous de découvrir le talent des artisans malgaches. Nous avons payé le guide avec plaisir, et nous nous sommes dépêchés de trouver un taxi pour nous conduire à l'adresse de cet oncle éloigné.

En arrivant devant le concessionaire auto au-dessus duquel lui et sa famille habitait, j'ai constaté pour la première fois les inégalités de ce pays, vu le bel appartement dont l'atmosphère digne donnait l'impression qu'ils avaient habité là bien longtemps et que c'étaient des gens respectés. Il y avait des peintures au mur dont j'ai appris plus tard qu'ils étaient l'oeuvre de la maîtresse de maison, et une ambiance sereine très agréable. Ces gens-là étaient aussi très sympathiques et enthousiastes, mais avec un côté plus occidentalisé que la famille chez qui nous vivions, un Français clair et précis, presque trop pour être vrai, sans accent. Papa a discuté avec eux de son projet de voyager vers le sud et de prendre le train entre Manakara et Fianarantsoa. Marcelle lui a conseillé d'inclure les sources chaudes de Ranomafana dans notre périple. Et c'est son mari qui nous a emmené à la gare routière dans son petit 4x4 pour que nous réservions notre voyage du lendemain.

Lundi 17 août
C'est là que la vraie aventure commence. Papa avait prévu de prendre le taxi-brousse (un peu plus confortable que le taxi-be) pour Ranomafana en fin d'après-midi. Ce voyage de plusieurs centaines de kilomètres vers le sud, sur des routes sinueuses mais heureusement goudronnées était censé nous déposer à destination vers 6 heures du matin, où nous pourrions trouver un hôtel où poser nos affaires et nous reposer un peu.

Le voyage en taxi-brousse de nuit a été ponctué par des crises de panique de mon père dès que la voiture ralentissait. Le chauffeur racontait que son véhicule avait été pris en embuscade une fois par des bandits et qu'ils avaient soutiré tout l'argent à bord ainsi que les objets de valeur, en ajoutant les détails croustillants : ils avaient menacé une femme qui n'arrivait pas à retirer sa bague que si ce n'était pas réglé dans la demi-heure ils couperaient la main ! Du coup, papa était sur le bord de son siège à scruter l'obscurité, murmurant à ma soeur aux barrages de police fréquents que c'étaient peut-être des faux gendarmes.

Après avoir mangé dans notre premier restaurant étape, j'ai été prise de mes premiers maux de ventre. Sûrement à cause de l'eau de riz qu'on nous a servie dans des bols, avec des restes de grains brûlés qui donnaient un goût de café. Je pensais qu'il était sans risque de boire quelque chose qui avait été bouilli. De retour dans la voiture, les douleurs étaient vraiment perçantes, je sentais mes entrailles s'agiter, le froid n'arrangeait rien. La deuxième partie du voyage fût très désagréable.

Plus tard, alors que la nuit était d'un noir d'encre, le taxi s'est arrêté sur le bas-côté. On distinguait à peine l'enseigne d'un hôtel à travers la buée de la vitre. Le chauffeur a crié « Ranomafana ! ». A moitié endormis, nous nous sommes dépêchés de sortir de la voiture, sous le crachin, dans le noir presque complet, nos valises en tas à nos pieds. Nous étions les seuls à descendre là. Désorientée, je demandais l'heure à Perrine. 3 heures du matin.

La panique. Rien n'était ouvert, les portes ne s'ouvraient pas lorsque l'on y frappait, il n'y avait qu'un lampadaire dans ce qui semblait être un tout petit village. Nous ne savions pas où aller, nous n'avions pas d'hôtel, les numéros de téléphone du guide ne fonctionnaient pas. A ce moment, nous, les trois enfants, nous sommes ligués contre mon père, grommellant entre nous que tout était de sa faute, qu'il n'avait rien prévu, que de toute façon on ne voulait même pas venir dans ce pays, et qu'en plus il était insupportable.

Pendant ce temps, il est parti plus loin dans le village, entendant un bruit de moteur. Après quelques minutes, il est revenu en disant qu'il avait trouvé quelqu'un qui louait un bungalow familial, un peu cher mais mieux que rien. Nous l'avons suivi, doutant encore de la suite. Nous marchions derrière le gardien de l'hôtel qui nous guida dans la nuit jusqu'à la porte d'une petite hutte, qui si on en croyait le bruit, se trouvait près d'un cours d'eau.

C'est avec soulagement que nous avons que la chambre à trois lits étaient correcte, confortable, paisible, et qu'il y avait même des moustiquaires accrochées au-dessus de chaque lit. Nous nous sommes donc endormis presque tout de suite, épuisés par ces émotions.

Mardi 18 août
Le lendemain, je me suis réveillée, sentant que papa était déjà sorti explorer le village. Je me suis habillée et intriguée par le bruit d'eau, je suis sortie. La vue était belle et mystérieuse.

Après un petit-déjeuner décevant, nous avons été pressés par mon père pour nous rendre à la piscine d'eau chaude naturelle. Marchant à travers le village, sous une pluie fine, croisant des enfants qui jouaient à se lancer de la boue, puis après avoir traversé un pont de misère remplaçant celui qui avait été compètement plié par un récent cyclone, nous avons appris que les bassins étaient réservés aux malades le mardi...

Nous avons ensuite décidé de visiter le parc naturel national qui se trouvait à 8 kilomètres, plus haut sur la montagne. Nous avons donc pris le seul taxi du village, une Peugeot 504 rouge. Le chauffeur était plutôt jeune et avait tendance à rire pour diluer la tension quand mon père s'acharnait à essayer d'attacher une ceinture de sécurité qui n'avait pas dû être utilisée depuis 10 ans. La surprise au premier démarrage : le chauffeur déserre le frein à main, passe la deuxième, laisse la voiture descendre doucement la pente et cahoter pour se mettre en route. Pas de démarreur donc. Il faut aussi remplir le réservoir d'essence qui se trouve dans le coffre à l'aide de bouteilles en plastique qu'il fait remplir à la cabane-magasin à la sortie du village. L'odeur de carburant empeste la voiture et asphyxie celui ou celle qui se trouve à gauche sur le siège arrière. Heureusement, pensons-nous, ce n'est que pour ces quelques kilomètres.

Arrivés à l'entrée du parc national, nous sommes reçus par un guide malgache, parlant un mélange de Français et d'Anglais. C'est parti pour une balade de 3 heures dans la forêt tropicale. Ce n'est pas exactement la jungle mais ça y ressemble. Il y a juste les chemins balisés en plus.

D'emblée, notre guide nous informe que dans cette chaleur humide, il y a des petites bêtes que l'on appelle sangsues, aussi petites que des brindilles mais qui s'accrochent à la peau et sucent le sang pour devenir aussi larges que le petit doigt. Du coup, Perrine rentre son pantalon dans ses chaussettes.

Sur le chemin nous avons vu diverses variétés de faune et flore endémiques de Madagascar, dont trois sortes de lémuriens. Il fallait sortir des chemins balisés et grimper sur des côtes boueuses, et forcément, je suis tombée, deux fois, sur les fesses. Ca a bien fait rire mon frère et ma soeur.

Après la randonnée, nous décidons de ne pas rester dans ce tout petit village et de passer à la ville suivante du parcours : Manakara, sur la côte Est de Mada. Pour y arriver, on nous dit qu'il y a des taxi-brousse au départ du village d'Irondro, un peu plus loin. Du coup, le chauffeur du taxi de Ranomafana se propose de nous y emmener.

Après négociation habituelle des prix, nous remontons dans le taxi. Le temps que le taxi refasse un plein, traverse quelques villages minuscules, écrase un poulet en roulant trop vite dans une descente et rigole pour nous détendre, la nuit commence à tomber. Nous roulons plusieurs kilomètres entre les montagnes sur des routes sinueuses bordées de ravinala, arbre symbole de Madagascar ou arbre des voyageurs qui récupère l'eau de pluie et fournit de l'eau potable aux voyageurs égarés.

Il fait nuit quand nous arrivons à Irondro. Fatigués, nous entrons dans un 'hôtely' (petit restaurant) pour manger. Avec le souvenir de mon mal de ventre dans le taxi-brousse, je boude et mange à peine ce que l'on nous sert : une assiette énorme de riz rouge, une petite assiette de viande pleine de sauce, un bol d'eau de riz. Perrine se plaint de s'être fait piquer par un moustique.

Finalement; le chauffeur de taxi convainc Papa qu'il peut nous emmener jusqu'à Manakara, sous prétexte qu'on s'arrêtera quand on voudra. Nous remontons dans le taxi, même démarrage que d'habitude. Au bout de quelques kilomètres, le taxi s'arrête pour vérifier ce qui ne va pas avec les phares : ils sont très faibles. Il n'arrange rien et repart. Au détour d'un virage, la voiture ralentit et s'arrête. Le chauffeur a beau appuyer sur l'accélérateur, ça ne répond plus. Bon...

Il faut essayer de faire repartir le moteur. Et la route est plate. Donc il faut pousser... Episode à la Little Miss Sunshine, je ne peux pas m'empêcher de rigoler, bien que la situation commence à être problématique. La voiture repart puis s'arrête après quelques mètres. Nous sommes en rase campagne, le village d'Irondro est à une dizaine de kilomètres. Il faut attendre que quelqu'un passe.

Nous faisons des signes avec une pauvre lampe-torche. Une voiture passe, sans s'arrêter. Puis un gros camion arrive, nous dépasse et s'arrête. Ouf ! Le conducteur discute deux minutes avec notre chauffeur de taxi préféré, retourne dans son camion et revient avec une corde. Avec son assistant, ils attachent la voiture au camion, avec un double noeud, puis remontent dans le camion. Nous aussi remontons dans le taxi. Le camion démarre. Miracle ? Il nous tire sur quelques mètres ! Puis Chtack ! La corde lâche et le camion ne s'arrête plus. Le taxi essaie de klaxonner, mais forcément la batterie est à plat. Panique ! Le chauffeur fait des signes et siffle par la fenêtre, mon père agite la lampe-torche comme un fou.

Par chance, il s'arrête et recule vers nous. A ce moment, Florent me dit de filmer avec le caméscope, nous nous mettons à pouffer de rire, Perrine restée dans la voiture se met à pleurer. Le conducteur du camion trouve un cable en fer et rattache la voiture à son véhicule. Cette fois-ci, ça marche, le camion nous tracte à une vitesse folle de retour jusqu'au village d'Irondro, le taxi freinant tellement fort qu'à l'arrivée, les plaquettes de frein fument.

Il faut donc attendre un taxi-brousse pour nous emmener jusqu'à Manakara. On nous informe qu'il en passera un vers minuit mais que nous ne sommes pas sûrs de trouver quatre places dedans, et qu'il faudra peut-être nous séparer. Tout mais pas ça... Notre seule force était l'union. J'essaie d'élaborer les meilleurs combinaisons dans ma tête. Il n'est que 21 heures. Il fait nuit noire. Quelque part dans le village, il y a une projection du film King Kong, mais nous restons assis à la table du restaurant. Le temps que les choses se tassent, le chauffeur de taxi revient vers nous pour nous annoncer que son taxi a été réparé et que nous pouvons repartir pour Manakara. Non, mais, ça va pas la tête ?!

Pourtant il n'y a pas d'autre solution. Nous refusons de nous séparer. Le mécanicien du village nous assure que la courroie de l'alternateur a été reconnectée. Mon père décide d'y retourner. On le suit. Et ça repart, démarrage sans les mains en deuxième.

Tout va bien, les feux éclairent normalement. Le voyage jusqu'à Manakara peut enfin se réaliser. Nous longeons une voie ferrée, passons par de nombreux ponts où seule une voiture à la fois peut s'engager. Mais nous sommes seuls sur la route, à part quelques piétons qui aparaissent sur le bas-côté, marchant entre deux villages. La ville est en vue. La voiture ralentit à nouveau et s'arrête. « Essence ! » dit le conducteur, qui ne semblait pas avoir vu venir la panne sèche. Mais il lui reste des bouteilles dans le coffre. Le ciel est constellé d'étoiles au-dessus de nos têtes et on entend le bruit des vagues. Une dernière poussée pour lancer la voiture et nous nous mettons en quête de trouver un hôtel pour les quelques heures qui nous séparent du départ du train.

Le taxi s'arrête devant l'établissement Sidi, une grande bâtisse qui inspire confiance de l'extérieur, mais qui se révèle vieille et mal entretenue de l'intérieur. La clenche de porte de notre chambre à Perrine et moi est cassée. Les meubles sont poussiéreux. Mais nous sommes déjà chanceux d'avoir une chambre avec salle-de-bain, aussi délabrée soit-elle, l'eau qu'elle fournit est chaude. Après une douche bienvenue, nous nous glissons entre les draps qui sentent le renfermé. Une dernière crise de fou rire en remarquant qu'un bout de tissu au coin de chaque taie d'oreiller ressemble étrangement à une culotte fantaisie rose à dentelles, et je m'endors lentement, dérangée par les néons qui filtrent à travers les rideaux, les aboiements et les voix d'hommes qui occupent la rue et troublent la tranquillité de la nuit.

Mercredi 19 août
Nous nous réveillons à 5 heures. Nos vêtements sont encore tachés de la boue du parc de la veille, mais nous n'avions pas assez de place dans nos sacs-à-dos pour apporter de quoi nous changer. Tant pis, personne ne nous connaît. Le chauffeur de taxi est toujours là, prêt à nous emmener en ville, à la gare. Le train devrait partir à 7 heures. Il nous dépose et on lui serre la main, sans rancune, et il nous dit « bon voyage » en Français.

Le hall de la gare à haut plafond est déjà noir de monde. Encore une fois, je me rends compte que les Malgaches sont tous petits. L'air est chaud et humide, comme si les haleines de tous ces gens réunis remplissaient la pièce. Il y a des femmes, des enfants, des bébés, avec leurs sacs, leurs valises, leurs légumes et leurs poulets. Ca sent mauvais. Vivement qu'ils ouvrent les portes qui donnent sur le quai. Nous prenons des tickets en première classe.

7 heures moins le quart, les portes s'ouvrent et la bousculade commence. On se presse et on se pousse autour de moi, comme si des vies étaient en jeu. En fait, en arrivant devant la porte de la première classe, je devine que tous ces gens vont être à l'avant du train, en deuxième classe, alors qu'ils sont trois fois plus nombreux. Contraste, quand j'entre dans le wagon : trois jeunes Françaises avec leurs énormes sacs-à-dos, quelques couples de blancs francophones, et une bande d'Italiens style vestimentaire alternatif qui avaient réservé leurs places. L'un d'eux parle très bien malgache et nous colle la honte, à nous enfants de malgaches. Pour couronner le tout, ils pensaient qu'on était japonais.

Avec quelques minutes d'avance, chose très surprenante à Madagascar, le train s'ébranle et c'est parti pour 9 heures de trajet, arrêt dans chacune des 13 gares du parcours qui révèle de beaux paysages du début à la fin. Ca ne roulait pas vite, environ 50 kilomètres par heure, on avait donc le temps d'apprécier... A chaque gare, nous avons eu droit à des vendeurs de beignets, sucrés ou salés, de pain, de fruits, de colliers. C'était toute une organisation qui suivait l'ordre des repas de la journée, comme si c'était les pauses restauration officielles. Ils nous proposaient aussi les spécialités de leur village : poivre, piment, café, vanille, miel...

Après nous être penchés à la fenêtre pendant une bonne partie du voyage et nous être émerveillés devant le paysage, nous nous sommes lassés. Pendant la fin du voyage, nous étions assis les bras croisés, les yeux fixés sur nos genoux. « Quand est-ce qu'on arrive ? »

Arrivés à Fianarantsoa, nous avons d'abord traversé les ruelles qui devaient servir de toilettes pour trouver un hôtel, qui s'est avéré être plein. Nous avons donc fait le chemin inverse pour retourner vers la gare et trouver un taxi jusqu'à l'hôtel Raza, conseillé par le guide du Petit Futé. Ca s'est avéré être un très bon choix, une chambre d'hôtes en fait, dans un quartier calme. Nous y avons croisé un couple de jeunes Français installés à Mayotte depuis un an, mais sur le point de retourner dans le sud-ouest de la France. On a aussi retrouvé un couple gay aperçus dans le train. A l'heure du dîner, nous nous sommes retrouvés dans le salon pour échanger nos histoires, expliquer pourquoi on était là, ce qu'on avait vu avant. En se présentant, le fiancé de la Française a avoué sur le ton d'une excuse qu'il travaillait dans la finance. Je me rappelle étonnament bien de leurs visages. Mais on n'a jamais su leurs noms.

Jeudi 20 août
Après une nuit froide et humide dans un lit tout enfoncé au milieu, nous nous sommes réveillés avec les cris de mon père qui voulait qu'on lui ouvre le portail. Encore un réveil en fanfare, quoi. Il était sorti pour retrouver la maison dans laquelle il avait habité quelques années pendant son enfance. Après un aller-retour à la salle de bain, c'est avec mauvaise humeur que mon frère, qui avait dormi tout habillé à cause du froid, nous a annoncé qu'il n'y avait plus d'eau. Gromellant encore contre ce pays quelque peu arriéré, nous avons pris un petit-déjeuner morose et sommes partis en taxi à la recherche d'un moyen de transport pour rentrer à Tana. Là, les gens étaient infiniment plus sympathiques que dans la capitale et nous on proposé de nous trouver un 4x4, repartant éventuellement d'un hôtel pour nous ramener, ou de nous appeler dès qu'un taxi-brousse serait plein et prêt à partir. En attendant, nous sommes allés faire le plein de cadeaux dans une boutique artisanale.

Le taxi-brousse qui nous a reconduits à Tana passait les medleys de chansons d'amour qui m'ont tant marqués et que nous avons entendus par la suite dans d'autres taxis d'une compagnie différente. C'est là un grand mystère qui m'intrigue beaucoup. Partis à 10 heures du matin, nous ne sommes arrivés chez notre ami Mamy que vers 19 heures, alors que la nuit était déjà tombée.

Cette nuit-là, Perrine a été prise de tremblements et de fièvre. Le début des ennuis.

Vendredi 21 août
Pas de répit pour les braves. Il y a toujours quelque chose au programme. Ce jour-là, il y avait deux rendez-vous avec la famille à honorer. A midi, déjeuner avec la maman de Mamy, Bebe Mariety, dans un quartier de Tana : Besarety (« là où il y a beaucoup de charettes »). Encore un déjeuner monumental, symbole de l'accueil irréprochable que nous ont réservé les malgaches tout au long de notre séjour. Mais ca fait mal au ventre, l'hospitalité. Et surtout, j'étais assise à côté de Bebe Mariety qui me faisait passer tous les plats et me faisaient comprendre que je devais en reprendre. De son côté, Perrine se pliait en deux à cause de ses maux de ventre causés sans doute par la nourriture qu'on nous avait servis sur la route la veille. Alors tout le monde a sorti son petit conseil pour faire passer ça : mets quelque chose de chaud sur ton ventre, bois du coca sans bulles, bois chaud, prends des pilules de charbon. Dans la famille on est tous un peu docteurs, ou quoi ?

Séquence pélerinage, ensuite, puisque nous sommes montés jusqu'au quartier Ankadivato pour voir l'autre maison de mon père et de sa famille. IIK26 bis. La plaque était toujours là. Et aussi l'affiche « Attention chien méchant ». Mais on ne pouvait pas rentrer.

Nous avons continué à monter les marches jusqu'au lycée Jules Ferry, un grand bâtiment abandonné, qui se mute peu à peu en ruine, parfait pour un film d'horreur.

Puis nous sommes redescendus pour nous rendre chez Narijoana et sa femme Marcelle qui nous a montré ses peintures de paysages malgaches, de feux de brousse, de lémuriens faits avec de la terre rouge. Avant d'aller au restaurant chinois, nous sommes passés chercher la mère de Narijoana dans sa belle petite maison, et nous avons croisé un ami de la famille qui s'est révélé être médecin. C'est dans la pénombre qu'il a diagnostiqué ma soeur d'un manque de vitamines et qu'il lui a prescrit de la Maloxine, un anti-paludéen, qu'elle a failli vomir dans les toilettes du restaurant chinois tellement il était amer. Mais le repas était quand même plaisant. Marcelle nous a félicité de notre courage pour avoir vécu toutes ces aventures. J'étais heureuse que quelqu'un le reconaisse en dehors de nous.

Samedi 22 août
Au programme : cérémonie de retournement des morts quelque part à une heure de route de Tana. Contrairement à ce que le nom laisse croire, c'est une fête. Le matin, ça commence par la marche jusqu'au tombeau, puis la sortie des corps dans leurs linceuls, le remplacement des linceuls et leur dépôt en vue de tous. Ca nous a fait très bizarre d'être escortés jusque devant le nouveau tombeau, là où les corps d'une famille étaient entreposés, dans leurs linceuls heureusement, montrés avec fierté » et respect. Au moment où on est arrivés, en milieu d'après-midi, les chants traditionnels et les discours (kabary) commençaient. A Madagascar il y a une tradition orale très forte. Dans la plupart des familles, il y a quelqu'un qui est doué en discours et qui représente la famille aux grandes occasions. Cette personne s'excuse toujours en prenant la parole, remercient Dieu, les ancêtres et l'Etat. Ce dernier était alors composé d'un conseil réunissant les 4 tendances politiques incapables de trouver un accord sur la mise en place d'un gouvernement, ce qui a fait rire l'assemblée.

Il y a eu de beaux chants, des danseurs de tous les âges, des musiciens sous le drapeau malgache, ce qui m'a montré à quel point les Malgaches sont fiers de leur pays, de leur langue et de leur culture. D'ailleurs il y a eu un concours dans le village dont on remettait le prix ce jour-là, qui portait justement sur la culture malgache. A la clé : deux vélos et un voyage Tana-Paris pour un séjour dans les pays de la zone Schengen. Un beau cadeau pour la gagnante, qui a fondu en larmes.

De retour à Itaosy, chez Mamy, la famille regardait le Popstar malgache : Pazzapa. Cette émission n'a fait que confirmer le fait que nous n'avons pas du tout les mêmes standards en matière de musique : ils adorent les chanteurs qui sont taxés de ringards dans la Nouvelle Star, comme Céline Don, Barbara Streisand, Mariah Carey... Sans oublier toutes les mimiques qui vont avec et les trémollos dans la voix. D'accord ils chantent bien, mais ils ne créent rien de nouveau.C'est ce qu'on pourrait leur reprocher s'ils tentaient leur chance en France. D'ailleurs devinez qui a fait un flop un France et qui venait de Mada ? Tizee Bone ! Mais si, le mec de TRAGEDIE !!! Il sortait justement de Pazzapa mais il s'est retiré du marché français et fait désormais un carton là-bas. Par contre il a changé de nom : maintenant c'est Izit. Et c'est beaucoup mieux quand il chante en malgache. Peut-être parce que je ne comprends pas les paroles.

Dimanche 23 août
Nous faisons grève et laissons papa aller à je-ne-sais quelle église pour donner des livres donnés par son église en France. Pendant ce temps, nous regardons le début d'un film pour ados mais quand Florent allume l'ordinateur, le courant saute. Les deux ados de la maison nous disent que ça arrive souvent et que ce n'est pas sa faute. Ils nous demandent si on n'a jamais de coupure de courant et sont surpris d'entendre que ça n'arrive jamais, jamais? jamais! chez nous.

L'après-midi, du monde commence à arriver. On ne les connaît pas, ils ne nous connaîssent pas. C'est notre père qui les a invités mais il n'est pas encore rentré. Situation délicate, un silence gêné plane pendant que la dizaine de personnes s'installe dans le salon, avec maris, femmes, grands enfants et leurs fiancés, cousins, bébés. Mon père arrive enfin et nous présente la famille de son demi-frère Jules qu'on n'a jamais vu. Il paraît que ce monsieur est notre cousin. Mais il est grand-père ! C'est difficile à croire et je me dis qu'il doit y avoir une erreur quelque part. Quelqu'un lance le karaoké (un autre classique du divertissement à la malgache) et l'ambiance se détend un peu. Mon père est ému, solennel, heureux de voir sa famille, de tenir le petit-fils de son neveu dans ses bras. Il l'appelle « mon arrière-petit-fils ».

Lundi 24 août
Nous avons décidé pendant le week-end de partir avec la famille de Mamy au bord de la mer, à Foulepointe, sur la côte est, jusqu'à samedi. C'est Noro, la femme de Mamy, qui s'est chargée de réserver le bus jusqu'à Tamatave. Et en effet, c'est un vrai bus que nous prenons, confortable, avec des rideaux, la clim, de vrais sièges... La Rolls des taxis-brousse. Sur la route, juste avant de s'arrêter pour manger, nous dépassons un camion renversé sur le bas-côté dans un virage.

Mardi 25 août
Nous arrivons à Tamatave vers 2 heures du matin et restons dormir une heure ou deux dans le bus en attendant qu'un plus petit taxi-brousse nous emmène jusqu'à Foulepointe. Je suis épuisée et désorientée. Je me laisse balloter dans la voiture, sur la route pleine de trous et de bosses. Vers six heures du matin, la voiture s'arrête dans un village où la route est en sable. On y est. L'aurore pointe le bout de son nez. Avec Florent et les enfants, on marche jusqu'à la plage et on assiste pile au lever de soleil sur la mer. Magnifique !

Après des recherches infructueuses pour une place dans un hôtel pour 9 personnes, nous aterrissons dans les bungalows spartiates de l'hôtel « Silhouettes de l'est ». La chambre est tellement minable, sans eau chaude ni porte pour la salle-de-bain que nous nous reportons vers une vraie chambre d'hôtel, confort à l'occidentale, avec eau chaude, moustiquaires et ventilateur. Ouf ! Nous n'avons plus le charme de dormir dans une cabane au toit de palme tressée, mais au moins la literie n'est pas à même le sol.

Nous partons nous dorer sur la plage pour toute la journée, et profitons même d'une petite sortie en mer sur une pirogue pour découvrir la faune de la barrière de corail qui entoure la plage. Je m'endors au soleil pendant qu'on écrit mon nom sur le sable et choppe un coup de soleil sur le décolleté. Pas classe.

Après un dîner en ville, en passant par un chemin sombre éclairé par des lucioles, nous nous couchons, à l'heure impossible de 20 heures 30, mais complètement crevés. En me brossant les dents, je découvre un lézard sur le mur. Quelques minutes après il réapparaît au-dessus de notre lit. Perrine s'enferme dans la moustiquaire.

Mercredi 26 août
Contrairement à la veille, ce jour fut pluvieux et gris. Ils nous a fallu quitter notre belle chambre pour un bungalow partagé entre nous tous. Assez confortable, mais pas d'eau chaude ni de porte ou de plafond pour la salle de bain. Du coup, on pouvait tout voir de la mezzanine. Et il y avait trois lits deux places et un matelas pour neuf personnes. Soit.

Le temps s'est assez dégagé pour que vers midi nous allions déjeuner sur la plage, du poisson grillé à l'air féroce. La pluie s'est remise à tomber en fin d'après-midi, genre pluie tropicale.

Jeudi 27 août
A sept heures, tout le monde est déjà levé, sauf Perrine qui est fatiguée. Papa la tire hors du lit pour aller prendre un petit-déjeuner sur la plage. On nous sert du thé au lait. Soudain Perrine à l'air de nous faire une crise. On dirait qu'elle a mal au ventre et à la tête. Elle n'arrive pas à nous expliquer ce qui ne va pas. Elle se lève de table en catastrophe, suivie par mon père. Après plusieurs minutes ou je sens moi aussi que je ne pète pas la forme, je mange du pain, seule nourriture en laquelle j'ai alors confiance. On se lève tous pour partir à la recherche de Perrine et papa et on le trouve assis sur la plage, Perrine visiblement assoupie, allongée les cheveux dans le sable.

Après un aller-retour à la pharmacie pour acheter de la vitamine C, Mamy décide de trouver quelqu'un pour emmener Perrine à l'hôpital. Nous n'avons aucune idée de la distance à laquelle se trouve l'hôpital. Perrine se sent mal de créer tant de remous et ne veut pas y aller. Mais on trouve rapidement un 4x4 appartenant à quelqu'un de haut placé dans la région, qui nous emmène au dispensaire, dans le village de Foulepointe, donc pas si loin que ça. Nous sommes pris en urgence par le médecin qui prend sa tension, lui demande si elle a eu de la fièvre, si elle a pris des médicaments. On lui dit qu'on prend de la Nivaquine depuis le début du séjour, mais il nous annonce que ce n'est plus efficace contre le paludisme. C'est ballot. Donc Perrine est diagnostiquée du palu. On lui prescrit 3 piqures de Quinine dans les 3 jours qui suivent, la première à prendre tout-de-suite. Nous passons dans la pièce d'à côté, celle de l'infirmière, Perrine appuyée sur mon bras. J'observe les gestes de l'infirmière, qui ouvre une seringue stérilisée, la remplit de produit issu d'un flacon, donne une bonne tape sur la fesse de Perrine et lui enfonce l'aiguille sans plus de cérémonie. Je vois la jambe de Perrine qui tressaillit et une grimace sur son visage. Ca a l'air de faire plus de mal que de bien. Elle se sent mal, elle veut s'allonger par terre. La voilà qui s'effondre, entre mon père et Mamy. L'infirmière lui fait de l'air avec un cahier, tout en disant qu'il faut qu'elle reprenne des forces en mangeant.

Le reste de la journée, Perrine reste en convalescence dans le bungalow et nous veillons tous les trois sur elle. Plus tard, Perrine est en état pour se relever et assister à l'évènement musical organisé par une marque de bière sur la plage : le THB Tour. Ils mettent en place un concours de Tecktonik (eh oui, ça traverse les océans, ces trucs là) pour les enfants, qui viennent s'agiter sur le podium. Puis un concours de danse tropicale pour les petites filles. Shocking ! Il s'agit de remuer ses fesses violemment devant la foule en délire. Une toute petite fille gagne. Plus tard dans la soirée, il y aura une discothèque géante sur la plage, mais Perrine et moi allons nous coucher.

Vendredi 28 août
Je suis réveillée par mon mal de ventre. Je me précipite aux toilettes et là ce n'est pas beau à voir. Je vous épargne les détails crus, mais j'ai la tourista. Perrine va mieux. Nous profitons de la plage le matin avant de quitter le bungalow et de prendre le taxi-brousse jusqu'à Tamatave. Là, nous retrouvons Toky, la nièce de Noro, qui travaille dans cette ville et qui a voyagé dans différents pays d'Afrique. Nous mangeons une bonne glace multi-parfums dans des verres de cantine chez le fameux Abdallah Ouad.

Je ne vais pas mieux et visite les toilettes toutes les heures. Jusqu'au restaurant chinois dans lequel elle nous emmène. J'apprécie quand même le repas, une soupe aux raviolis de légumes. La famille de Mamy part dormir chez Toky et nous rentrons dans notre chambre d'hôtel familiale. Il n'y a toujours pas de porte pour les toilettes mais cette fois-ci il y a de l'eau chaude, ô miracle !

Samedi 29 août
Nous avons pris des cyclo-pousses pour nous rendre au bazarbe (grand bazar) pour acheter d'autres cadeaux. J'ai trouvé une boîte secrète pour Rob : difficile de déceler comment on l'ouvre, mais le vendeur m'a montré la technique. Vers 11 heures, nous avons retrouvé les autres à la gare routière pour le retour à Tana.

Dimanche 30 août
Toujours pas de trou dans notre emploi du temps. Ce jour-là, nous sommes allés rendre visite à de la famille plus proche, que nous avons l'habitude de voir en France : la soeur de ma grand-mère, tantine Suze. Comparée aux maisons malgaches, elle a une belle demeure, avec un terrain assez grand. Il fut un temps où elle avait une piscine mais elle est vide aujourd'hui, puisqu'il n'y a plus d'eau à la source, et elle contient ses tortues. Dans sa maison, nous nous sentions un peu plus proche de chez nous, puisqu'elle était remplie de photos de nos cousins, et dans un coin nous avons même déniché une photo de nous trois, la même que celle qui trône dans le salon à Courcouronnes.

J'avais encore des maux de ventre, mais la nourriture qu'elle nous a servie était vraiment bonne, bien que simple. Et j'étais ravie de voir que pour une fois on nous servait des légumes avec la viande, et en entrée. J'ai été surprise par le goût de la papaye, parfois sucrée, parfois désagréablement amère. Comme un goût de tartre pour être honnête.

Puis nous avons marché jusqu'à la propriété de Roland, et quand je dis propriété, c'est ce qu'il faut comprendre. Un petit lac au milieu d'un dénivellé. Un piano à queue qu'on ne peut pas éviter quand on rentre dans la maison. Nous sommes arrivés pour le café alors qu'ils avaient déjà des invités.

Nous avons rencontré là un couple qui prévoyait comme nous d'aller à Majenga la semaine suivante. Nous nous sommes aussi fait cuisiner par toute cette famille éloignée qui nous demandait, comme tous les malgaches que nous avons rencontré là-bas, ce que nous pensions de Mada et des malgaches. Et comme d'habitude, Perrine a répondu la réponse gentille « C'est beau ». Mais ce n'est pas tout, ils ont voulu savoir comment on trouvait les mecs malgaches, à Mada, et en France, si on parlait malgache, si on comprenait, que c'était bien dommage, et ils ont enchaîné sur l'importance de conserver la culture malgache, même si l'on ne parle pas la langue.

Là, j'ai bien voulu leur concéder que je trouvais les Malgaches conviviaux, très accueillants, depuis le début, que c'était comme une grande famille et là ils ne se sentaient plus de joie et m'ont déballé le concept de « fihavanana », qui justement reprend cette idée de fraternité et d'hospitalité. On a légèrement eu le sentiment de se faire bourrer le crâne, surtout quand il nous ont dit qu'il faudrait qu'on épouse des malgaches. C'était très subtil, quelqu'un a dit que ce serait bien aussi qu'on ramène des Anglais ou des Allemands, et là j'ai ri intérieurement, mais qu'il y a de très bons partis à Madagascar.

Nous sommes repartis assez perplexes.

Lundi 31 août
Nous sommes descendus à Tana dans le quartier d'Analakely pour faire du shopping, acheter des cartes postales et d'autres souvenirs. J'ai craqué pour un djembé et un tambourin en peau de zébu mais j'ai sûrement payé beaucoup plus que ce qu'il ne valait.

Nous avions rendez-vous à 15 heures à la gare routière pour Majenga. Ce voyage fut horrible. J'étais devant, au milieu, sur un siège qui en fait n'en était pas un, juste un habillage en rembourrage au-dessus d'un truc qui me chauffait les fesses et qui était dur comme de l'acier. Le repose-tête n'était pas fixé au siège mais glissé dans le rembourrage.Du coup, quand j'essayais de reposer ma tête dessus, les branches en fer me rentraient dans le dos. Je m'imaginais être comme un personnage du jeu des Sims, dont la barre de confort diminue jusqu'à atteindre zéro et dont le diamant au-dessus de la tête indiquant l'humeur devient rouge vif : exécrable. J'avais les nerfs en pelote et une envie de pleurer.

Mardi 1er septembre
Arrivés à Majenga, la ville commençait à s'éveiller. Nous avons été accueillis par Johnny, une personne envoyée par un membre de la famille de mon oncle (cherchez pas, c'est trop compliqué). Nous avons croisé par hasard le couple qui nous avait aidés à passer rapidement aux contrôles de frontière à l'aéroport. Mais eux repartaient vers Tana.

Pour ces trois jours à Majenga, nous devions loger dans un bungalow près de la mer, loué par les bonnes soeurs du coin. C'était un très bon plan puisque la maison en question était juste à côté de la plage, orientée vers l'ouest, donc parfait pour voir les couchers de soleil. Il y avait un petit jardin avec des fleurs d'Ylang-Ylang. De là, ça ressemblait à ce que j'imaginais de vacances sur une île paradisiaque.

La plage n'était pas très jolie et des algues mortes s'entassaient à quelques mètre du bord, mais tant pis, tout ce qu'on voulait c'était s'allonger sur le sable et dormir. Pendant ce temps, les hommes sont partis faire les courses pour remplir le frigo (oui, on en avait un!). J'ai fait la cuisine pour la première fois du séjour : une salade de crudités, priant pour que les tomates lavées à l'eau non potable passent bien.

Après manger, nous avons marché jusqu'à un coin de plage bondé où de jeunes débiles se sont amusés à nous lancer leur balle sur la tête. Cette technique de drague a beau être universelle, je ne la comprends toujours pas. Le soir, nous avons décidé d'aller manger en ville. Perrine et moi rêvions d'une pizza. Une bonne vieille pizza avec du fromage, quelques légumes, et surtout, pas de riz. Au détour d'une rue, nous avons trouvé un petit restaurant, bien illuminé et à l'air propre. Et à notre plus grande joie, on nous a servi trois pizzas quatre-fromages. J'ignore quels étaient les trois premiers, mais on a vu le cuisinier sortir et revenir avec des boîtes de Vache Qui Rit. C'était délicieux.

Nous avons marché le long du bord de la mer, en ville, où un marché artisanal était installé et où une sono attirait les jeunes venus manger des brochettes, des glaces et de la barbe-à-papa. On se serait cru en France, sur la côte. J'ai essayé de marchander pour acheter une petite guirlande pour la déco, mais la vendeuse n'a rien voulu entendre. Du coup je suis allée chez le vendeur d'à côté, mais ils n'avaient pas d'aussi belles choses. J'ai pris la mauvaise (ou bonne ?) habitude de marchander et de faire la difficile sur les prix, alors que ça ne valait jamais plus de 5 euros. Et quand je ne marchandais pas, j'avais l'impression de me faire arnaquer...

Mercredi 2 août
Le lendemain, il faisait toujours un temps superbe. Il faisait même trop chaud. Florent a eu l'idée d'aller s'asseoir dans l'eau sur des chaises en plastique du jardin. C'est ce que nous avons fait, et c'était une idée très fun !

A midi, nous avons retrouvé le couple qui prenait ses vacances à Majenga en même temps que nous. Ils nous on fait goûté des camarons : comme d'énormes crevettes. Nous sommes allés les manger dans un petit restaurant tenu par un couple de lesbiennes, l'une française, l'autre malgache, aucune des deux très classe. Elles parlaient comme des gros durs et juraient comme des charretiers.

Jocelyne nous a parlé de son année au Canada en échange universitaire, de son travail dans une grande entreprise, et ça donnait envie. Elle, comme ma mère, a vécu en France et fait ses études en France. Ca m'a fait réfléchir sur la façon dont elles voient la France et Madagascar. Terre d'accueil, terre des ancêtres, terre inconnue.

Le soir, nous sommes retournés en ville avec eux et nous avons goûté aux brochettes grillées, aux bananes plantains et aux samossas grillés.

Un délice, ponctué par des coupures de courant dans le restaurant devant lequel nous mangions, comme si on avait branché trop d'appareils électriques en même temps. Nous avons aussi vu passer un improbable petit train.

Nous avons osé les glaces de chez « Gastro Glace », sans conséquences graves pour la santé. Puis il fallu trouver un taxi pour 7. Bien sûr il n'y en avait pas. Nous nous sommes donc entassés à 5 à l'arrière et 2 devant. Pendant que la glace de Perrine lui coulait dessus par le fond du cornet, j'avais l'impression d'être assise sous trois personnes. Jocelyne avait peur quand le chauffeur de taxi accélérait dans la ligne droite pour prendre de l'élan et couper le moteur. Pour couronner le tout, aux abords du quartier où nous étions logés, un barrage de police nous attendait. Le policier nous a arrêté et à bien regardé avec sa lampe de poche à travers les vitres de la voiture. Le chauffeur a expliqué en souriant que nous étions des vacanciers qu'il ramenait à l'hôtel, pas loin. Je ne sais pas comment ni pourquoi, mais il nous a laissé partir.

Jeudi 3 août
En fin de matinée, nous avons rejoint Jocelyne et Clément, un peu plus loin sur la plage, en face du restaurant. Nous avons mangé en compagnie de Patrice, le frère de Jocelyne, qui se faisait une fierté de manger son riz avec les mains, comme un Africain. Been there, done that. Nous avons assisté à notre dernier coucher de soleil sur la côte ouest puisque nous partions tôt le lendemain.

Johnny est passé nous chercher pour nous conduire chez Mamy, son patron, en empruntant des pistes compètement couvertes de trous et sur lesquelles on ne pouvait pas rouler à plus de 20 kilomètres à l'heure. Là-bas, nous avons fait la bise à toute une famille, sans enregistrer un seul prénom. Encore un repas de famille, avec apéritif, grignotage, entrée, plat et déssert. Le tout accompagné du légendaire « Bonbon Anglais », une boisson gazeuse au goût de bonbon Arlequin. Nous sommes rentrés absolument pleins.

Vendredi 4 août
Nous avons quitté le bungalow et ses deux lézards à 6 heures du matin. Près de la gare routière, avant le départ, nous avons mangé des viennoiseries meilleurs qu'à Paris et surtout bien moins chères, vendues dans la rue. Le retour en taxi-brousse s'est fait à 100 kilomètres/heure, ce qui est extrêmement rapide pour le pays. La route était bien goudronnée, du coup le chauffeur se permettait des pointes d'accélération et dépassait tout ce qui bougeait, en poussant les deux coups de klaxon inutiles et néanmoins légendaires. Malgré la chaleur désagréable, les paysages sur cette route étaient spectaculaires : nous zigzaguions sur les montagnes, croisions des cascades, traversions des ponts neufs mais qui semblaient fragiles, observions les feux de brousse qui dévoraient les côtés des vallées, repérions des oasis de verdure perdues au milieu d'un désert rouge.

Nous sommes arrivés plus tôt que prévu, grâce à la vitesse du chauffeur. Une fois chez Mamy, nous n'avions plus la force de rien faire que manger quelques patates douces et nous coucher, pendant que nos hôtes se rendaient à une soirée.

Samedi 5 août
Si vous avez lu jusqu'ici sans tricher, écrivez -choucroute- dans les commentaires. On arrive au dernier week-end. Encore plus chargé que les autres, si jamais c'est possible. Le matin de ce samedi, nous sommes allés acheter les tout derniers souvenirs dans le quartier d'Analakely. Puis nous sommes passés à la pâtisserie de l'hôtel hypra-chic Colbert, dans lequel aucun malgache ne dort. Nous avons acheté des gâteaux à offrir à la famille qui nous recevait le midi, ainsi que des petites cochonneries pour la route. Mais attention, des cochonneries raffinées : une religieuse, un paris-brest et une tropézienne. Chers pour Madagascar, mais tellement cheap pour la France ! Les trois, de facture vraiment soignée, pour moins d'1 euro.

Nous nous sommes rendus en taxi chez Tiana, le fils du demi-frère de mon père. C'est ça la famille malgache. Séquence émotion : nous nous sommes rendus au tombeau familial de mon père, sur lequel il n'était pas retourné depuis presque quatre décennies. Rien qu'à l'idée de ce pélerinage, il a fondu en larmes dans la maison de Tiana. Nous avons donc marché jusqu'à une enceinte de briques rouges aux murs d'environ deux mètres. A l'intérieur, deux maisons qui n'avaient pas été prévues avaient été construites, par manque d'espace dans la commune. Au final, le tombeau en lui même était entouré de friches, dévoré par les mauvaises herbes mais tenait toujours debout.

Nous sommes aussi passés voir une tante de mon père, âgée de 90 ans, une petite dame qui avait l'air enjouée, malgré sa difficulté à se déplacer et sa cataracte. S'en est suivi le repas inévitable, auquel on nous resservait de la nourriture alors qu'on n'avait rien demandé et que nos assiettes étaient encore pleines. Nous avons joué au loto (un jeu très populaire là-bas) avec les jeunes de la famille. Puis quelqu'un a monté le son de la musique et on a esquissé quelques pas de danse.

Enfin, l'heure est venue de nous rendre à notre deuxième rendez-vous, je vous le donne en mille : un dîner dans une autre famille. Après des adieux interminables où il fallait poser pour les photos de tout le monde, avec untel et unetelle, puis avec les autres... Avec la nuit tombante, des essaims de moustiques nous tournaient autour. Nous nous sommes précipités dans la voiture de Dasy qui était venu nous chercher.

Une fois chez lui, il a fallu répondre à la question fatidique : « Comment avez-vous trouvé Madagascar ? », faire un récit en accéléré de notre séjour (vous voyez la taille de ce billet, autant dire qu'on devait être vachement sélectifs). Repas familial : gratin de chou-fleur, très bon, et pour une fois c'est pas du riz. On a saucé le plat. Mais là, c'était l'erreur ! Ce n'était que l'entrée ! « Vous ne pensiez pas qu'on allait vous donner que ça quand même ? » Eh oui, jamais de repas sans riz. Donc le riz nous a été servis, et après la journée empiffrage qu'on venait de subir et l'apéro qu'on venait de nous servir, je n'ai pas pu m'empêcher d'être un peu désagréable et de ne pas terminer mon assiette en disant qu'on « avait presque l'impression qu'on voulait nous engraisser. » Mais qu'ils se détrompent, je ne suis pas maigre, ou mal-nourrie. Alors qu'ils arrêtent de me passer le plat, et OUI je suis sûre.

Et en plus, au dessert, il y avait de la glace.

Dimanche 6 septembre
Dernier jour à Madagascar. Dans la maison, il y a une atmoshpère de conspiration, les adieux se préparent, les valises se bouclent. Aujourd'hui, nous avons rendez-vous chez Nina, une cousine de maman, qu'elle n'a jamais rencontré. C'est étrange. Les gens comprennent qui nous sommes mais ne nous connaissent pas. Ils nous invitent pourtant à leur réunion de famille. Cette famille là est beaucoup plus aisée que celle de mon père. Ce sont des gens qui viennent souvent en France. On s'y croirait. Ils habitent une propriété gardée par des hauts murs et un vigile. Les deux soeurs mariées à deux frères se sont fait construire deux maisons identiques, face à face.

Le repas est digne d'une réception de mariage. Je rencontre le frère et les soeurs de ma grand-mère. La tradition matriarcale est très présente. Je m'en rends compte quand ma grand-tante Danièle que je rencontre pour la première fois prend la parole devant ses frères et soeurs, neuveux, nièces, petits-enfants, brus, gendres, gouvernantes, bébés. Elle nous remercie d'être venus au nom de toute la famille. Même à sa façon de me parler, je sens que je lui dois le respect. Elle n'est pas tout-à-fait familière avec nous et elle a un petit air sévère qui la différencie beaucoup de ma grand-mère, qui lui ressemble pourtant beaucoup physiquement. Je soupçonne qu'elles ont été élevées dans une famille plutôt stricte et loin de la pauvreté.

Entre le déjeuner et le café, nous montons dans une chambre où les jeunes se sont rassemblés. Ce sont des cousins qui plaisantent gentiment entre eux, et qui nous accueillent tout de suite dans leur cercle. Ils nous proposent même d'utiliser Internet. En effet, chose rare, ils ont une connexion chez eux. Je jète seulement un coup d'oeils à mes mails, la machine étant très lente, et remarque que j'ai une centaine de mails attendant d'être lus. Je me dis que ce sera quand même bien de retourner à la civilisation. Nous discutons des études, de musique, de famille... En bas, on nous appelle pour le gâteau.

Nous sommes heureux qu'on ne nous ait pas scrutés en train de manger, au cas où l'on ne finirait pas nos assiettes et cette fois-ci, il nous reste de la place pour manger le dessert. Tout le monde est assis dehors, autour de la table, mangeant sur ses genoux, de manière décontractée. Les gens viennent nous poser quelques questions, sont un peu intrigués de nous voir là. Et puis déjà vient l'heure de rentrer. Notre chauffeur de 4x4, rare luxe que l'on s'est offert pendant ce séjour, nous attend. Avant de partir, mon père prend la parole pour remercier tout le monde de notre accueil. Danièle nous dit d'un air solennel, la main posée sur mon épaule, qu'elle pense beaucoup à notre grand-mère qui n'est pas revenue à Madagascar depuis 20 ans. Je me demande si, et quand je reverrais cette dame.

De retour chez Mamy, la soirée s'annonce longue. Avant notre départ, tout le monde veut passer nous voir une dernière fois, pour nous passer des bricoles qu'ils veulent envoyer en France, et nous dire au revoir. La famille a préparé un vrai festin pour nous. Huit kilos de pommes-de-terre sont destinés à nous faire des frites, ils ont acheté des choux à la crème et des éclairs au chocolat. On nous sert aussi de la charcuterie pendant que les invités défilent.

Marcelle et Narijoana qui nous laissent une lettre pour ma tante, Dasy et Lento qui nous apportent des feuilles de manioc pilées et des boîtes de coloration pour cheveux demandés par une autre de mes tantes, Atzy et Lili qui nous ramènent une valise qu'on leur avait prêtée remplie de vieux vêtements de papa, Toky que nous avions rencontré à Tamatave et ses parents qui nous ramène de la vanille tressée, Tatie Bako qui aide toujours si bien à la maison. Je crois que la nourriture m'a beaucoup marquée pendant ce voyage. Je relève qu'on a aussi droit à du riz gluant aux brèdes en plus des frites.

Il y a de la musique, nous riions tous, nous faisons du hoola hoop sur le balcon, et on voit dans les yeux de nos hôtes qu'ils sont tristes de nous voir partir. C'est émouvant. Demain, il faudra se lever à 3 heures 15 pour être à l'aéroport très tôt. Je blague qu'on ferait aussi bien de ne pas dormir. Mais je tombe finalement de sommeil.

Lundi 7 septembre
Ce sont les enfants du demi-frère de papa qui s'organisent pour nous accompagner à l'aéroport, dans deux voitures, dont une louée avec chauffeurs. Ils font des efforts énormes alors qu'ils ne roulent pas sur l'or. Nous chargeons nos 8 bagages dans les deux voitures et faisons nos adieux à Noro, Aina et Andrianina. Mamy nous accompagne aussi. Il fait froid et nuit mais déjà, la ville s'éveille, il y a de la lumière derrière les volets, des gens qui marchent sur le bord de la route, même deux types qui font des étirements et que la voiture doit éviter pour ne pas les écraser.

Nous retrouvons l'aéroport où nous avions débarqué, plus de trois semaines auparavant. Il me semble plus familier. Je me sens déjà loin. Une fois le contrôle de sécurité passé, on pourrait être dans n'importe quel aéroport occidental. Nous traînons dans la boutique de parfums, dans celle d'alcool et de cigarettes. Un agent de sécurité de l'aéroport demande discrètement à mon frère d'aller lui acheter une bouteille de Johnny Walker et lui glisse un billet de 50 dollars américains. Il est l'heure d'embarquer. Nous faisons le chemin inverse de notre arrivée et remontons dans l'avion. Le vol durera 15 heures avec une escale de deux heures à Saint Denis de la Réunion, dans un aéroport à deux pas de la mer, au goudron impeccable, au design lumineux et spacieux : retour en France, prévu à 22 heures 55.

6 months ago

2009-10-02T14:17:00.003+02:00

On April 2, 2009 I was walking home from school with a brand new pair of skinny jeans in my bag.

I was going to wear that pair of jeans in the evening, for my second date with a young guy I had met online. A clever and handsome guy. A handsome and clever guy.

There was expectation in the air because of the last time I saw him, which wasn't a date. I had the feeling that he had concluded that he didn't like me that much, and all hopes of getting involved with him in some kind of relationship had suddenly wavered. My mission for that evening was to make him change his mind, and if he wasn't already under my spell, he would be from that night on. I had to show him.

There was quite a lot at stake on that day : the possibility of leaving loneliness behind, the will of appearing like an interesting and attractive person, the prospect of a free meal in a nice traditional pub. I could have been petrified just by thinking of it. On the contrary, I was thrilled. It was going to be like a challenge, and of course it was going to be fun. There wasn't so much risk to take into account, somehow I knew I had already won.

After checking my outfit under every possible angle, the time had come to walk up my street and wait for the tall man in a red car. Just as I reached the corner, I saw him pass by, without stopping. That was rather comical. He was looking very concentrated on the road, slightly leaning on the wheel, probably trying to remember where the hell he had dropped me off last time. He didn't see me.

I had to call him on his mobile phone and exchange confused directions and broken words with him to make him come back on his tracks. After minutes of self-consciousness on the kerb, while people who could have been my students were passing by, seeing me half smiling to myself for the awkwardness of the situation, the red car slowed down and overtook me. Here he was.

As I opened the passenger door, I had become that classy woman who was going to ravish him. I caught a glimpse of gel in his hair, sure sign of a neat grooming, a whiff of a delicate perfume and the smell of leather. It was obvious that he had made an effort, and that meant he had probably as much expectation about this night than I had. So I felt confident.

And rightly so. After a delicious meal in a charming, secluded pub, talking, staring into each other's eyes, laughing, joking, flirting, confiding into one another, he touched my shoulder lightly to show me to his car. He drove, we talked more, we listened to some music I had selected for him, he stopped the car in front of my house, I wouldn't go out of the car, or let him see the sordid place in which I lived. I talked again, let him tell me more about himself, the conversation died off. I pretended I should go. He asked for a kiss goodnight.

And that was how it started.

Parlons... d'amour ?

2009-10-02T14:13:00.001+02:00

Ca va en surprendre certains, mais je suis sérieuse, j'ai envie de parler d'amour, sans cynisme, sans moquerie et sans ironie. Je vous vois déjà vous marrer devant votre écran : ça y est, Cesso est in love, elle va nous sortir des trucs trop romantiques sur son boyfriend fantastique. Mais non, je vous rassure, Cesso restera Cesso et il m'est toujours impossible de sortir des niaiseries sur ma vie de couple. Et je me suis demandé pourquoi.

Pourquoi est-ce que, pour moi, c'est tabou, voire obscène, de parler d'amour sans prendre de distance ? Pourquoi est-ce que je hais tant les chansons d'amour qui détaillent les sentiments de façon littérale, genre « When I first saw you, I knew you were the one » ?
Est-ce que je hais l'amour ? Qu'est-ce qui ne va pas chez moi ?

Je prends l'exemple des chansons. Quand j'avais 15 ou 16 ans, j'ai écrit la deuxième chanson de ma vie, et je me souviens du refrain : ça faisait « Why don't see me/ why don't you talk to me ». C'est ridicule, on est bien d'accord. Mais pourquoi ? Parce que ça parle de ce que l'on ressent, sans aucun effort de mise en forme, de façon très directe et terre-à-terre. Ce qui me gêne, c'est que ce sentiment d'isolement et d'inaccessibilité était à l'époque très fort, et qu'il méritait d'être pris en compte à sa juste valeur, mais les mots que j'ai utilisé ne le traitent pas en tant que tel. Ils font tout-à-coup apparaître ce sentiment qui a hanté toute mon adolescence comme quelque chose de vulgaire. Ce que je suis en train de dire, c'est que l'amour et ce qu'il nous fait ressentir, c'est beau et noble en soi, et cette beauté est difficile à respecter dès que l'on cherche à mettre des mots dessus. C'est délicat. Rien que de dire : c'est beau l'amour, vous voyez que ça gâche tout.

Je ne nie pas que, si on écoute les chansons d'amour à la Céline Dion, et toutes les chansons de r'n'b qui vulgarisent atrocement le thème, si on s'en tient au fait, ça peut être touchant. On pense à nos coups de foudre, à celui qu'on aime, on s'identifie au personnage, mais si on regarde les paroles, on se dit qu'il n'y a vraiment eu aucun effort artistique pour embellir la forme : « Girl you know I miss you/ I just want to kiss you ». Le parolier ne s'est vraiment pas foulé. Et c'en est carrément une insulte à cette chose que l'on ressent quand on est loin de la personne qu'on aime, cette chose qui pourtant peut remplir de nombreuses et douloureuses secondes de notre vie. Ce n'est pas quelque chose que l'on peut négliger, du coup ça m'agace d'entendre que l'on en parler ainsi. Je n'aime pas non plus le côté larmoyant de la plupart des grandes chansons d'amour, qui transforment la chose en un sentiment geignard, surtout si on y ajoute des mélodies sirupeuses et des violons dégoulinants.

Il y a aussi autre chose qui m'empêche de parler d'amour. Je suis une ancienne célibataire endurcie, et je sais ce que c'est que d'entendre les gens autour parler de leur belle histoire avec untel : ça rend jaloux. Maintenant que je suis « en couple », je me vois mal me mettre à décrire ce que je ressens pour R alors que je sais à quel point c'est rageant de ne pas être dans ce bonheur. J'aurais trop l'impression de me vanter. Et de toute façon, il est encore une fois bien difficile de faire comprendre la complexité de ce sentiment dans une conversation de tous les jours, il faut non seulement une habilité dans le discours de celui qui raconte mais aussi une disponibilité de la part de ce lui qui écoute.

Peut-être qu'à force d'être la célibataire de service, j'ai fini par donner l'impression de ne pas croire du tout à l'amour et de minimiser ce sentiment (ce qui a été parfois vrai), mais c'était une manière de me protéger du regard de pitié qu'on leur réserve parfois (« T'es toute seule? Oh, ma pauvre. T'inquiète pas, je suis sûre que tu vas trouver chaussure à ton pied. Ca arrivera quand tu t'y attendras le moins! » Bullshit.) Je préférais faire croire que c'était un choix, et que je me débrouillais très bien toute seule. A m'en convaincre moi-même.

Patience

2009-09-24T19:45:00.002+02:00

Un jour j'aurais le courage de terminer mon récit de voyage à Madagascar et de le mettre en page, et puis je le posterai sur ce blog. Promis !

Pomplamoose

2009-09-22T00:26:00.002+02:00

Petit coup de coeur musical, sûrement éphémère (plus vite je m'accroche, plus vite je me lasse) : le duo californien Pomplamoose. Je les ai trouvés sur YouTube, en fond d'une vidéo hyper chiante de Julia Nunes (la joueuse d'ukulélé qui fait plein de reprises funky). Ce sont d'ailleurs des artistes très similaires (ce qui explique sans doute pourquoi ils s'étaient installés chez elle pour quelque temps) : les morceaux sont basés sur la voix de la fille, le style est plutôt pop-folk et les compositions jouent sur l'addition de couches de son (voix + harmonies + piano + percus + glöckenspiel...) mise en image.

En toute modestie, ça me fait penser aussi à ma façon de faire de la musique, par strates successives, quoique je n'ai pas du tout la technique de batterie ou de piano du mec.

A voir : leur reprise de Single Ladies de Beyoncé !

L'aventure

2009-08-10T23:30:00.003+02:00

Dans deux jours, je pars. Encore. Mais cette fois, plus loin. A l'autre bout du monde.

Madagascar. Cette île dont la forme m'est si familière, à force de l'avoir vue occuper mon champ de vision durant mon enfance, dans la maison, chez les cousins, sous forme de tableau, de motif sur un rideau, de boîte à bijoux, de cendrier peut-être. Pour moi, c'est avant tout une odeur de bois, de l'artisanat de là-bas, un jeu de solitaire en pierres semi précieuses, des zébus, des charettes, des chemises brodées de lémuriens, des tableaux décolorés par le temps, des inscriptions pleines de a, de r, de z et de y.

C'est là d'où viennent mes parents. C'est là où mon père a eu son permis, là que mon grand-père est devenu médecin, avant de venir s'installer en France. Pourquoi? Je ne sais pas vraiment. Parce qu'il faisait meilleur vivre en France? Et pourquoi mes deux parents ont-ils choisi de fonder une famille avec un partenaire issu de la diaspora malgache? Je suis assez fière de leur histoire, mais je me demande si c'est pour une bonne raison.

C'est là-bas que nous partons, comme des touristes, nous les enfants qui n'y sommes jamais allés, et pourtant on nous a appris récemment que nous étions malgaches de facto, parce que nés de parents malgaches. Mais on sait très bien qu'on sera des étrangers là-bas. On ne parle pas la langue. Et c'est pour ça que ce sera l'aventure. Dans ma tête je serai une touriste blanche qui vient visiter ce pays si différent. Et j'ai envie de voir ce pays par moi-même, ce pays dont on m'a tant parlé, dont on m'a ramené tant de souvenirs que je n'ai pas pu expérimenter, de me faire ma propre opinion, voir si c'est aussi pauvre, insalubre et insécuritaire qu'on me le dit. J'ai envie de le vivre pleinement, même si je dois renoncer à mon petit confort d'Occidentale.

Je serai reporter sur l'île de Madagascar.

Une semaine là-bas

2009-07-30T13:51:00.008+02:00

Quand il s'agit de passer du temps avec les gens qu'on aime, bizarrement, plus c'est court, mieux c'est. Parce qu'on ne veut pas en perdre une seconde, sûrement, et que tout s'en retrouve condensé. Du coup, les émotions semblent plus fortes parce que fugaces, tous les jours il faut trouver quelque chose à faire de peur de le regretter une fois le moment passé.

Alors j'ai passé une semaine un peu à l'improviste chez R. Et tous les jours, on a fait quelque chose de différent. Je suis arrivée mercredi soir à l'aéroport de Luton, officiellement pour lui ramener les deux valises qu'il m'avait gentiment prêtées et portées à mon retour en France. Le terminal était pratiquement désert et c'était le grand type en chemise rouge accoudé à une table, les épaules voûtées, un type qui semblait bien plus jeune que dans mon souvenir à cause de sa nouvelle coupe de cheveux. Presque quelqu'un d'autre. Il m'a fallu une soirée pour m'habituer à ce garçon qui avait l'air d'avoir grandi tout d'un coup, encore inconscient du bonhomme qu'il était sur le point de devenir. Mais c'était bien lui.

Jeudi, on a déjeuné dans un pub au bord de la rivière, mangé la bonne vieille nourriture de pub anglais, aperçu quatre énormes poissons, marché un peu dans la ville charmante de Ware. Puis je l'ai convaincu d'aller voir Harry Potter à la séance de 22 heures. J'ai bien aimé, lui n'a pas tout saisi puisqu'il n'a lu aucun des livres. Chose un peu étrange, j'ai découvert qu'il ne lisait pas du tout de romans. Son étagère est uniquement remplie de bouquins de développement personnel. Un peu ringard, ça.

Vendredi, direction Londres pour un dîner à Covent Garden suivi d'un concert en plein air dans la cour d'une espèce de château (Somerset House). Ce jour-là, il m'a dit les trois mots. Ca ne fait que confirmer ma théorie ! Le groupe qui jouait s'appelait Athlete, une groupe indie plutôt connu en Grande-Bretagne. C'était un set assez électro, le chanteur avait une voix bien posée mais il en faisait trop dans le style bête de scène, ça ne faisait pas du tout naturel. Mais c'était bien.

Samedi, avec sa mère et son beau père on est allés encore une fois à un concert en plein air qui était aussi un pique-nique dans un domaine près d'un château. Il y avait plein de bonnes choses à manger que sa mère avait préparé et elle avait même pensé à la bouteille de Pimm's et aux fruits frais à mettre dans le verre. C'était une ambiance sympa, bien que ce soit loin d'être mon genre de musique préféré : big band, rythm-n-blues... C'était Jools Holland au piano, un gars qui présente aussi des émissions musicales plutôt cool à la télé. J'ai préféré la première partie, plus pop, un américain à guitare qui s'appelle Joshua Radin. Un nom rigolo si on le prononce à la française.

Dimanche, il faisait moche et froid. On avait un peu la flemme de faire quoi que ce soit alors on a regardé le festival T4 à la télé. Il y avait Florence and The Machine sur des hauts talons et en minirobe qui courait sur la scène trempée de pluie, le vent en pleine face, et elle avait toujours l'air complètement géniale et à l'aise. On s'est finalement bougés pour aller voir le film du fils de David Bowie : Moon. Ca parle d'un mec qui s'occupe d'une centrale génératrice d'énergie du côté sombre de la Lune, et soudain...

Lundi on avait décidé d'aller à Camden pour voir la boutique préférée de R : CyberDog. C'est un endroit complètement déjanté, à l'image de Camden, où tout ce qu'ils vendent à un rapport avec la technologie, les robots, ou les couleurs fluos. Ils vendent plein de gadgets marrants et très chers comme des beaux T-shirts qui affichent des dessins lumineux selon la musique ambiante, des bijoux comme venus de l'espace, de la nourriture pour astronautes, etc. On est retournés au restaurant américain Maxwell et on a commandé des nachos, et quand ils sont arrivés on n'en croyait pas nos yeux tellement il y en avait. Mais le mieux c'est quand on les a goûté, trempés dans la fondue à la mexicaine... Un délice ! C'était royal.

Mardi, jour de mon départ, on a regardé le Sixième Sens ensemble, puis on a décidé d'aller déjeuner avec sa mère dans un bon pub près de son travail. On a discuté de vacances, de touristes anglais et français, de cours de piano... Puis on s'est dit au revoir et à bientôt. Robbie m'a accompagnée à l'aéroport et je lui ai promis de revenir. En espérant que je ne puisse pas rester très longtemps.

My Band

2009-07-04T01:00:00.003+02:00

Bradford Musical(MySpace)

3 months

2009-07-02T12:36:00.005+02:00

I've been back in France for a month or so now, and many different things have happened. Once again I got the chance to see my ordinary life through the blue eyes of a stranger (isn't that poetic, now) and I just saw how lucky I am.

I love my life at the moment. It's exactly how I want it to be : full, exciting, fast-paced, sort of like a good novel for the summer. Also I've spent the last two months continually with my BF, which can be both a good and a bad thing. So yes, he was getting on my nerves, but he's still so lovely and handsome and funny and just right... that I don't really care if he scatters his socks in the bedroom, if he's always late, if he never puts his dirty dishes in the dishwasher, if he sulks when I speak French, if he lets me pay for dinner. Those things can change, I think it's a question of maturity, he's a big baby sometimes, but I know I just love the person he is deep down at the core, perhaps the person he's going to be fully in a few years. Wait and see.

That's why I'm keeping him...

I've lived such good times since I'm in France that I think I actually like this place now. And it feels like I've chosen to be here now, too. I don't feel stuck in a situation now, I feel like I'm finally moving forwards, even if I'm doing exactly the same things as I did before I left. Well, not exactly.

I'm in a f*cking band, you guys! I'm so ridiculously cool, I can't believe it myself. This is all a hazy dream right now, but that's just awesome. Seriously, in two months I've become such a rock star... I've played my first gig, I've recorded a music video, I'm just so utterly stylish...

Just so you know, I'm feeling entitled to boast right now because I've got really no confidence at all, that's just my pep talk right there and you must sense the ironic tone. I didn't know I had that kind of power in me, the power of being admired, of making people dream... It feels really weird. But it's so nice...

So many things have happened, I nearly feel out of breath, wondering what's in store for me next. I'm gonna let things happen to me for now, because I've got no energy to plan anything from one day to the next. I don't want to do anything, just do nothing for a while, stop running around until I'm bored again and want to leave this place. And then I'll start writing again.

Nuit d'ivresse

2009-05-18T15:40:00.005+02:00

On avait décidé de fêter ça, de faire quelque chose de vraiment spécial, de ne pas finir au pub de Stevenage près de la gare routière parmi les cas sociaux du coin. Alors on a réservé deux chambres pour quatre dans un petit hôtel de Bloomsbury, Londres et on a ramené du vin dans nos sacs à dos.

On était 8 à partir de Stevenage, et on a retrouvé 4 autres filles dans la chambre de l'hôtel, des assistantes, encore et toujours. L'excitation du dernier week-end ensemble aidant, j'étais déjà bien alcoolisée alors qu'on n'avait pas encore mis un pied dehors pour aller jusqu'à la boîte en métro. Je ne sais plus comment on est arrivés jusqu'à un Marks and Spencer où le groupe s'est installé pour prendre des forces en mangeant des toasts gratuits. Moi, je savourais chaque minute en prenant autant de photos que je pouvais. Je n'étais plus dans mon corps.

Puis, d'une manière ou d'une autre, nous nous sommes retrouvés devant la porte du Tiger Tiger, j'ai tenté de dissimuler mon état d'ébriété quand le videur m'a demandé mes papiers et nous sommes rentrés dans la boîte, avec un sentiment de victoire dans le coeur. Il fallait payer 10 livres, mais peu importe. On y était, la soirée commençait à battre son plein. Une fois délestés de nos vestes, nous sommes allés à l'étage, au milieu des canapés et des tables couvertes de boissons onéreuses, et je me suis laissée emporter par la musique. Complètement. Parce qu'il fallait fêter ça. Parce que si ça ne devait arriver qu'une seule fois, ce serait ce soir.

Après m'être déhanchée comme une furie, j'ai trouvé une bouteille de vin rouge à moitié entamée sur une table et j'ai voulu faire ma maline en buvant au goulot. J'étais complètement anesthésiée et je ne me rendais compte de rien, mais peu à peu le malaise est arrivé, trop d'alcool pour mon petit corps déshydraté, et vlan ! C'est remonté... Tamara m'a emmenée au toilettes en me disant pour me rassurer : "Au moins, personne n'a vu..." Et elle m'a prévenu que ça irait mal si je ne me faisait pas vomir. Mais j'étais encore dans le flou. Et comme d'habitude, quand quelqu'un est malade lors d'une soirée, les autres gens moins bourrés déploient toute leur énergie à s'occuper de vous, ce qui bien sûr n'est pas un mal pour la personne en piteux état. Le problème c'est qu'ils ne donnent pas toujours de bons conseils. Du coup, j'ai senti qu'on me dirigeait vers la sortie, dans le froid, sur le trottoir, et qu'on se décidait à prendre un taxi, pendant que j'étais trop mal en point pour dire "J'ai trop froid."

De retour à l'hôtel, je me souviens avoir aperçu la silhouette du réceptionniste qui m'avait parlé avant de partir, debout dans sa guérite, entouré de lumière crue, l'air de chercher les sept différences entre l'avant et l'après. Dans la main, j'avais encore le sac plastique rempli de liquide rouge que j'avais gardé sur les genoux dans le taxi.

Le lendemain, après un petit déjeuner anglais, ça allait mieux et je n'avais plus trop d'alcool dans le corps, contrairement aux autres. On a fait passer le mal de tête à coup de shopping sur Oxford Street, de Starbucks et Subways, de balade à Camden Town, de nourriture chinoise et de churros. Il fallait bien reprendre des forces !

Ce week-end était absolument nécessaire pour affronter la dernière semaine de cours à Stevenage, peu importe les dommages collatéraux. Aujourd'hui, j'étais tellement d'attaque que je suis allé assister une leçon où je n'étais jamais allée avant et où je n'étais pas sensée aller. Le prof lui-même n'a pas tilté.

Naturellement

2009-05-11T21:23:00.001+02:00

Stevenage cache bien son jeu.

Star Trek

2009-05-08T13:25:00.002+02:00

Oui, les filles, vous pouvez allez voir ce film avec votre mec, vous ne passerez pas toute la séance à vous lamenter.

J'ai fait l'expérience rien que pour vous, et il n'y a pas de quoi avoir peur. Bien que Star Trek soit le symbole même de l'obscure geekitude, ce film n'est pas réservé aux puristes, ni aux mecs fans d'effets spéciaux et d'explosions dans l'espace.

Premier argument, le film a été réalisé par JJ Abrams, qui est à l'origine d'Alias, Lost et Fringe, des séries modernes, parmi les meilleures qu'on trouve sur le marché, tout ça grâce à la sauce JJ : des personnages complexes, des intrigues tordues, des dialogues fins et drôles, un taux d'adrénaline élevé à chaque épisode. On retrouve presque tout ça dans Star Trek : je me suis prise à éprouver un grand élan de tendresse envers le capitaine Spock (celui qui a les oreilles pointues et les sourcils épilés bizarrement), j'ai ri aux piques sarcastiques de Kirk (celui qui a une tête à claque dans la bande-annonce), mais je n'étais pas vraiment au bord de mon siège pendant les quelques scènes de bataille entre vaissaux.

Oui, je sais, c'est aussi ça qui rebute, l'idée de voir deux objets volants dans l'espace qui se lancent des lasers rouges et bleus. Mais il faut avouer qu'il n'y a pas vraiment de scènes de ce type. Tout le film est concentré sur le côté humain des combats. L'histoire est déclenchée par une histoire de vengeance parce qu'une des planètes de la galaxie a été détruite. On voit davantage les gens affectés par cette "guerre" que les avancées stratégiques ou les dégâts matériels. Le côté psychologique et philosophique est toujours mis en valeur : l'importance des sentiments humains dans le feu de l'action, la même obsession pour la destinée que dans Lost, la force de l'amitié... Et tout est magnifiquement servi par les effets spéciaux qui laissent une belle marque dans la rétine une fois le film fini : je suis hantée par l'image d'une planète détruite de l'intérieur par un trou noir, et je vois encore les réflexions lumineuses qui balaient parfois l'écran comme si tout brillait d'une étrange lumière.

Ce n'est pas vraiment le film de l'année pour moi, mais il vaut quand même le coup d'être vu parce qu'ils fait tomber les clichés qu'on pouvait se faire du genre, et qu'il ne se prend jamais trop au sérieux. Les puristes seront peut-être déçus par un ou deux détails, mais si comme moi vous n'y connaissez rien, vous n'y verrez que du feu.

3 weeks to go

2009-05-05T18:27:00.003+02:00

Comment je vais faire pour rentrer?

Etrange que je puisse poser cette question après tout ce qu'il y a eu avant. Mais il y a eu un élément perturbateur qui compte beaucoup plus que tout le reste. Normal, c'est lui qui m'emmène loin de cet endroit que j'ai tant détesté, qui me fait vivre autre chose que mon petit quotidien futile et déprimant.

Tout ce à quoi je peux penser maintenant c'est que j'aimerais qu'il m'aide à porter mes valises, à défaut de l'emmener dedans.

J'ai passé ce week-end de trois jours avec lui, à traîner dans sa maison à Buntingford, regarder le câble, jouer aux jeux vidéo, faire de la musique, piller le frigo, faire un tour près de la vieille chapelle. Lundi, c'était férié : Early Spring Bank Holiday (mais pas vendredi).

On est allé dans la ville dans laquelle Robbie a grandi pour voir la fête de village de May Day. Il y avait des danseurs traditionnels un tantinet ridicules qui sautillaient au son du violon en faisant sonner les clochettes qu'ils portaient aux chevilles et qui agitaient des mouchoirs dans l'air, habillés comme des Tyrolliens. Ensuite il y a eu la danse des enfants de l'école locale autour du May Pole (un truc qui ressemble beaucoup à un porte-manteau à l'ancienne où sont accrochés des rubans de couleur). La chorégraphie des enfants consistait à tenir les rubans et tourner autour du mât pour créer des motifs avec les rubans. C'était plutôt bien organisé. Après ça, ça a été le tour des garçons de faire une danse avec des batons en forme d'épées. Le plus impressionant a été quand ils ont arrangé leurs bâtons en forme d'étoile que l'un d'eux pouvait porter à bout de bras. Voilà pour le folklore.

Il me semble qu'il n'y a rien a en dire, si ce n'est que j'en ai profité, que tout ce qu'on fait de notre mieux c'est de vivre les moments à fond. De bons moments, uniquement de bons moments.

"And I'd like to spend as much time with you as I can before we have to say goodbye and part ways" dit-il.

Voilà.

I have no idea

2009-04-29T18:52:00.000+02:00

Cesso Faraway
envoyé par commenkonfe

On voit le bout

2009-04-29T18:25:00.003+02:00

Plus que 4 semaines, même pas, avant les prochaines vacances. Plus mon agenda se remplit, moins j'ai le temps pour les plaintes pathétiques qui remplissaient mes billets. Je sais que ça se finit bientôt. Tout arrive en même temps. Le printemps, les examens à faire passer, Robbie, les derniers week-ends dont il faut profiter, le soleil.

J'ai bien essayé de repousser l'échéance, mais je vais finir par me retrouver au pied du mur. Que vais-je faire l'année prochaine ? J'avais l'embarras du choix et voilà que je me rends compte que j'ai planté un pied de chaque côté de la Manche. Et qu'il va falloir que je me déracine pour trouver mon camp. Oui, enfin, je n'ai pas planté le pied bien profond en Angleterre. Je crois. Je ne sais pas encore. On verra dans 4 semaines, quand il faudra évoquer le retour. Ou peut-être que ce sera facile. Peut-être que de façon un peu vexante, il me laissera partir pour qu'on reprenne chacun nos vies comme avant. Je n'ai pas envie de me poser la question, non pas parce que ça me fait du mal, mais parce que ça ne m'intéresse pas.

Je profite de ce qui m'arrive, et j'essaie de moins réfléchir, comme on me conseille souvent de le faire. En fait, peu importe ce qui arrive.

Il s'appelle R...

2009-04-18T11:41:00.003+02:00

J'ai envie de tout écrire. J'ai envie de tout raconter. Mais non, c'est à moi, c'est à nous. Il y a un mois j'ignorais son existence, et voilà qu'aujourd'hui j'ai du mal à retourner à ma routine sans lui. Cinq jours entiers avec lui, tout le temps, et soudain seule face au reste du monde. Je me rends compte seulement maintenant à quel point j'ai besoin de quelqu'un près de moi. Ce ne sont pas ces dix derniers mois isolés qui me l'ont appris mais ces cinq jours avec lui. Est-ce que c'est juste quelqu'un ? Ou est-ce que c'est lui ? Tout ce que je sais c'est que c'était lui et personne d'autre, qui a traversé la Manche pour me voir, qui m'a fait me sentir bien, qui m'a donné l'impression d'être spéciale. J'ai vu ma vie à travers ses yeux, et c'était exactement ce dont j'avais besoin. C'était simple. Et voilà, il est déjà reparti. On se voit lundi, mais d'ici là, je suis replongée dans ce monde trop familier et hostile, livrée aux loups qui m'attendent au tournant, sans personne avec qui rire si je trébuche.

Upset

2009-04-18T11:35:00.002+02:00

Je me suis fait agresser verbalement au téléphone par un technicien qui installe des panneaux photo-voltaïques. Je n'arrive pas à me débarrasser du sentiment de culpabilité qu'il m'a filé. Comment puis-je être autant secouée par un inconnu qui manque juste de diplomatie ? J'ai simplement besoin de mettre les choses par écrit pour relativiser. Mais c'est le genre de choses qui m'empêche de dormir.

Pourquoi je hais mon coloc

2009-03-21T11:39:00.009+01:00

Je déteste mon coloc qui dort dans la chambre juste à côté de la mienne. Je vais vous raconter ses derniers exploits et vous allez comprendre.

Depuis une semaine, je n'ai pas trop dormi à cause de mes sorties le week-end, et quelques unes pendant la semaine. Jeudi soir je me disais que si je vais au lit à 10 heures, j'aurais une bonne nuit de sommeil avant d'attaquer le week-end, et je voulais profiter du fait que je n'avais pas cours en première heure pour une fois.

Donc à 10 heures, crevée, au lit. Je devais bien dormir parce que j'ai eu l'impression que 5 minutes étaient passées quand j'ai entendu la porte d'entrée claquer, des pas d'éléphant dans les escaliers en carton, et deux voix de mecs qui ne se gênaient pas pour parler fort alors qu'il était en fait minuit.

J'ai appris à connaître l'accent de Stevenage et aussi à le détester de tout mon coeur. Ils parlent comme s'ils agressaient verbalement tout le monde, ce qui est peut-être aussi le cas, vu comme ils sont sympathiques. Leur façon de prononcer les voyelles me fait parfois penser à un chien qui aboie, parfois à quelqu'un qui vomit. Par exemple, pour dire "Like that", ça sonne un peu comme "Lah ah!!!" et pour peu qu'ils parlent un peu fort, ça me fout tout de suite les jetons. Alors quand deux mecs sûrement bourrés rentrent à la maison en discutant avec animation, je me réveille en sursaut avec le coeur qui bat vite.

L'énervement n'est pas le meilleur moyen pour trouver le sommeil. Toute cette haine qui s'agitait en moi m'a empêchée de dormir pendant environ 2 heures. Comme si ça ne suffisait pas, voilà que cet abruti allume la télé pour regarder un truc où ils parlent américain (c'était presque assez fort pour que je comprenne ce qu'ils disent). Je me retourne dans mon lit. Je me lève pour trouver mon lecteur mp3. Mieux vaut mon bruit que le sien. Je m'endors finalement.

6h30, beep beep beep, son réveil sonne. L'isolation sonique de cette maison est absolument merdique, comme vous pouvez le déduire. Bruit de sa porte qui s'ouvre, je serre les dents en attendant qu'elle se referme en claquant, comme tous les matins. Il dévale les escaliers de sa discrétioin légendaire, ouvre la porte de la douche qui grince, tire sur le fil qui allume la lumière et enclenche la ventilation, referme la porte de la douche. 10 minutes de répit. La porte grince à nouveau, il remonte les escaliers à toute vitesse en soufflant fort, j'imagine que je lui fais un plaquage dans les escaliers comme tous les matins, il rentre dans sa chambre, claque la porte. Je me rendors, mon sommeil perturbé par la porte d'entrée qu'il referme de toutes ses forces.

Au moins, pendant la journée en semaine, il n'est jamais là. Mais on sait toujours quand il est de nouveau à la maison. Bruits de sa télé et de ses jeux vidéos de guerre, "musique" sortant de sa radio pourrie. Vous avez remarqué que les colocs qui mettent la musique fort n'ont souvent qu'un seul CD ? Lui c'est Rihanna. Et c'est vraiment le seul qu'il a. Et le mieux c'est quand il gémit les paroles en choeur.

Vendredi soir, je suis sortie moi aussi, mais je suis rentrée sans faire de bruit, sans claquer la porte, en essayant de ne pas perturber le silence de la maison. Je me suis couchée en espérant pouvoir dormir toute la nuit sans interruption, priant que cette nuit, mon coloc allait tomber dans un coma éthylique et dormir dans le caniveau, quelque part dans Stevenage loin de la maison.

Plus tard dans la soirée, je suis réveillée par un connard qui parle fort et qui là, pas de doute, est complètement bourré. J'entends aussi le rire d'une pétasse trop éméchée pour lui dire de baisser la voix et d'entrer dans la chambre au lieu de discuter sur le palier. Ils continuent à papoter, lui de plus en plus agité, ils donnent des coups dans les murs ou quelque chose, font tomber une bouteille par terre, pissent la porte ouverte et entre le sommeil et le réveil je me rends compte que je n'ai pas fermé ma porte à clé.

Il m'est déjà arrivé une mésaventure du genre. Je n'avais pas pensé à relever la clenche qui verrouille la porte et un soir comme ça, il était rentré à la maison avec un de ses potes incapable de se souvenir de son code. Je les entendais s'allonger devant la porte et délirer sur le fait qu'ils étaient tellement fatigués et saouls qu'ils pourraient dormir n'importe où. L'un deux a poussé ma porte et a regardé à l'intérieur en poussant un cri : "Whoooaa I can open every door, man!" Moi, j'étais terrée dans mon lit dans le noir, espérant qu'il referme la porte avant que j'aie à me lever et à me confronter à un débile sûrement trop pété pour comprendre ce que je lui disais. Ils ont finalement réussi à retrouver le code et sont rentrés dans la chambre de ce taré. Je me suis juré de ne plus jamais laisser la porte ouverte, sachant que de toute façon le mal était fait. Bizarrement je me sentais en tort.

Du coup hier soir, quand j'ai entendu tout ce boucan devant ma porte, j'ai commencé à avoir une crise paranoïaque et à vraiment flipper. Je devais être à moitié endormie et faire un cauchemar éveillée parce que j'avais vraiment peur qu'il vienne dans ma chambre pour me frapper. J'attendais dans mon lit qu'ils veuillent bien la fermer et aller se coucher. Une fois que les voix ont été étouffées, je me suis levée en vitesse pour fermer ma porte à clé, ayant l'impression d'être une vraie mauviette et que s'ils m'entendaient ils penseraient que j'en suis une.

Les aventures de la nuit ne sont pas finies. Plus tard, j'entends cet abruti tousser et cracher, et faire des aller-retour entre la salle-de-bain et sa chambre. Finalement, il vomit à mi-chemin, puis encore un peu dans les toilettes. Je m'endors paisiblement en ayant la satisfaction qu'il doit se sentir misérable.

9h le lendemain, encore un réveil en fanfare, c'est lui qui nettoie son exploit de la veille en faisant des bruits dégueulasses et en décrivant la couleur aux autres colocs mâles qui trouvent ça hilarant. Dans un monde idéal, cette nuit lui aurait servi de leçon. Mais c'est Stevenage, et lui n'attend que ça : aller dans la boîte la plus pourrie de Stevenage le vendredi soir, boire 3 bouteilles pour le prix d'une, rentrer à la maison complètement torché, vomir et raconter tout ça le lendemain dans les détails. Je les entendais discuter au pied de l'escalier, raconter les soirées où ils ont fini le plus mal, et ils rigolaient bien.

On pourrait croire que ces types là sont les plus malheureux de la terre : ils vivent dans cette maison pourrie, à Stevenage, ont des jobs de merde, des payes ridicules, ils vivent seuls, et pourtant une histoire de dégueulis les rend joyeux. Tant mieux pour eux ? Tant pis pour moi, c'est sûr.

Could this be?

2009-03-18T21:50:00.002+01:00

Je crois que j'ai eu une vision.

On était en mars et il y avait un soleil radieux qui éclairait Stevenage en fin d'après-midi, comme si on était tout-de-suite passé à l'été. Je rentrais à la maison à pied, sans manteau, avec mon sac de courses. Tout semble différent quand la ville n'est plus grise. Une mère et ses deux enfants se baladent à vélo. Un couple promène son chien.

Trois fillettes qui ont eu le temps de retirer leur uniforme scolaire et de se changer jouent dans le coin de verdure près des petites maisons carrées. Peut-être qu'elles jouent à chat. Mais il y a quelque chose de trop sérieux dans leur jeu, quelque chose d'important. Un bruissement dans les buissons et une silhouette d'animal fuit dans l'ombre créée par les quelques arbres. C'est trop gros pour être un chien, et cette queue toute courte et retroussée... Est-ce possible, trois filles qui poursuivent une biche sur le côté d'un chemin bétonné, si près du centre ville?

Je m'arrête, incrédule. Les filles me remarquent, je voudrais leur dire de faire attention de ne pas faire fuir l'animal vers la route toute proche où les voitures défilent rapidement. La biche ne bouge plus, cachée derrière la végétation. Les filles s'en approchent et elle fuit encore. Elles s'éloignent à la suite de la bête. Sommes-nous les quatre personnes qui ont vu une biche à Stevenage? Qui croira notre histoire?

Toc, toc

2009-03-11T18:03:00.005+01:00

Hier matin, j'étais en retard, un peu exprès parce que j'avais la flemme de me dépêcher pour arriver en avance à l'école. A huit heures et demi j'étais devant la commode en train de choisir ma tenue quand j'ai entendu quelqu'un frapper à la porte. C'était genre le code que tout le monde utilise - toc.toctoctoc.toc..toc.toc - quand on a oublié ses clefs et qu'on veut qu'une personne à l'intérieur nous laisse rentrer. Ou alors quand on est attendu et qu'on veut juste signaler qu'on est là. Bref, je ne me suis pas inquiétée, comme je ne suis pas la plus proche de la porte et que je n'attendais personne (en fait personne ne viendrait frapper pour moi). Je suis partie travailler.

Deux heures plus tard, en rentrant à la maison, je trouve un papier glissé dans la fente pour le courrier, comme n'importe quelle pub. Sauf que là, il s'agit d'un avis de la police disant qu'un officier est passé ce matin pour ARRETER Robert Webb (i.e. le mec qui vivait avec sa copine, qui fumait dans les toilettes et qui ne faisait jamais la vaisselle correctement et qui a déménagé il y a deux mois). Ca fait plaisir de tomber là dessus. Mais bon j'ai envie de dire que je ne suis même plus surprise de ce que Stevenage peut offrir. Même pas inquiète. A peine. Juste usée de ne même plus avoir à m'étonner de ce genre de situations.

Oxford 2009

2009-03-01T16:49:00.004+01:00

Je n'étais pas convaincue d'y aller le matin même. A vrai dire, je dormais. Trois vibrations m'ont réveillée et c'était un texto d'Ana qui me disait :

Wir freuen uns auf dich ! Bis dann meine guddes :-)

Puisque c'était demandé si gentiment et que j'avais assez de marge pour me préparer et y aller, je suis sortie du lit.

Je suis surprise face à ma facilité à prendre les transports. Bien sûr, c'est Ana qui m'a dit que je devais aller à Paddington pour prendre le train vers Oxford. Mais j'ai trouvé mon chemin dans les couloirs du métro presque sans problème. Toute seule. Je confirme que voyager seule est très ennuyeux. Personne sur qui reporter la faute en cas de problème. Personne pour paniquer plus que nous et du coup nous donner l'impression qu'on est calme. Personne avec qui partager ses impressions. Mais au bout de deux heures de transports, je suis finalement arrivée à Oxford.

Me souvenant du trajet à pied de la gare au centre-ville effectué au mois d'août dernier, je me suis mise en route. Hier, il y avait plus de monde que l'été dernier. J'ai posé les mêmes regards sur la ville. Telle statue de boeuf face à la gare, tel bâtiment moderne sur la gauche, le pont au-dessus de l'eau verte, l'auberge de jeunesse, le théâtre, le restaurant italient de Jamie Oliver, le Waterstones et la rue piétonne. Ce qu'il y avait en plus, c'était des gens chargés de sacs de shopping, toute une faune bien différente de celle que je cotoie. Et puis les voilà à l'horizon, le blouson vert et le blond aux cheveux longs qui traîne sa valise derrière lui : Ana et Christian. Une troisième silhouette à côté d'eux, que je devine être le frère de Christian. Je les salue, trouve une vague ressemblance, on attend encore Alex et Marcus. Tiens je n'avais pas compris qu'ils seraient là.

Et je vois deux personnes dont les têtes dépassent du reste de la foule. Je sens ma jalousie qui commence à remonter, mais je la coince dans ma gorge. Cette fille a trop de chance. Elle me dit salut de son parfait accent britannique et je peine à être courtoise. Son copain est trop cool et trop mignon. Bien sûr ils connaissent Oxford comme leur poche, ils y ont étudié pendant trois ans. On peine à suivre le rythme de leurs longues jambes, mais on doit s'accrocher. Alex nous balade de bar en bar, Christian suit avec sa valise. Je me convaincs que je dois accepter cette fille, même avec ses manières hautaines, parce que c'est l'amie d'Ana. Mais voilà, elle a de bonnes raisons d'être sûre d'elle. Elle est bulgare mais parle Allemand et Anglais parfaitement, a étudié dans un magnifique collège à Oxford pendant trois ans, vit à Londres avec son copain, travaille dans je ne sais quel établissement de recherche à 22 ans. J'essaie de ne pas paraître trop pathétique à côté d'elle. Mais je ne peux pas m'empêcher de la fixer des yeux.

En guise de tournée des pubs, on a visité le Lamb and Flag puis le pub caché derrière le passage du pont des soupirs. Oxford de nuit, ou le peu que j'en ai vu, c'est tout aussi bien que de jour. Alex a réussi à discuter avec un type dans le pub qui nous a montré ses cartes truquées de magicien. Il nous a montré comment le dos de chaque carte porte le numéro et la couleur de la carte en question et que les cartes ne sont pas parfaitement carrées pour pouvoir retrouver la carte remise à l'envers dans le tas. En plus, elle a du culot.

Un peu émêchés, on a marché jusqu'au bar de Merton College, et j'ai pu entrer dans un vrai college et voir les élèves maigrichons à lunettes qui y étudient. Il y a un vrai bar dans le college avec un juke-box gratuit dedans. C'était mieux que Hogwarts (il y a une boîte qui distribue des préservatifs gratuits dans la laverie, c'est mieux que la magie non?). Il y avait une soirée "open mic" dans la salle commune et les biologistes gratouillaient la guitare sans grande conviction.

En marchant vers le pub suivant, on charriait Ana sur son imitation du bruit d'un pistolet. J'ai oublié Alex et avec Ana et Christian on a discuté sérieusement de choses stupides. Mais déjà c'était l'heure de partir : 22h30, eh oui ! J'ai couru à travers les rues d'Oxford, à nouveau seule, jusqu'au train déjà à quai en direction de Londres. J'avais peur de me retrouver coincée à Londres mais j'ai finalement eu mon métro et le train à King's Cross pour Stevenage.

Ca valait bien le coup de se lever !

Back from X

2009-02-24T20:18:00.003+01:00

J'ai passé un séjour maaaagnifiiiiiiique à Aix-en-Provence, comme vous pourrez le voir sur les photos que j'ai mises sur Facebook. 5 jours parfaits, la durée optimale : pas le temps de se lasser, ou de se dire qu'on a le temps, ou qu'on a pas le temps, tout va vite, mais pas trop...

J'ai retrouvé Moog que je n'avais pas vue depuis un an, à travers la vitre du Thalys à Cologne, son collier de tournesols en plastique autour du cou, mon appareil photo argentique autour du mien, un sandwich Nordsee sur les genoux, et déjà le train qui reculait, enfin avançait. Quest-ce qu'elle grandit vite, déjà un appart avec son copain, une belle-famille, des entretiens de stage... Et puis Noémi que je n'avais pas vue depuis... trop longtemps ! Mais je suis rassurée, parce que c'est toujours une enfant. Je ne suis pas si vieille que ça, alors. Ni si jeune.

Jeudi, je me suis infiltrée à la fac de lettres d'Aix et j'ai observé les étudiants qui allaient et venaient. C'est une ambiance très différente que celle du monde du travail que je cotoie maintenant tous les jours. Le dress-code étudiant, les conversations anxieuses sur le monde du dehors, celui des vrais adultes, de la crise, de la vie de famille, du chômage... j'avais déjà oublié ce que c'était. L'ambiance bavarde de fin de cours magistral, les dessins dans la marge, les stylos qui tournoient, les consultations de portable sous la table, le gigotement sur le banc quand on est au milieu de la rangée et qu'on a oublié de passer aux toilettes après le repas, la fatigue intellectuelle...

Et ma foi, que c'est beau la Provence ! Pourquoi chercher le midi à quatorze heures, on n'a pas besoin de partir bien loin pour voir du ciel bleu et de beaux paysages ! Ces gens là n'ont pas le droit d'être malheureux avec un décor pareil, ils doivent se sentir en vacances toute l'année... Ou alors une petite cure dans le Nord devrait leur remettre les idées en ordre. Que de belles images dans ma tête ! Ca m'a bien aidé à recharger les batteries avant le retour à Déprimeville.

Alors je marche la tête dans les nuages et du romarin dans la poche.

He's just not that into you

2009-02-17T20:13:00.003+01:00

Le marketing pour ce film était proche de la propagande, des affiches jusque dans les toilettes des femmes (et peut-être des hommes aussi, qui sait), donc une bonne raison pour tout faire pour l'éviter. Mais la curiosité a été plus grande.

Je suis une de ces femmes idiotes et paresseuses qui ont préféré attendre le film plutôt que de lire le livre. Pourquoi s'ennuyer à lire alors qu'on peut avoir un film rempli de stars hollywoodiennes, qui parle comme entre amies des relations sentimentales et cherche à résoudre l'éternel conflit de communication entre les hommes et les femmes ?

Oui, bon, peut-être pas aussi sérieusement que ça. Le film est molasson, rare en passion -étrange pour un film sur l'amour- mais j'en ressors avec quelques bonnes remarques en tête, mais à vrai dire j'aurais pu m'en tenir à la bande-annonce. Je fais référence au moment où le personnage joué par Drew Barrimore raconte comment les différents moyens de communication peuvent compliquer une relation potentielle au lieu de la faciliter, et comment au final elle se retrouve rejetée par 7 différentes technologies. On sait de quoi tu parles, meuf. C'est vrai, avec Facebook, MySpace, OkCupid, Adopteunmec, les sms, les mails, le courrier, les pigeons voyageurs, je ne sais plus où donner de la tête.

Il y a aussi le message central du film qu'il faudrait qu'on se rentre tous dans la tête une bonne fois pour toute : si l'objet de nos désirs ne cherche visiblement pas à entrer en contact avec nous, c'est qu'il n'est tout simplement PAS intéressé. Arrêtons de leur chercher des excuses, du genre "il sort d'une relation compliquée", "il a perdu son portable", "il est mort". Il faut passer à autre chose. Et s'il change d'avis, ce sera tant pis pour lui, parce qu'on sera sûrement déjà avec quelqu'un d'autre. Cette règle là, je l'avais déjà intériorisée je crois, ce qui me fait ressembler à quelqu'un d'assez cynique et froid, "terre-à-terre". Et peut-être que je ressemble à Alex, le personnage qui s'est blindé contre les illusions des premières rencontres, mais qui ne se rend pas compte de ce qu'il ressent pour une certaine personne. Mais peut-être que c'est juste du cinéma, les amis. Pour moi, il semble peu crédible que l'on puisse être "amoureux" sans s'en rendre compte. Il y a des signes. Je connais les miens.

Ce qui est drôle, c'est qu'à la fin, le film essaie de montrer qu'être célibataire, c'est bien aussi. Mais on n'y croit pas trop. La divorcée emménage dans son nouvel appart et dans une espèce d'interview face caméra, les yeux rougis par les larmes, elle dit qu'elle a enfin du temps pour découvrir qui elle est. La jeune prof de yoga a l'air perdue et explique qu'elle a décidé de partir en Inde avec une de ses amies. On demande au jeune divorcé ce qui lui manque de la vie de couple, il détourne la question. Etre célibataire, ce n'est pas un choix, malgré ce qu'on veut vous faire croire. C'est un pis-aller. On essaie juste de sauver la face. Et c'est déprimant d'y penser !

Il n'y a pas grand chose d'autre à retirer de ce film. Les acteurs sont dépourvus de subtilité, pas aidés par le script. Le film essaie mollement d'inclure la communauté gay masculine, en reproduisant les clichés habituels. L'ambiance générale du film apportée par les couleurs est assez maussade, avec des acteurs qui ont tous l'air orange, et des décors froids. Pas un joli film. Pas un feel-good movie, malgré la fin relativement heureuse. Le mot de la fin sera : bof.

Dernière news - L'école en Angleterre

2009-02-11T17:03:00.003+01:00

Enfin, j'ai commencé à profiter de mon séjour ici. Ces derniers week-ends, depuis le début du mois de janvier, je suis allée à chaque fois à Londres. J'ai l'impression que le temps passe plus vite. La semaine prochaine, je ne travaille pas, c'est le temps mort de half-term.

Après cette semaine chômée, l'école organise un Rock Challenge. Je me demande ce que ça va donner. J'aimerais bien voir comment les élèves se débrouillent en dehors des cours de Français. J'en ai déjà vu quelques uns sur scène pour leur mise en scène moderne de Roméo et Juliette. Certains étaient plutôt bons, d'ailleurs ils sont remontés dans mon estime... En général ce sont ceux qui font les idiots en classe, mais bien sûr c'est un autre moyen d'attirer l'attention.

Au fait, pour parler un peu des écoles Anglaises, vues de l'intérieur, là-bas (enfin ici) il sont beaucoup moins disciplinés qu'en France. Ils parlent à voix haute pendant les cours, se balancent sur leurs chaises, et utilisent un langage pas très approprié (mais ça, c'est juste Stevenage). Tous les matins, ils ont "assembly" dans le hall à 8h30. Ils doivent écouter le discours du principal, ensuite ils sont envoyés dans les classes avec les élèves de leur "maison" (comme dans Harry Potter, sauf que ce sont des noms de couleur au lieu de Gryffondor, Serpentard...). Jusqu'à 8h50, ils parlent de la vie de classe, règlent les problèmes de discipline, analysent leur comportement et leurs objectifs. A 8h50, la première leçon commence, et là, les élèves issus des différentes maisons sont mélangés, mais ont à peu près le même niveau, indiqué par une lettre : W pour les moins bons, R et un chiffre pour ceux d'au-dessus, et les plus nuls se retrouvent en Core Learning (la honte...). La journée est organisée en 6 périodes d'environ une heure, avec une grande récré de 10h50 à 11h10 et en général, le repas à une heure (sandwich, chips et pizza, rien de trop équilibré). Les cours finissent à 15h.

Maintenant que je vois le collège avec des yeux d'adulte, je trouve ça encore plus horrible que quand j'y étais. Les élèves sont cruels les uns envers les autres, tout le monde ne grandit pas au même rythme, les profs ne sont pas toujours là pour toi, c'est la loi de la jungle... Pour rien au monde je ne voudrais revenir à cette période. Mais ils me font rire, parfois. Surtout en école primaire parce qu'ils sont très spontanés et ils ne se soucient pas encore trop de ce que les autres pensent d'eux. Et je me rends aussi compte qu'au niveau des relations sociales, certains sont déjà très doués. Il y a un élève de Year 5 (CM1) qui est toujours très sympa avec moi, il propose toujours de m'aider, il me fait la conversation, me demande comment s'est passé ma semaine, et il a un vocabulaire plus fourni que certains Year 9 (4ème) que j'ai... C'est quelque chose qu'on néglige un peu trop souvent. C'est vrai, à quoi ça sert d'avoir toutes les réponses correctes si on est même pas capable d'élever la voix en public ? C'est une chose à laquelle je ferais attention si j'avais des enfants à charge. Oui, je pense souvent à la façon dont j'éduquerais mes enfants pour en faire des adultes équilibrés et comblés. Je pense que tout dépend de la famille d'où l'on vient.

Justement à ce propos, un matin en passant devant une maison, j'ai entendu une mère en train de crier sur ses enfants (jusqu'ici rien de bien surprenant, je me suis habituée aux mères qui prennent leurs enfants pour des chiens en les tenant en laisse et en leur aboyant dessus). Il y avait une mère et ses deux enfants sur le pas de la porte, près à aller à l'école mais la mère était sur les nerfs et les enfants semblaient terrifiés. L'un deux a fait tomber un objet qui semblait fragile genre lunettes ou téléphone portable, et après un blanc la mère a commencé à jurer et à traiter son fils de "F****ing idiot" et lui cherchait déjà à éviter les coups en faisant une petite course ridicule autour de son frère et de sa mère, pleurant déjà à l'idée de recevoir une correction. Je me suis éloignée au son du "F***ing come 'ere" de la mère pour que son fils arrête de sauter partout et se prenne la gifle qu'il avait apparemment méritée. Lovely. Ca donne une idée de ce qui se passe à la maison chez les gamins qui ne peuvent pas faire une phrase sans un gros mot dedans ou qui ne passent pas un cours sans mettre un coup à quelqu'un. On appelle ça la reproduction sociale non ? Ajoutez un brin de consanguinité et vous avez une bonne base pour reproduire l'atmosphère dérangée de Stevenage...

Complainte de l'assistante

2009-02-02T16:36:00.001+01:00

Il paraît que les assistantes de langue n'ont pas à se plaindre. Eh, bien vous devriez écouter nos discussions au bar, le samedi. Une assistante qui ne se plaint pas, ça n'existe pas.

Entre les mentors teachers qui ne servent à rien, les colocataires aux habitudes étranges, les élèves qui n'ont aucune motivation, l'atmosphère morne de la ville de résidence, il y en a pour des litres et des litres de San Miguel avant que le sujet de conversation ne s'épuise.

Mais, à vrai dire, c'est le ciment de nos relations, un bon moyen d'engager un échange avec une assistante que l'on ne connaît pas encore assez pour l'appeler celle-qui-a-un-coloc-lapinophile, celle-qui-travaille-dans-six-écoles, celle-qui-est-venue-en-Angleterre-avec-son-copain...

Et ensuite on enchaîne sur l'Angleterre en général, ses habitants, leurs coutumes déroutantes, la chute de la livre sterling et notre retour tant attendu dans notre chère patrie.

Twilight turn on

2009-01-13T17:26:00.001+01:00

I have this very strange tendency to think I am the heroin of the film I've just seen. Basically, the few hours following the film, I pick up the same moves, the same expressions of the face, the way of walking, sometimes even the accent. So today I was Bella from Twilight. Or Kristen Stewart, if you want. And yes, she has to be that pretty, otherwise it won't work.

I'm not sure I liked the film, but still Stewart deserves some credit for taking us under her spell. I mean, come on, she's really gorgeous. And us girls all hate her from the bottom of our guts for that. So I have to criticize her a bit : I don't think she's such a good actress. I feel she used a bit too much her « semi-scared, semi-puzzled face » with the eyebrows ever so slightly frowned and the mouth open (I'm convinced it's because she can't breathe through that perfect nose of hers). But it works. And maybe it's because of the script which doesn't offer her the opportunity to express a very large range of emotions, cause like she's taken away from her home, then she nearly gets killed in a car accident, then she's molested by human weirdos, and then a vampire tries to eat her as a snack, so wouldn't we all be semi-puzzled, semi-scared if we were her??

And she also has that unintended sexiness that is very sweet, and probably subtly stressed at the same time by the makers of the film. I'm sure most of the male audience of the film had a tiny erection during that close-up of her face when she once again looks a bit lost and flashes a bit of her tongue moving so slowly between her teeth... And she has this incredible hair, that is always glossy and looks so smooth... And they also made sure that Bella's friends from school were absolutely plain, so one of them wears unfashionable glasses and the other one is plump. OK, we get it, she's cute, but kind of unaware of it : teenager girl becoming a woman, newly object of desire for lusty men. In that respect, she reminds me of Juno. She's also that very individual character, who refuses to abide by the high-school standards of getting dressed for the prom, mingling with the right crowd, looking attractive for the boys... I noticed that her vestimentary style is never too suggestive, she's always wearing no-nonsense coats and shoes : she wore leggings and All-Stars under her -quite regular- prom dress, and a bad taste cardigan over it.

I just want to say, I might be a bit weird, still I didn't come out of the cinema thinking a pale guy called Edward would carry me piggy back-style, running superfast through the woods to the top of a mountain to show me his skin which is « like diamonds » in the sun (by the way, that line really sucked...), it's just that I behaved as if the people saw Stewart's body instead of mine. It gives you a certain confidence, I must say, even though you know that it's not really true. So, is it just me?

And as for Edward/Robert Pattinson, he's that cliché of the perfect guy who's so handsome, but also so clever (he can tell the difference between an anaphase and a metaphase, ain't that amazing??), plus he can play the piano (OMG so sexxxxy) and listens to über cool music (yeah, couldn't choose more original than Debussy's Clair De Lune, after all it's only been recently used in minor films such as Ocean's 11, 12, 13 and Darjeeling Limited). Didn't like the score either. Frankly there was far too much music, and to me it interfered with the film more than anything else. And please, they could have refrained from using Muse during the base-ball scene, even though all the emo kids were probably wetting themselves with joy at that point.
So, finally, isn't Twilight a good film to wank on? I didn't, but maybe that's why I was so bored sometimes.

J'aime ma maison

2009-01-04T16:32:00.002+01:00

Mary Christmas

2008-12-15T16:35:00.000+01:00

Mère Noël continue ses achats. Malheureusement, les rênes de LaFraise.com ne prennent pas les chèques, donc j'ai dû annuler ma commande. Dommage, c'était effectivement de bien jolis T-shirts. Je suis donc dans le désarroi pour faire des cadeaux à ma famille. C'est compliqué en fait : faire en sorte que tout le monde soit content et que tout le monde ait le même nombre de cadeaux... Cette année, au moins, j'ai des sous ! Ahh, ils vont être contents de me voir...

J'ai entendu sur BBC Radio 4 que la livre était faible. Comme par hasard, juste au moment où je dois faire des achats sur le continent. Franchement à quoi ça sert de bosser en Angleterre ? Et autre news, ça va mal pour Woolworths, une enseigne qui vend des cartes, des magazines, des snacks, des objets pour la maison et des jeux divers : ils vont fermer tous leurs magasins. Du coup, celui qui est au centre-ville a déjà commencé la liquidation et fait de supers soldes en profitant de la folie de Noël. Aujourd'hui, contrairement à tous les autres jours, le magasin était plein à craquer. Ca doit être assez effrayant pour les employés de se dire qu'après les fêtes ils se retrouveront sans doute sans emploi.

Et sinon, à part surconsommer, qu'est-ce que je fais ? Mardi soir, je suis allée chez des assistantes d'Allemand à Hertford, un patelin un peu plus au sud. J'y suis allée avec Tamara, l'assistante d'Espagnol. Elles avaient invité plein d'autres assistantes, allemandes, espagnoles, françaises, du coup j'ai rencontré plein de nouvelles têtes, c'était sympathique. Samedi, on va sans doute aller à Londres dans un pub pour fêter quelques anniversaires. L'une des assistantes d'Allemand invitée était le sosie de Nathalie Portman mais je n'ai pas osé le lui dire de peur qu'elle s'y croie encore plus : on aurait dit qu'elle le savait. C'était le genre de fille qui aime sentir qu'elle est le centre de l'attention, ou qu'elle est la meilleure de toutes. Elle se la pétait un peu d'avoir passé pas mal de temps aux Etats-Unis, et d'avoir un accent américain (stylé, j'avoue). Mais elle avait la même voix et la même tête que NP.

Je suis pressée de retourner à Paris ! J'ai trouvé une soirée super hype, pas un truc de bouseux dans une boîte de nuit : un club où on ne paye pas l'entrée et où on passe de la musique différente de celle qu'il y a dans toutes les boîtes, un truc classe, un truc de Parisien... Je vais retrouver mes amis, ma famille, ma maison, ma chambre, youpi ! Une fois vendredi passé, il ne restera plus qu'une semaine avant les vacances. Can't wait !

Décembre

2008-12-15T16:10:00.003+01:00

Mon coeur s'accroche aux lumières de Noël dans la nuit précoce. Une seule envie, rentrer à la maison, se terrer bien au chaud, mon casque sur les oreilles couvrant les cris hystériques de la voisine sur ses enfants ou son mari et la musique de merde d'Andrew, de la nourriture confortable à portée de main. Aujourd'hui j'écoute les derniers morceaux que j'ai trouvé : Ladyhawke – Paris S'enflamme, Metronomy – My Heart Rate Rapid, des musiques qui me rappellent une époque que je n'ai pas connue d'une manière plutôt agaçante. Ca ne m'intéresse pas d'être nostalgique des années 80 ou début des années 90, avec cette musique qui me fait immanquablement penser à une cassette audio vendue avec la Barbie Star du Rock qu'on m'avait offert pour mes 4 ou 5 ans.

Il y a une minute j'avais un scone au fromage dans la main, le restant d'une bande de quatre qui a fini vite fait dans mon estomac, poussé par une bouteille de Mochalatte et une brique de jus de fruit exotique. Oui, je suis un régime hypra-riche en sucre. Mais il faut bien tenir le coup avec ce temps glacé.

Mes pieds sont dans un état pitoyable, toujours cette douleur à l'articulation du gros orteil, un ongle incarné sur le pied droit, et moi qui refuse toujours de porter tous les jours mes baskets parfaitement adaptées à la marche et imperméables, parce qu'ils n'avaient ma taille que dans cette couleur festive : violet. Mais je prétends que c'est un audacieux choix stylistique et je les porte avec ma nouvelle veste de skateuse/surfeuse-cool-mais-un-peu-attardée bleu marine avec des coeurs rose, violets, jaunes et bleus. Il faut le voir pour y croire.

Il y a deux semaines, j'avais acheté un lecteur mp3 assez cher (et j'en rougis) chez un de ces vautours de Cash Generators (quand vous avez besoin de cash, vous leur vendez une chose chère à votre coeur et vous pouvez le leur racheter mais à 120% du prix qu'ils vous en donnaient) et le truc devait être déjà bien vieux parce que la batterie chargée à fond ne durait pas 5 chansons. Mais c'est ce qui m'a poussée à chercher de nouvelles musiques sur la toile, à m'abonner aux podcasts des Inrocks (ce magazine me manque énormément), au Fou du Roi de France Inter et à l'émission électro hebdomadaire de Télérama. Du coup je ne me sens plus déconnectée de la réalité de ce qui se passe en France.

D'ailleurs j'ai entendu parler du film Agathe Cléry avec Valérie Lemercier qui raconte l'histoire d'une commerciale raciste travaillant pour une marque de produit cosmétiques qui devient noire à cause d'une maladie. Le réalisateur est le même que pour Tanguy et La Vie Est Un Long Fleuve Tranquille et il n'a pas l'air très fin ni très sympathique à en juger par l'interview qu'il a donné sur le plateau du Fou du Roi. Mais le concept du film est quand même assez audacieux, bien qu'apparemment il ne soit pas allé au bout de son raisonnement sur le racisme au quotidien. Je n'ai pas vu le film, malheureusement, donc je ne peux pas juger.

Grâce à cette émission, j'ai aussi découvert un auteur-compositeur-interprète français qui fait de la musique à la manière des Américains que j'aime. Il a commencé son morceau par un petit tour de boîte à musique qui m'a beaucoup rappelé le live de My Brightest Diamond où Shara Worden et son bassiste jouaient de leurs petites machines près des micros de leurs guitares. Puis, une fois la petite musique mise en boucle par le biais d'une pédale spéciale (un peu comme Anaïs ou KT Tunstall, ouah les références...) il s'est mis à jouer un air bien joli et propret sur son piano, un truc tendance Yann Tiersen qui fait mouche dès la deuxième mesure, mais peu importe j'étais déjà attendrie par cette petite musique qui inévitablement, quand on combine piano lent et boîte à musique, avait un arrière-goût amer. Mais voilà, la magie s'est un peu effacée quand il a commencé à chanter. Avec des trémollos qui auraient été magnifiques s'il avait eu la voix d'Antony Hegarty (dont il est fan si on en croit son MySpace), et des élans du coeur à la Jeff Buckley (idem), il a un peu cassé l'ambiance. Mais s'il pouvait proposer ses chansons à Antony And The Johnsons, ça donnerait quelque chose de superbe. Ce qui m'a aussi dérangée, c'est son accent français sur des paroles en Anglais, pas forcément fait exprès mais qui là aussi distrait l'auditeur en quête d'évasion. Parce que sa chanson parlait de ça : Into The Wild, comme le film, et je revoyais les plaines gelées d'Alaska puis soudainement son accent me renvoyait au studio de radio installé temporairement à Florange en Moselle (oui bon d'accord, c'est un peu wild aussi). Au fait, il s'appelle Cascadeur, bien qu'il ne mérite pas vraiment son nom pour le peu de risques qu'il prend musicalement.
LIEN FRANCE INTER FOU DU ROI 28 NOVEMBRE >>>aller à 47:49<<<

Grâce au podcast de la Blogothèque – Concerts à Emporter (qui décidément a les mêmes goûts musicaux que moi), j'ai aussi découvert le groupe danois Efterklang, encore un truc à la Sufjan Stevens pour ne pas changer : un groupe genre fanfare avec une âme et un lead singer à vous fendiller le coeur, avec un côté peut-être plus électro que le petit Américain. Tout pour me plaire : une intro soufflée dans des bouteilles de bière, une guitare à 12 cordes pour installer le rythme, qui lui est à 5 temps ou quelque chose d'encore plus imprévisible, le reste des instruments (trombonne, flûte à bec, percussion sur un carton, basse, violon) qui prend progressivement sa place, et enfin le visage incroyablement touchant du chanteur quand il va chercher dans les aigus d'une voix fragile et très émouvante. Il me suffit de regarder ces quelques secondes de vidéo où il apparaît pour avoir la chair de poule et dans les moments de grande fatigue, les larmes aux yeux. Wouah... En fait, ce n'était pas la première fois que j'entrais en contact avec ce groupe. Il y a deux ou trois ans, un réalisateur de clips très étranges et poétiques nommé Tobias Stretch m'avait envoyé un lien vers l'une de ses vidéos construite image par image qui illustrait la chanson Illuminant d'Efterklang (ça donne l'impression que je suis une VIP mais en fait c'était juste via YouTube). La combinaison de la musique et des images me hante toujours (voir dans la barre des vidéos).

Culture, culture, j'ai finalement vu le film Sans Sarah Rien Ne Va (Forgetting Sarah Marshall), et moi aussi j'ai été déçue. J'étais fan des films réalisés par Judd Apatow et le fait de voir cette même équipe réunie autour d'un film comique du même genre m'avait attirée mais celui-ci n'a pas été réalisé et écrit par les mêmes que pour Knocked Up et 40-Year-Old Virgin. Plein de scènes sans intérêt, un humour un peu trop pré-ado, des dialogues moyens sauf la scène du dîner à deux couples, des personnages d'abord trop épais mais qui heureusement se révèlent plus complexes, j'ai plutôt eu l'impression que c'était un prétexte inventé par l'équipe pour passer des vacances à Hawaii en compagnie de filles au physique parfait. Je ne fais pas mes compliments à ce grand taré de Jason Segel (vu dans How I Met Your Mother) qui a vraiment écrit une comédie musicale sur le thème de Dracula quand il avait 22 ans et qui n'a pas vraiment un talent de comique pour l'écriture ou même d'acteur...

Contrairement à cette déception, je suis allée voir un film au cinéma qui m'a agréablement surprise : Four Christmases avec Reese Witherspoon et Vince Vaughn. On a évité les habituels larmoiements qui envahissent la plupart des films de Noël et les bons sentiments sur la famille : le film décrit justement les tensions familiales en forçant -juste un peu- le trait. Le père de Brad vit au milieu du désert, est fan de tir à la carabine, sans doute raciste, a deux fils grosses brutes champions de catch (ça va plaire à Priscilla), la mère de Brad s'est mariée avec son meilleur ami à lui et garde des brownies spéciaux « interdits aux enfants » dans sa cuisine, la mère de Kate est une chrétienne évangélique fanatique qui sort avec le prêtre. La bande annonce porte un peu à confusion et donne l'impression que le film est basé sur deux scènes drôles illustrant les joies de la vie en famille : Kate tellement nulle avec les enfants qu'elle cogne la tête d'un bébé contre une porte de placard par inadvertance et un autre bébé sujet aux gaz qui vomit façon l'Exorciste sur Kate et provoque un réflexe de régurgitation chez Brad (j'avoue que voir quelqu'un sur le point de vomir a quelque chose de simplement hilarant). Mais il semblerait que l'Amérique n'est plus si puritaine quand les grands acteurs classiques de comédies familiales sortent un réquisitoire contre le mariage et ne désirent pas avoir d'enfants. Quoiqu'ils finissent quand même par avoir une fille. Qui vomit sur sa mère à la dernière scène. Mais c'est un happy ending, ben oui, c'est Noël quand même.

En parlant de Noël, j'ai déjà effectué quelques achats en prévision du sapin, et comme on est au 21ème siècle et que je suis une fille très branchée, j'ai fait ça via Internet, en espérant que la livraision ne soit pas en retard, hem... Suite au prochain épisode.

Sombre

2008-11-17T18:54:00.000+01:00

Je vis dans un brouillard constant qui m'empêche de poser un regard lucide sur ma solitude. Pourtant, j'hésite à qualifier ma vie en ce moment comme « déprimante ». Je ne sais pas si je donnerais moi-même cet adjectif, j'ai plutôt l'impression que si je la regarde avec les yeux de quelqu'un d'autre, en effet, elle peut sembler frugale. Je passe mon temps libre à marcher à travers la ville, plongée dans mes pensées. Je visite toujours les mêmes endroits, passe presque tous les jours une heure à la bibliothèque, puis rentre à la maison à la tombée de la nuit. Je me fais des repas qui n'en sont pas vraiment, souvent des sandwiches que je vais manger furtivement assise sur mon lit, les yeux rivés sur mon roman de la semaine. Mais cette petite routine a quelque chose de rassurant et il est rare que je porte un regard triste ou dégoûté sur ce train de vie. Peut-être un peu de lassitude. La certitude que personne ne m'attendra à la maison est une perspective qui bien souvent me fait soupirer, mais une fois le pas de la porte passé, les habitudes reprennent leur place et la mélancolie s'efface. Il n'y a pas de jour où j'imagine être de nouveau en France, à faire des projets pour le week-end, à traîner sur MSN dans ma chambre en attendant un coup de télé phone d'une amie. Cela appartient simplement à une autre dimension. Je ne mène pas une vie difficile et j'ai tout mon temps pour rêvasser, chose qui me manquait le plus lorsque j'étais encore à l'université ou quand je travaillais cet été.

Je dois avouer qu'un des avantages de Stevenage est d'être une ville pleine de ciels. L'architecture y est telle qu'il n'est pas rare d'être face à un paysage où le bleu du ciel (ou quelque autre couleur) y est dominant. L'existence de nombreux chemins piétonniers et d'habitations à toits peu élevés contribue à ouvrir le panorama. Cette caractéristique est sans doute ce qui sauve la ville de la morosité ambiante. Le soleil a beau se coucher en milieu d'après-midi, ce n'est que pour offrir les plus jolis dégradés de couleur au moment de la sortie des écoles. En parlant d'obscurité prématurée, l'apparition de lumières et décorations de Noël début novembre s'annonce comme une nécessité dans un pays où à six heures il fait noir comme au milieu de la nuit. Il était à peine deux heures et demi quand, avec un pincement au coeur, j'ai dû allumer les tristes néons dans la petite salle de classe pour que les enfants puissent lire le nom des vêtements en Français sur les grandes cartes que je leur montrais. Comment les Anglais réunissent-ils assez d'énergie pour survivre aux mois d'hiver ?

J'ai rencontré un Anglais. Mais c'est une rencontre plutôt décevante. Voilà quatre fois que l'on se voit, à chaque fois le décor est celui d'un pub, les accessoires sont deux pintes posées entre nous, et déjà le dialogue s'est répété plusieurs fois. Deux fois, en deux occasions différentes, il m'a raconté qu'il détestait les pâtisseries de Noël de sa grand-mère. Deux fois, il m'a fait un récit détaillé de la fois où il a vu un animateur radio à la télé et décrit à quel point la voix et l'image sont parfois différentes. Deux fois, il m'a demandé si la traduction française des films était superposée aux voix anglaises au cinéma. Que dois-je en conclure ? Est-ce l'effet de l'alcool, invariablement présent lors de nos rencontres ? Discute-t-il avec tant d'autres personnes – potentiellement de sexe féminin – entre temps qu'il en oublie à qui il a dit quoi ? Le jeune homme aggrave son cas en ayant la maladresse de trouver des points positifs à la politique de Margaret Thatcher, la comparant à Sarkozy qu'il croit bon de défendre. Mon opinion sur lui est définitive: ce n'est absolument pas le parti idéal. Son peu de connaissances et de goût cinématographique achève de me désintéresser. Certes, ce quatrième rendez-vous a lieu en tête-à-tête, ce qui aurait pu être prometteur, mais il a l'avantage de confirmer mes doutes sur la viabilité d'une relation plus sérieuse. Et ses baisers d'au revoir avaient au moins ce côté détaché et poli qui me permettrait de le repousser simplement d'un revers de la main dans un futur proche. Des baisers non impliqués : « non-committal kisses... » Ai-je perdu toute sensibilité pour les sentiments des autres, après cette isolation forcée (forcée par qui, sinon par moi-même...) ? A vrai dire, je ne pense pas qu'il soit fou de moi du tout. Ou peut-être que c'est ce que j'espère. En tous cas, il n'est pas énormément démonstratif et j'hésite à prendre cela pour de la politesse, la peur d'être rejeté, ou la réserve typiquement Anglaise... Pas de chance, ce n'est pas encore le bon. Au suivant !

2008-11-11T16:55:00.000+01:00

Newz de moi en Angleterre dans cette ville pourrie qu'est Stevenage. J'ai un admirateur secret qui s'est dénoncé et un moins secret qui essaie d'avancer ses pions.

Commençons par le second.
Il y a quelques semaines je suis allée boire un verre au pub pas cher du centre ville « Wetherspoons » avec Ana, l'assistante d'Allemand qui travaille aussi à Barnwell et sa coloc Aude (française) avec un groupe de gens qui étaient allés à la même université (Southampton) qu'elle et qui travaillent dans la même boîte. Donc c'était un rassemblement de jeunes ingénieurs travaillant à Stevenage et habitant dans le coin, mais plutôt pas à Stevenage, parce que c'est pas la classe. Je ne connaissais personne et il a fallu se botter le cul pour commencer à parler avec un des inconnus.

Pas de chance je me suis retrouvée assise à côté du geek de service qui s'est mis à me parler de son cours de danse traditionnelle anglaise avec des foulards au lieu des épées. La conversation n'était pas très naturelle, j'avais l'impression qu'il s'attendait à ce que je lui sorte des répliques de la mort, et il laissait un gros blanc après que j'aie parler comme s'il analysait le sens profond ou chépakoi.

Et puis ces deux types sont arrivés et j'ai essayé de les faire participer à la conversation qui était en train de s'enliser et puis surtout je voulais parler au type mignon style rockeur gentil avec un tatouage et des yeux doux. Mais c'est surtout Pete qui participait, celui qui ne m'intéressait pas trop (mais toujours mieux que le weirdo qui finissait par me coller), enfin le problème c'est qu'il avait l'air un peu bourré. Ses yeux sortaient horriblement de leurs orbites et on aurait dit que de faire l'effort de parler les faisait ressortir encore plus.

Il ne disait pas grand chose d'intéressant non plus, étant donné son état. Grosso modo, il a réussi à nous expliquer pourquoi il avait choisi de vivre à Londres en colocation plutôt qu'à Stevenage dans une maison à lui tout seul. Et moi pour relancer la conversation, comme je le fais toujours quand je parle à des étrangers, je lui ai demandé s'il préférait Paris ou Londres (ou alors je parle des différences culturelles, un sujet inépuisable) et il a dit qu'il n'était jamais vraiment resté longtemps à Paris. Je lui ai dit que c'était la même chose pour moi et Londres. Je ne sais plus trop si c'est lui qui l'a insinué ou moi qui lui ai demandé, mais j'ai fini par lui dire qu'il devrait me faire visiter. Du coup on a échangé les numéros, d'une façon que j'ai trouvé très innocente et en ce sens plutôt sympathique.

Deux semaines plus tard, on avait décidé de se retrouver à Londres un après-midi. Pas un vrai rendez-vous : ma soeur était là aussi pour visiter et du coup il avait dit à son pote Dave le rockeur de venir aussi. Selon Aude, l'info avait circulé dans la boîte comme quoi Pete et Dave sortaient en double date avec des Françaises... Glamour, non ? On a passé l'après-midi dans un pub parce qu'il pleuvait des cordes et de toute façon il faisait nuit à 16h. Ces deux gentlemen nous ont offert les pintes et on a passé notre temps à discuter encore une fois de nos pays respectifs, de la nourriture, de la culture... On a tenté de ressortir mais finalement on est allés dans un deuxième pub. Les sujets de conversation ont commencé à se tarir et on a décidé de rentrer chacun chez soi.

En sortant Pete, peut-être rendu courageux ou stupide par l'alcool, m'a glissé à l'oreille un truc comme « I could watch you sitting here all night long. » mais j'avoue que je ne suis pas sûre, j'étais un peu éméchée aussi, cependant je suis certaine qu'il m'a effleuré la fesse de sa main. Faux mouvement ? Il y a des regards qui ne trompent pas. En se quittant à la station de métro, on s'est fait une accolade à l'anglaise avec tapes/caresses dans le dos et on s'est dit à la semaine prochaine pour la tournée des pubs organisée par le comité de leur entreprise.

Je ne pensais pas le revoir d'ici là, mais mercredi soir il y avait des feux d'artifices en l'honneur de Guy Fawkes dans le parc de Stevenage (juste à côté de chez moi) et je savais qu'Ana et ses colocs y allaient aussi. Dans la cohue, je ne les ai trouvé qu'après les feux et en voyant finalement Ana, elle m'a annoncé que « les deux gars que j'avais vu à Londres » étaient là. Ca m'a fait très bizarre parce que je ne pensais pas les voir là. Je ne sais pas s'ils savaient que j'y serais aussi, et ce qu'ils venaient faire dans ce trou à rats. Pete m'a parlé un peu sur le chemin pour retrouver les voitures et se rendre au pub (oui la culture pub, ça ne rigole pas ici) mais je ne me sentais pas super à l'aise. J'étais surtout fatiguée de ma journée et déprimée d'avoir raccompagné ma soeur à l'aéroport quelques heures avant. J'ai partagé la voiture avec eux mais une fois au pub, je n'étais même pas assise à côté d'eux et je ne leur ai pas adressé la parole. La musique était bien trop forte et ma volonté bien trop faible.

Ils seront tous les deux à cette tournée des pubs demain, mais je ne sais pas encore si je vais vraiment les rejoindre. Il y a une semaine, je me demandais lequel des deux je choisirais, mais maintenant je me dis ni l'un ni l'autre. Après tout, il y a d'autres poissons dans la mer.
Maintenant, passons à cet admirateur secret.

D'une façon très étrange et complètement anodine, il n'y a pas longtemps, je repensais à un garçon qui était dans ma classe en Terminale. Je me rends compte de la façon dont on change et comment on devient une personne différente après le lycée. En pensant à cette hypothèse, je me suis demandé ce qu'était devenu le mec bizarre qui ne s'intégrait dans aucun groupe, si ce n'est celui qu'il avait formé avec son accolyte de l'époque, tous les deux au premier rang près de la porte, ne riant qu'à leurs propres blagues, que je devinais méchantes et incompréhensibles. Je me rappelle de cette attitude qu'il avait, si particulière. Il n'était ni dans la tendance, ni à contre-courant, il était au-delà de cela, en dehors de toute mode, une posture que je trouvais secrètement courageuse mais que je dénonçais à voix haute comme « trop chelou ».
En y repensant j'avais cette même envie de dire « merde » aux conventions étouffantes du lycée, mais sans pour autant être rejetée aux portes du système. Je me voyais plutôt comme un parasite qui utilise les tendances avec un 3ème degré qui pouvait être pris comme du premier. J'ai passé ces années calvaire dans l'ambiguïté, n'étant pas sûre qui étaient mes amis et qui mes ennemis.

Voilà pourquoi c'est à ma grande surprise que j'ai de nouveau entendu parler de Guillaume B. D'ailleurs, c'est plus que ça : il EST venu me parler, bien que par message sur MySpace. Comment ça, un type que j'ai ignoré pendant trois ans alors que nous étions dans la même classe décide de devenir mon ami sur MySpace ? Piquée par la curiosité, je suis allée visiter sa page en cliquant sur son avatar : une peinture de paysage urbain de nuit, avec des formes simples et de belles couleurs. Et j'ai découvert ce que j'espérais, quelque part, tout au fond : une page MySpaceMusic, c'est à dire qu'il avait posté un morceau sur sa page et se postait du coup comme artiste/musicien ou en tous cas créateur. En jetant un coup d'oeil sur la photo, j'ai eu la confirmation que c'était bien le Guillaume du lycée auquel je pensais.

Il n'a fallu que les premiers mots du premier paragraphe de sa biographie pour me faire flancher : il citait Michel Gondry dans ses références artistiques. Des photos en noir et blanc montraient sa chambre, une télé entourée de carton, l'affiche du film « J'ai toujours rêvé d'être un gangster », des mini claviers, du matériel denregistrement. Il décrivait sa démarche que je définirais comme purement Gondry-esque : faire avec ce qu'on a, utiliser du matériel simple, un peu vintage, mettre en avant un univers regressif (à la fois dans ses peintures et dans la façon dont il décrit sa musique)... Je me suis dit qu'en effet, il était devenu quelqu'un d'extrêmement intéressant et accompli, et j'étais d'autant plus contente que je comprenais son univers, même si pour le reste du monde, cela reste un brouhaha qui n'évoque rien.

Et voilà qu'il m'envoie quatre mails d'un coup, mais d'une manière anti-flippante, me rappelant l'époque du lycée et me disant qu'il me considérait comme une fille super intéressante et intrigante, avec qui il aurait aimé être ami mais qu'il s'était laissé vaincre par la timidité. Apparemment il se souvient avec précision de la seule fois où il m'a adressé la parole, un jour où il m'avait annoncé que le prof de philo était absent parce qu'il était parti en Grèce. Puis il me parlait de nos goûts musicaux en commun, de Sufjan Stevens, de la Blogothèque, d'Eliott Smith, de Chris Garneau... Tous ces noms que j'avais l'impression d'être la seule à connaître. C'était l'un de mes espoirs, et la raison de mon désespoir, trouver une personne qui ait la même sensibilité que moi, les mêmes références culturelles, quelqu'un qui ne vit pas de l'autre côté de l'océan Atlantique et qui existe ailleurs que sur Internet et finalement il existe ! Et en plus il compose sa musique... Que demander de plus ?

Je dirais presque que j'ai une vie sentimentale maintenant, avec tout ça.

2008-10-27T12:35:00.000+01:00

Après avoir lu Lignes de Faille ou Fault Lines de Nancy Huston, qui donne une voix à 4 enfants de 4 générations différentes mais d'une même famille, je me suis prise (comme souvent) à prendre cette voix pour la mienne, à l'entendre résonner dans ma tête comme si c'était moi qui l'avais créée. Je me suis mise à penser comme dans le livre.
J'avais oublié que j'avais cette première expérience de la mort. Il y avait la diagonale de la lumière du soir, l'abri supposé des bras de ma grand-mère, son visage rétréci par les larmes à la place. Je me souvenais de la dernière fois où l'on s'était quittées et où elle m'avait demandé d'être « sage comme une image ». J'étais pressée de lui dire que je lui avais obéi et fière de m'être souvenue des mots exacts. Mais elle n'a pas tendu les bras, elle ne s'est pas penchée vers moi pour me poser la question. Elle pleurait. Ou elle avait pleuré.
Le changement était tellement radical, de la grand-mère joyeuse et bruyante à cette personne triste et silencieuse, que je lui ai demandé je crois « Pourquoi tu pleures, grand-mère ? » Une question qui devait sembler bien exaspérante pour mes parents et mon grand frère, sans doute, sachant que nous venions de faire plus de 300 kilomètres après le coup de téléphone en début d'après-midi pour cette raison précise. A-t-elle répondu ? Peut-être a-t-elle dit « Parce que je suis triste » ou l'un de mes parents l'a fait pour elle.
Puis j'étais assise sur ses genoux alors qu'elle donnait un récit détaillé des derniers moments de mon grand-père, mes parents assis en face d'elle, comme pour une imposture d'interrogatoire. Je regardais ma grand-mère se mettre dans un piteux état, sa voix et son visage déformés par la peur et la tristesse. Ce monsieur qu'on appelait grand-père, qui ne me parlait que rarement et que ma grand-mère nourrissait à la soupe n'était donc plus là.
De toute façon il était vieux, pensais-je. La nuit, il fallait laisser un seau dans la chambre parce que les toilettes étaient sur le palier et il ne faisait rien tout seul. Au moins, on aurait notre grand-mère pour nous. Mais je savais que c'était méchant de le dire, alors j'ai simplement essuyé la larme qui roulait sur la joue de ma grand-mère avec ma main, comme font les grands pour consoler les enfants.
Ca devait être un jour d'été, parce qu'une fois à l'hôpital, dans la petite salle avec les infirmières, il y avait encore des rayons de soleil qui traversaient les vitres et rendaient la pièce orange, allongeaient les ombres grises et me faisaient cligner des yeux. L'une des infirmières a peut-être cru que j'allais me mettre à pleurer, alors elle a rempli un verre d'eau et l'a poussé vers moi en nous demandant si on l'aimait bien, notre grand-père. C'était un verre à moutarde avec des dessins colorés dessus, comme chez grand-mère. Les infirmières nous parlaient tout doucement et je savais que j'avais le devoir d'être triste, pour leur donner une raison de nous parler gentiment.
Pour le premier enterrement de ma vie, j'étais aux premières loges il me semble. Il y a eu ces gens qui ont fait descendre le cercueil dans le trou, d'un air affairé. Puis tout le monde a regardé dans le trou, là où il y avait le cercueil, et dans le cercueil mon grand-père qui allait rester là, des années et des années, jusqu'à ce que son corps se transforme en poussière et qu'il se mélange à la terre.
Et tous ces gens étaient venus rien que pour lui, comme si c'était quelqu'un de célèbre, des gens que je ne connaissais pas, alors qu'avant, il n'avait que ma grand-mère. Elle, elle était là, debout, près du bord. Ne tombe pas grand-mère ! Qu'est-ce qui se passerait si je sautais dans le trou et qu'on remettait la terre par-dessus moi ?
Je crois que ma grand-mère pleurait de nouveau. Elle a jeté une rose rouge sur le cercueil. Avec une espèce de louche argentée, elle a versé de la terre sur la rose. Quel dommage, une si jolie fleur. Elle aussi va rester là pour toujours, alors. Puis quelqu'un d'autre a lancé de la terre sur le cercueil, fait passer la louche, et au suivant, le bruit de la terre sur la planche de bois va-t-il réveiller grand-père ?
Puis, les professionnels des enterrements ont pris des pelletées de terre pour aller plus vite et recouvrir le cercueil entièrement. Une machine a reposé le couvercle en pierre sur la tombe, mais les gens étaient déjà en train de partir.

2008-10-27T12:32:00.000+01:00

C'est sûr, je pense que tu es une espèce de monstre, une énigme pas une personne, un concept, une étrangère pour toujours. Que tu le veuilles ou non, il est bien là, ce mystère qui t'entoure, cette magie -mortifère, serais-je tentée de dire pour la rime. Cette individualité cultivée, bravo, ça a fonctionné, tu ES unique. Mais ce réseau de tois, si finement tissé, avec ses points compliqués, ses détours, ces bouts qui me surprennent et ceux, moins nombreux, qui ne m'étonnent pas, ta toile personnelle – ne m'en veux pas – je ne la comprendrai jamais. Peut-être que tu refuses qu'on en fasse le tour si facilement, mystère, quand tu nous tiens on s'en passerait, mais tu m'as eue dans tes filets et plus je fuis plus je m'emmêle, même quand ce n'est pas mon rayon, n'empêche je jète toujours un oeil par la serrure.

Emily

2008-10-18T15:47:00.001+02:00

Elle joue du piano et chante de sa voix pleine d'air, à travers son nez. Elle a une voix aiguë, un filet de voix, une petite voix, une voix de berceuse. Ses longs doigts appuient sur les touches. Ses longues jambes bougent lentement sous le piano. Ses yeux sont à moitié fermés. Le haut de son corps oscille doucement, en rythme. Juste un clignement d'oeil, à cause d'une mèche de cheveux blonds retombée sur la paupière, vient rompre la transe, l'espace d'un instant, la ramène sur terre. Sa voix vient soudain caresser les graves, et s'y installe confortablement. Elle revient aux aigus, plus difficilement, tirant sur sa voix pour lui faire atteindre une note trop haute, s'essouffle mais tient bon. Les instruments seuls résonnent, presque en silence, en comparaison avec la présence de sa voix. Dernier accord. Elle lève ses mains du clavier, l'oreille tendue pour les dernières vibrations. Son pied relâche finalement la pédale forte.

2008-10-18T15:44:00.001+02:00

J'aime me plaindre avec une pointe de fierté de mes blessures de guerres. Cette fois-ci, c'est une foulure du gros orteil causée par un excès de marche à pieds avec des chaussures inaproppriées. Et pourquoi tant de marche me direz vous? Eh, bien parce que je travaille dans 5 écoles différentes et que j'essaie de ne pas laisser tout mon argent s'envoler dans les caisses de la compagnie des bus. Et parce qu'on ne me donne pas forcément les écoles les plus proches de mon domicile. J'aimerais que l'on puisse me rembourser l'achat d'un vélo, probablement le seul sport que je continuerai à pratiquer régulièrement, encore une fois pour des raisons financières.
Parfois j'ai l'impression de prendre inconsciemment plaisir à me sentir misérable. Il arrive que je me mette dans un état proche de la dépression rien que de penser à tout ce à quoi je ne peux pas accéder par manque de moyens, et je me surprends à prendre un air de mère courage pour dissimuler – avec bien peu de zèle – les raisons pour lesquelles je ne prends pas part à certaines sorties. Mais le fait d'avoir à survivre dans ce monde hostile me donne l'impression que, quelque part, cela fait de moi une grande dame et que c'est le genre de choses que l'on écrit dans les biographies de gens célèbres. Mais ce n'est pas avec cette philosophie que je suis la plus heureuse. Je me trouve toujours plus légère lorsque je dépense sans compter, sachant pertinemment que je n'aurai peut-être pas assez d'argent pour payer la pinte de bière supplémentaire du samedi suivant. Je ne me suis jamais vraiment retrouvée dans la situation où je m'apprête à payer et mon porte-monnaie est vide, mais cette vision m'obsède et me glace le sang.
Voilà pourquoi c'est avec anxiété que j'attends ma première paye, ma première vraie paye qui me permettra de subvenir à mes propres besoins. Mais cette anxiété restera sans doute la même au fil des mois, mes envies se multipliant de manière exponentielle par rapport au montant sur mon compte en banque.

2008-10-14T19:25:00.001+02:00

Seeing through glass, at the corner of the street
Waiting outside the large café, looking for the right pairs of legs
The sun was low and in everyone's face
Sitting on the window-sill, suddenly weary
Tired of watching out, tired of being careful
Tired of measuring shapes, distances, coins and time

I sank low inside myself, where it's dark
Only resurfaced when hearing my name cried out
Tried to find my footing again, tried to hide the ugly parts sticking out
Both of them looking at me, something on their faces
The remnants of a joke only known to them
I, not able to answer the simplest question
Not even understanding it
Trying to look sharp with glazed over eyes
Three people standing in the street, two facing
One

Bored

2008-10-08T16:09:00.005+02:00

Tout de même, je m'ennuie. Je ne vais pas cracher sur tout le temps libre que j'ai et que je passe à rêvasser en écoutant de la musique et en regardant le soleil se coucher sur la cime des arbres par la fenêtre, ou à regarder les DVD de Pride & Prejudice, ou à lire la suite du Rotter's Club de Jonathan Coe. Mais j'aimerais pouvoir sortir plus souvent, rencontrer des gens... Mon problème, c'est que j'ai juste de quoi me payer 2 bières. Après ça, qui sait? Je vais peut-être me priver de nourriture jusqu'à mon jour de paye. Ca pourrait être drôle.

2008-10-06T16:55:00.005+02:00

OK, ça ne pouvait pas durer trop longtemps, ce beau temps. Ce matin, freezing! Quand j'ai ouvert ma fenêtre, il y a de la gelée qui m'est tombée dessus, très agréable à 8h du matin, hinhin.
J'ai eu mon premier jour d'observation et les élèves sont dissipés mais mignons quand on les prend à part. Ce qui va être mon job, donc je suis plutôt contente. Les cours de langue en Angleterre sont beaucoup plus ludiques et vivants, mais du coup plus agités même.

Je suis retournée voir ma famille d'accueil dans le Hertfordshire et leur maison est encore plus grande qu'avant parce qu'ils y ont fait des travaux qui viennent de se terminer. C'est vraiment impressionnant et intimidant maintenant. Mais ils sont toujours très sympathiques et humains, et les enfants toujours aussi vifs d'esprit et prompts à apprendre. Ils ont été très chaleureux avec moi, un gros calin pour me dire bonjour, et Lucy qui n'arrêtait pas de ma coller et qui m'a tenu la main pour sortir dans la rue. Elle est toujours un peu surexcitée parfois mais autrement ce n'est plus la petite peste d'avant. Elle doit sûrement mieux s'entendre avec son frère et sa soeur. Et j'ai été très surprise de voir que Sacha portait un skinny jean et des Ugg Boots, en plus d'un petit perfecto noir! Une vraie petite fille! Mais ça va, elle reste cool parce qu'elle joue au foot. D'ailleurs elle a mis un but et son équipe a gagné le match, samedi, juste avant qu'elle ne vienne avec son papa pour me chercher. Bizarrement, Angus n'a pas du tout changé, j'ai trouvé ça étrange comparé aux filles qui sont si différentes.

J'ai aussi rencontré leur nouvelle au pair qui n'aligne pas deux mots d'Anglais. Je trouve ça choquant qu'arrivée à un niveau licence, surtout dans le tourisme, elle soit si mauvaise en Anglais. Du coup elle avait du mal à trouver sa place, et elle doit se sentir assez exclue du fait qu'elle ne parle pas la langue. Mais elle veut vraiment s'améliorer et désire rester 12 mois pleins à Abbotshay Cottage, espérant rentrer bilingue. Je suis sûre qu'avec une famille comme les Wights, ça va aller tout seul. Même Lucy l'aidera à bien parler.

Je suis pauvre. Il me reste 14 livres sur mon compte en banque Anglais, comment vais-je faire, je n'ai plus grand chose non plus sur mon compte français... Il va falloir que je fasse des heures sup!

2008-09-29T13:42:00.002+02:00

Quelle belle journée, ne rien faire de concret et en profiter ! Dire que ça risque de durer 9 mois comme ça, ce serait une pure année sabbatique... Croiser bien plus de beaux jeunes hommes qu'en France, et pouvoir se payer le luxe d'établir un contact visuel avec. Voir un couple de jeunes femmes excentriques - mais presque blasées avant même que quiconque les montre du doigt - monter dans le bus. L'une d'elles est le sosie de Shane dans The L Word, l'autre a une coiffure qui lui fait ressembler à un poussin punk ébouriffé. Elles poussent une poussette bien trop girlie pour être prise au premier degré, avec dedans une petite fille aux yeux touts bleus, grands ouverts sur le monde. Rentrer à « la maison » sous le soleil, se féliciter d'avoir trouvé une chambre si proche du centre ville et de mon lieu de travail, dans une région ensoleillée de l'Angleterre, parmi des gens qui semblent ouverts, dans un quartier plutôt calme, sympathique et jeune. Un tour de la maison et je découvre que le fond du jardin n'est autre qu'un bout du grand parc qui longe Shackleton Spring, une immense étendue d'herbe bordée d'arbres, mon bout de ciel bleu, mon carré d'herbe verte. La vie est belle !